Things fall together


Download 7.05 Mb.
Pdf ko'rish
bet14/72
Sana17.02.2017
Hajmi7.05 Mb.
1   ...   10   11   12   13   14   15   16   17   ...   72

 

Media gets even sillier in its zeal to whip up an anthrax panic.  “ONLY 

CERTAIN MASKS WILL PROTECT.”  That’s their idea of a headline at the St. 

Petersburg Times.  

 

A young fellow walks into the café wearing a green sweatshirt.  In big letters on 



the front:  When All Else Fails, Manipulate the Data

 

October 27

  

 

Dozing yesterday by the pool when the cell phone rings.  It’s Randy, the publicist 



from Basic Books.  Tremendously excited.  Larry King’s people want to talk with you.  

Sure, why not?  Just when you thought the media had dumped the WTC for a quick 

fling with bio-terror, he’s hooked a big one. 

 

A moment later, Larry’s “book person” calls.  “OK,” she says briskly, “you have 



thirty seconds to tell me why your book is worth discussing on Larry King.”  Abstractly 

you are aware that you ought not take this personally.  All the big shows do pre-

interviews to make sure potential guests are sufficiently mediaphilic.  You’ve done this 

before, albeit less abrasively.  Doubtless the young person you’re speaking to is sleep-

deprived, having worked 24/7 for weeks on end and scared out of her wits about 

anthrax having to open Larry’s mail.  Perhaps she even lost a loved one at the WTC, the 

Pentagon or in that Pennsylvania field.  Who knows her trials or sorrows?   

 

Suddenly though, you find yourself incapable of being accommodating.  You 



discover, yet again, that you are not a bodhisattva.  Unable this time to slow your 

EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 174

 

 

breathing, feel the space expand around you and give them the assurance they crave.  



Instead you tell her that have no interest in reducing your book to a thirty-second pitch, 

and that from your perspective the conversation has begun very poorly indeed.  

Besides, there is another factor to consider:  whether you want to be on Larry King.  A 

beat of silence on the other end, then outrage.  In her four years on the job, nobody has 

ever talked to her like this.  Well, you say, now someone has.  Sounds coming your way, 

but you hit flash. 

 

A few minutes later comes the fight with Randy.  He’s no more accommodating 



than you were, particularly since he’s worked tirelessly to cultivate the person you’ve 

just pissed off immeasurably, perhaps immemorially.  Blown a great opportunity – not 

just for yourself but for other Basic authors too.  That’s it.  Now every button’s been 

pushed.  Part of you disengages from your body, becomes a camera:  arm up on a shot 

of a crazed-looking fellow parading around the pool’s edge, gesticulating as he screams 

into his cell phone – a satire, if that’s possible – on a tantrum by Hunter Thompson.  

Fortunately, you’re the only one there.   

 

Listen Randy, I’m not going to let some twenty-something little TV shitheel insult me.  



OK?  Who was it spent eight years writing this book?  Who got pneumonia from talking to every 

media asshole in the world, most of whom found me without your help anyway?  I’ve done 

everything – everything to support this book!  What have you put on the line while my labor’s 

been buying you another fucking car? 

 

You’ve kept your cool for over a month.  Finally, it’s all spilled out.  All your 



helpless rage at being unable, even for an instant, to deflect the course of the media 

frenzy in its awful drive for war.  You even manage to call Larry King a “court Jew.”  

As you’re shouting at Randy though, part of you know none of this is his fault.  He’s 

not the real enemy – he’s no eminence grise – just an unthinking link in the great chain of 

complicity.  And who needs the bad blood?  What’s scary is you’d no idea how close 

your fury was to boiling over – and here you thought that after working on your temper 

for so long, you’d gained some measure of maturity, learned the power of restraint, the 

capacity, in a tight spot, to tell yourself a bigger story.  The fact is though, even a few 

days ago you’d have been too weak to get your blood up at all, much less take it over 

the top.  Your old energy must be kicking back in – all out of whack, but at least it’s 

there, on tap if need be. 


EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 175

 

 

 



The episode peters out in a sorry anti-climax.  You apologize to Randy, and he to 

you.  You agree to talk with King’s producer if he can get through to her and 

ameliorate.  Half an hour later, the producer calls.  Her tone’s much more civil than the 

book person’s and so is yours, but you’re hoarse, shaking.  She asks you questions, then 

half-covers the receiver before you’ve fully answered, muffling the sound while she 

talks with someone else.  Impossible to tell if she’s consulting with this other person 

about you, or whether she’s having two entirely parallel conversations at once.  It soon 

becomes clear that L.K. has no interest in discussing the WTC’s history, but rather in 

finding an “expert” who will uncritically endorse the idea of rebuilding it even taller.  

No doubt this person exists.  If not, they will be manufactured by airtime tomorrow.   

 

Lie back and breathe in the Florida sun.  It’s doing the trick.  An aftershock of 



anger.  Couldn’t Randy have vetted these assholes out before exposing you to this 

charade?  Has he even read Divided?  Not bloody likely.  Does he ever have any idea 

what the books he’s hocking are about?  You put too much trust in these weak-kneed 

functionaries when in reality, you’re not even playing the same game.  Time to pick up 

your marbles and go home. 

 

• • • 



 

 Jabès: 


 

There would be the event.  However, does the event exist?  There is the white 

space before the event and the white space after the event.  But who could tell them apart?  So 

the event is perhaps the unexpected shattering of the white space within the infinite space of the 

book. 

 

 

 

October 28 – Pané Rustica – Early Morning 

 

Are you some strange, atomized reincarnation of the British Empire – your 



strategic bases not far-flung coking stations but cafés in port cities?  In your Tampa 

outpost, Marcella serves the coffee, a rhinestone stars and stripes appliqué safety-

pinned to her black tee shirt.  When she turns her back you see white flour prints where 

the baker’s hands touched her shoulders.  She tells you she was born in Colombia, but 

once lived in New York City, on 53rd Street and Eighth Avenue, which happens, by 

coincidence to have been the epicenter of last night’s 2.6-scale tremor.  No injuries, just a 



EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 176

 

 

lot of shook-up midtowners.  New York, your city – as the body of Job reported from 



afar.  Last Wednesday, the collapse of a huge scaffold and tumbling brickface.  Six 

workers dead.  Tremors from above and below.  On 9/11, seismologists up the Hudson 

recorded higher shockwaves as the towers began to disintegrate than when the bulk of 

the rubble fell.  How to explain that one? 

 

For two afternoons on two successive days, you lay by the pool drinking air as 



though it were the healing waters of a therm.  Actively worked at diffusing warmth to 

every cell of your lungs.  Counted a hundred deep, unhurried breaths – slowed down 

the exchange to a snail’s pace – then turned from prone to supine and began again.  

Deliberately teaching yourself to breathe again, to repattern the autonomic impulses 

that seized up after the towers, themselves so filled with air, turned to density and dust.  

Only five or so stories of rubble above ground level – all that compression of material.  

And the loosened spirits, springing into the atmosphere – the microparticulate riding 

their luminescence.  Did you accidentally trap spirits in your lungs?  Who clamored to 

be coughed out, even as they drowned inside you?  How many met a second death in 

your lungs – how many did you liberate with every spasm of your back and chest?  Did 

they drift out only when, on the exhale, you numbered your respirations, dozed, then 

half-woke each time Gwen called “un, deux, trois!” and then the silence of her run and 

leap – splash! into the pool. 

 

Do the spirits care that the genie opened the bottle and liberated them in Central 



Florida, on the Gulf, far from where you unwittingly corked them?  Are they 

disoriented to have traveled, engulfed in your vessels, so far from their original release?  

Or are they merely grateful not to be drowning any more, rather dry as the geckos 

Gwen befriends, builds houses for in the gravel with palm chips.  Are they lighter and 

swifter now, no longer creatures of the earth and fire and sea – new citizens of the air?   

 

Marcella refills your cup.  Learn to drink coffee again.  The tabletops here are 



made of a very rough mosaic.  Broken-up tiles set in grout.  Here and there a sharp 

edges.  Got to be careful moving your arm across it as you write. 

 

November 1 

 

B-52 strikes on Afghanistan.  We carpet bomb the weavers of rugs. 

 


EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 177

 

 

November 2 



 

Amnesia the beautiful. 

 

• • • 


 

 

Back in the City of Heroes and walking along a band of Chelsea sidewalk, 



narrowed here and there by trees and townhouse stairs.  From opposite directions, you 

and a mail carrier approach one another, she wheels her cart, you lug your backpack.  



En passant, you smile at her, and in response, she widens her slightly wall eyes.  At that 

moment you think:  I love these streets.  And then a voice says:  But these are different 



streets. 

 

On the phone this afternoon with Wolfgang the formulation comes:  there were 



two towers, the Soviet Union and the other the United States.  First one freefalls, then 

soon after the other. 

 

The headline reads:  “Sight of a B-52 makes Northern Alliance troops shout with 



joy.”  The Times devotes these days, an entire section to whatever fits under the rubric 

of “A Nation Challenged.”  But each time you see it, by some virtue of some psychic 

dyslexia, you invert the second and third words.  Lately too, you find yourself blasting 

words into constituent syllables:  Work.  Man.  Ship.  Pen.  Man.  Ship.  Hand.  I.  Craft.  

Chipping off the mortar.  Knocking apart the stuck-together bricks.  Need to build 

something new. 

 

November 4 – Early Morning

 

 



Sit in the café preparing to spill ink.  But first, a Protestant moment:  review your 

appointment book.  Write in a note to call Dr. Johnson on Monday.  Not happy about 

the cramped, awkward way you’ve made the letter “s” in his name.  Erase it and try 

again, attempting fuller, more generous curves.  But now the top overwhelms the 

bottom, so you rub out the offending character a second time, and make things worse.  

Now you’ve obliterated the second “o” and amputated the right leg of the “n” to the left 

of the “s.”  Collateral damage.  Things are not going well.  You’re impatient.  The eraser 

is too broad.  And besides which, you’ve neglected to take off your glasses even though 

you’ve reached the age where it’s hopeless doing close work with them on. 


EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 178

 

 

 



What next – erase what’s left entirely and write it in again?  Attempt to repair the 

hole in the word as seamlessly as possible?  Or seize the opportunity to deproblematize 

the issue of your teeth by rubbing it out altogether and pretending everything’s fine?  

Of all the strategies, this last seems the most heroic.  But after due consideration, you 

convince yourself that if you write each missing or damaged letter deliberately and 

without haste, you can restore “Dr. Johnson” to coherence, and perhaps achieve 

aesthetic adequacy into the bargain.  You have just rendered “n” bilateral once again 

and are about to take on the troublesome “s” when Anna leans across your table and 

asks:  “Do you need anything?” 

 

You find yourself struck dumb in the face of her beauty.  Her pale eyes meet 



yours so directly you must shift your gaze.  You focus on the white letters in the three 

blue circle on her tee shirt:  “ulu” – a palindrome, like Anna.  You read this backward 

and forward several times, stuck in a kind of loop, unable to engage your power of 

speech.  Wrench you eyes back to Anna’s face, notice that her cheeks are sunburned and 

recall that the last time you spoke she was planning to attend a bluegrass festival in 

northern Florida.  How was it?  Her eyes light up.  Great, she says, really amazing 

music.  Nothing like it back in Sweden. 

 

The café’s not busy so the conversation keeps going, moves with light feet from 



subject to subject.  Eventually you tell her that her asking, “do you need anything,” took 

you by surprise, that you were somewhere very far away, and temporarily incapable of 

replying because you didn’t realize she was asking a simple question, not a complicated 

one.  She laughs.  More coffee arrives in your cup.  You do not say to her that more than 

anything else, what you need is to stay connected to the principle of Eros, to repudiate, 

every instant, the pull of morbidity.   

 

Later, at the cash register, after she gives you your change, you reach out to 



shake her hand.  It is a silly gesture.  But in the aftermath of your brief dialogue, you 

successfully completed the “s” and added the “o” thus creating a legible, altogether 

satisfactory reminder to call Dr. Johnson on Monday.  You have even convinced 

yourself that in some small way, you’re more solidly implanted within the circle of the 

living than when you walked through the door an hour ago.  In a way that could never 

be communicated in so many words, you stand forever in her debt.  

 


EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 179

 

 

November 6 



 

Phone rings.  As ever, you hear a little throat-clearing cough before “Wolfgang 

here.”  He’s just returned from Berlin for his customary fall-to-spring New York 

sojourn.  His apartment scrubbed clean and HEPA filters installed in the air purifiers, he 

invites you over to resume your bi-weekly séances – sitting at his white, enamel-topped 

table in the dining alcove as dusk falls on the Lower Manhattan massif and the harbor.  

 

Way back, when you’d just started your research, one of your advisors made the 



introduction to Wolfgang, whose work you already knew and admired greatly.  The 

intervention proved crucial.  Would there have been a book without these dialogues, 

who knows?  In any case, Wolfgang’s associative brilliance and rigor served as your 

model.  And the conversations  continue, ad infinitum, to hopefully mutual benefit.   

 

In retrospect, the book’s evolution owes something to the atmosphere of 



Wolfgang’s high-rise cave:  the bicycle with its wire basket leaning against the foyer 

wall, the bright kitchen near the table where you sit, parquet floors several shades 

darker than your own, the coffee table in the living room piled with research books.  

And pictures on the wall, deliberately chosen, enigmatic worlds unto themselves.  

During all those of late-afternoon meetings, the towers stood close by, implacably 

asserting their presence, and the ever-shifting patterns of light and darkened offices 

provided objects of contemplation during the gaps and silences in your talk.  How 

different will this next coffee-conversation be without this presence. 

 

As the doors close on the subway downtown you realize you’ve forgotten your 



camera and very nearly get off at the next stop to go back for it.  But then you’d be late, 

and in any case, you’re a bit relieved not to feel compelled to photograph the ruins. 

 

When Wolfgang opens the door his greeting is cordial but brief, since he ushers 



you straight to the window.  At once breaks out a skirmish in the everlasting war 

between memory and what is.  And for the moment, memory retires in defeat.  In the 

six months since you visited – accelerating in the past weeks – your mind moved the 

trade center much closer, compressed to insignificance the intervening streets and 

buildings to the point where, as you rode up in the elevator, you imagined that when 

you did look out, you’d be nearly hanging over the rubble.  Thus the view isn’t as 

impressive by half as the one you anticipated. Part of you feels cheated by the 

remoteness of the wreckage.  From this angle, even twenty-five floors up, what’s most 



EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 180

 

 

readily visible are the remains of WTC 4.  Though destroyed internally, the walls mask 



much of the mound behind it.  Over there, at the corner of the building was Borders, 

where you did you first public reading from Divided

 

Beyond, endlessly rising smoke and intermittent glimpses of a bulldozer, moving 



like a remote-controlled toy, surmounting a peak in the rubble then disappearing out of 

view.  If fifty maids with fifty mops would sweep for half a year… 



 

Wolfgang, as it turns out, had been documenting the progress of the clearance 

from his aerie, as well as from the surrounding streets.  A pair of binoculars stands on 

his window sill.    

 

  As night falls, the illumination of the site turns ghastly and aestheticized, 



evoking images of Triumph of the Will and Norman Bel Geddes’s stage design for The 

Inferno.  Weirder still that, when set against these images of artificial spectacles, the real 

thing appears tame by comparison. 

 

Though he says he hasn’t slept well, Wolfgang seems in fine form.  There are 



those whose spirits and even physiologies are constituted to respond to the stimulus 

within a terrible event, who find their energies liberated by proximity to something 

cataclysmic.  If you ever were one of these people, the mechanism has been suppressed.  

Or something prevents you from enabling it.  The circuit breakers get thrown before 

you find out whether the fuses are up to surviving the surge.  Thus the sight of the 

rubbled terrain fails to animate you, if anything it drains you of will. 

 

Once, long ago, after your parents had separated and you were living with your 



mother – probably when you were about eleven – you went to visit your father at your 

old home on West Broadway.  You  knocked but he wasn’t there.  So you used your key 

to let yourself in and discovered, once inside, that he had chopped up most of the 

furniture in the apartment, probably the night before, including the rocking chair in 

which your mother had nursed you, and, inexplicably, a reel-to-reel tape recorder given 

to him by one of his drinking buddies.  You didn’t wait for Jack to appear.  Turned 

around and left upon surveying the scene.  You remember, after the initial shock, 

feeling only a strange, buffered calm.  Deep down, you’d known for a while that 

something like this might happen.  But never imagined that something’s precise form.       

 

Walk toward the subway home and veer south with the idea of placing yourself 



as close as possible to the site you have avoided these nearly eight weeks.  Crossing 

EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 181

 

 

Chambers Street, you bite into a blast of ruined air – the odor hits – it smells like all the 



other fires you’ve smelled in the city, but admixed with something indefinably more 

caustic.  You press on for a block, thinking to duck into the subway entrance ahead, but 

it’s boarded shut and standing atop the scaffold, three men who, in the uncertain light, 

look like hulking Niebelungen with the features of Peruvian Indians, all wielding 

camcorders which they train upon the steaming heap.  Just ahead, an impasse of 

plywood hoardings demarcates the site itself.   

 

You turn on your heels and head back toward the last open entrance you passed, 



but another blast of incinerated air envelops you from behind.  Gaining the subway 

platform, the tunnel wind smells strange too, but mediated, the harshness buried 

beneath a kind of tinny lavender. 

 

November 9 



 

Bea’s birthday.  How she adored her view of Lower Manhattan.  How once when 

you spoke on the telephone, she told you the fog was so thick she couldn’t see the trade 

center towers.  She felt, she said, like Ondine – marooned in the clouds.   

 

Another time, in the ‘80s, your mother called in the middle of the night – her near 



hysterics all the more alarming for this not being her usual MO.  She’d awakened 

suddenly to see, out her bedroom window the upper stories of the Empire State 

building engulfed in a globe of flame.  A bomber had plowed into it once at the end of 

the War – surely something like this was happening again.  You told her to hang on, put 

the phone down, ran up to the roof and looked toward the Empire State.  From your 

angle, a jot different from hers, it was clear that no catastrophe was unfolding.  Back on 

the line you told her what was happening and then she began to see it herself:  the 

brilliant spill of light resolved itself into the discus edge of the moon emerging from 

behind the tower’s mass.   

 

Back when you were working on the book, Susan O. told you a story about how 



she and Sam – who must have been about four at the time – were driving through 

Jersey within sight the Lower Manhattan skyline.  Suddenly, Sam  cried out in a panic.  

One of the WTC towers had completely disappeared!  Knowing this couldn’t be true, 

Susan said reassuring words until their coign of vantage changed, and the hidden tower 

came out from behind its twin.   


EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 182

 

 

 



November 11

 

 



Post 9/11, a weird, untoward embrace of New York by the United States.  Our 

status as City of the Other, temporarily revoked.  And now New York, for its part, 

imagines itself home, at last, in the heartland.  

 

• • • 



 

 

For the first time today it occurs to you that there must have been numerous 



copies of Divided, perhaps hundreds of them in the WTC when it was obliterated.  Some 

of the books belonged, no doubt, to people working in the towers who had bought them 

just downstairs at Borders.  They’d always kept a good stock on hand.  Other copies 

inhabited the shelves of Port Authority officials, or were owned by organizations like 

the World Trade Centers Association.  And then there were the Divideds that escaped, 

those purchased and taken home.  Someone told you once that they’d seen it for sale in 

the shop way up on the observation deck, among the other souvenirs.   

 

November 12 




Download 7.05 Mb.

Do'stlaringiz bilan baham:
1   ...   10   11   12   13   14   15   16   17   ...   72




Ma'lumotlar bazasi mualliflik huquqi bilan himoyalangan ©fayllar.org 2020
ma'muriyatiga murojaat qiling