The Game Penetrating the Secret Society of Pickup Arttists

ALL THE GIRLS LINE UP H E R E , 
ALL THE BOYS ON THE OTHER SIDE. 
I SEE YOUR RANKS ARE 
ADVANCING. 
I SEE MINE ARE LEFT B E H I N D . 
— ANI DIFRANCO, 
"The Story" 

---

The first night, we all sat in the Jacuzzi from midnight until the skin hung 
loosely from our bodies, gazing at the palm trees of our new place and the 
lights of the Hollywood clubs we would soon descend upon. Mystery sang 
the entire soundtrack of Jesus Christ Superstar to the night sky. Papa told us 
about his plan to use the house for A-list Hollywood parties. And Herbal 
served watermelon drinks from his blender. There were no girls, and we 
didn't need any to validate us. Tonight, it was just the boys. We had done it. 
Project Hollywood was not just a fantasy anymore. 
"We'll make the house famous with our public exploits," Mystery pre-
dicted as we all sat there with smiles plastered to our faces. "People will 
drive by and say, 'This was the home of the Hollywood celebrities Style, 
Mystery, Papa, and Herbal. They built their careers here and had parties 
that were the envy of the world.'" 
Herbal was our fourth roommate. He was a tall, pale, even-tempered 
twenty-two-year-old PUA from Austin who peacocked by painting his nails 
silver and wearing all-white clothing. Like the rest of us, he was a reformed 
geek. But he owned a house in Texas, a Mercedes Benz S600, a Rolex, an of-
fice on Sunset Boulevard that he never went to, and a robot vacuum cleaner. 
They were impressive holdings for someone his age. He had earned them in 
some kind of shady casino operation, in which he hired others to gamble 
for him. In his spare time—which was basically all his time—he explored 
caves, recorded extremely catchy rap songs, and surfed the Internet for un-
usual items to buy and then never use. 
Mystery insisted that everyone in the home have an identity—so we had 
a magician, a writer, a gambler, and a businessman. It was a combination 
that would prove more dramatic than the most sensationalist reality show. 
A few days later, Papa moved a fifth roommate, Playboy, into the maid's 
room. Playboy was a party promoter from New York who earned my admi-
ration when he told me he'd worked for the Merce Cunningham Dance 
Company. He was genetically good-looking—tall and slender with thick 
black hair—but he had a bad habit of wearing long artsy scarves and pants 

---

258 
pulled up to his belly button. He had quit his job to move in with us, so 
Papa hired him to work for Real Social Dynamics in exchange for rent. 
Then there was Xaneus. He lived in a tent in the backyard. 
Xaneus was a short, stocky, fresh-faced college soccer player from Col-
orado who had begged to live in the house. He said he'd sleep anywhere and 
do anything. So Papa pitched a tent for him, asked him to pay for utilities 
and house cleaning, and brought him into the Real Social Dynamics fold as 
an intern. 
For the first two weeks, all we did was marvel at the house. We'd done it; 
we had beaten the system. We had the most desirable location in West Hol-
lywood. And we had lucked out with our roommates. Herbal had already 
scheduled a Pickup Artist Summit—the first annual—to take place in our 
house in a month. 
At our initial house meeting, we established a structure for Project 
Hollywood, putting Papa in charge of social activities and Herbal in 
charge of finances. Then we laid down the rules: No unapproved house-
guests for more than a month; anyone conducting a seminar in the living 
room has to give the house fund a ten percent kickback; and no sarging 
women another PUA has brought into the house. All these rules would 
soon be broken. 
I initially enjoyed living with roommates, leaving my introverted 
writer's world and being part of a whole that was greater than the sum of its