Things fall together

Download 7.05 Mb.
Pdf ko'rish
Hajmi7.05 Mb.
1   ...   40   41   42   43   44   45   46   47   ...   72


Quality Security Guard & Supervisor Training 


At 1st Security we know that you’re looking for the rewards that come 

with being successful – and a key to success is a security job!!! 


Do you want to be part of the solution?  Are you interested in enforcing the 

law and helping your community?  Perhaps you’ve always wanted to start a 

career in criminal justice – but realize you’ll need a career-focused security 

training to get there.  That’s where 1st Security comes in!  1st Security offers 

EEric Darton 



the CAREER FOCUSED TRAINING you’ll need to enter the corporate 

security field: 






















This security training program will prepare you for one of the hottest fields 

in the U.S.  So, what are you waiting for.  Call Now and get on the path to 

better pay, respect, and pride in yourself for achieving your goals and 

providing a more secure future for yourself and your family. 




New York, NY 10019 



(212) 239-2875 







EEric Darton 





On the bottom third of the leaflet is a graphic of cop-style badge, bearing the 

words “SECURITY” and “NEW YORK,” inscribed respectively above and below a star.  

And there’s a rubber stamped coda:   







Yes, hello Fernandez? – Darton here.  Saw your flyer – very interesting indeed.  

Problem is, I have to deal with getting my car inspected.  Right away.  Before I can do 

anything else.  You see, things have gotten complicated.  It’s like this:  the space I’m in is 

good until Thursday, but the idea, until five minutes ago, was to jump the gun and park 

on the Friday side so I can go to lunch with Gary G. on Thursday when I’d otherwise 

have to move the car.  Now, if I change sides, even if I put the summons back under the 

wiper – as though I never saw it – who’s to say some a sharp-eyed cop won’t notice that 

the car is in a different place from where the ticket was issued and write me another?  

You see my dilemma, Fernandez?  Yes, I knew you’d understand. 


Well, it’s a crapshoot, but you’ll have to chance it.  With luck you can make a 

date to have the car inspected early Friday.  Brownfield should be able get you out of 

there by around 11:30, in time to grab a Tuesday-Friday spot that will become legal at 

12:30.  You’ll only have to wait an hour or so and won’t have to cruise around looking 

for a parking space. 


Whatever happens.  Whatever.   


Weird day.  Autumnal Equinox – Mabon as it was, and continues to be called by 

followers of the Olde Way.  Equality of day and night.  Second harvest, final gathering 

of the crops.  Bush addresses the UN.  Plenty of choppers in the sky. 


• • • 



Shana’s birthday.  Shana of African descent who grew up in Fontainbleu, rather 

than Shana of California, owner, along with her husband, of the loveable pugs.  No, this 

Shana, when not working at Le G., devotes her energies to fashion design and painting.  

A licensed architect in France, she made the bold, and by her family’s standards, 

EEric Darton 



reckless move to New York two years ago.  In the café’s micro-culture, she’s become as 

renowned for showing up late for work, then bossing around the rest of the waitstaff, as 

for her extraordinary capacity to take shears and a bit of thread to almost any piece of 

material and improvise something stunning out of it.  Something stunning on her at any 



One Saturday morning she arrived forty minutes after the place opened, when it 

was already in full cry, wearing a two-piece fuchsia ensemble that not only turned 

heads but stopped conversation cold.  No sentence in mid-utterance, nor half-hatched 

thought could compete with the bold diagonals and vivid hue of the fabric against her 

near-black satin-sheened skin.  Apart from which, she’s a killer basketball player.  

Normally when she comes over to your table, you exchange the traditional pecks in the 

direction of cheeks, but on the couple of occasions when you’ve hugged, her muscle-

mass and its definition have been flat-out shocking.  Don’t mess with Shana.   


But she adores Gwen and vice versa, so today your girl swings by Le G. after 

school, just before Shana’s shift ends to give her the card she’s made – a cut-out 

fantastical cityscape, with a golden heart suspended in a sky-void on filaments of 

thread.  Written out below, Gwen’s wishes for a good year, as only she can phrase it.  

Shana dissolves in tears.  Truly, your Gwen – her own Gwen – is a powerful soul. 


September 23 – Le G. – Early Morning  


Strange to say, across a range of conversations, it seems that even we of middle 

age have begun to adapt our thoughts and language to the tenor of the moment.  Each 

of us colludes with, and contributes, in our own particular way, some small element of 

madness to the greater whole.  How often have you heard someone begin a sentence “If 

I were a terrorist, I’d...” and scenario-build out from there?  Ah, but how many can 

really think like terrorists?    


In comes Robert, founder and, of late, mostly absentee patron.  Clearly in an 

ebullient mood.  A happy Robert is a lovely thing to see.  He strides over to Table 4 and, 

after some small talk, imparts the news Le G. has just signed a ten-year lease with the 

landlord.  He grins, winks, half-whacks, half pats you on the shoulder:  “You’re safe!” 


Overdue for the loo but someone has barricaded themselves in for the long haul.  

Distraction’s the key.  Fortunately, the newspaper and magazine rack stands just to the 

EEric Darton 



side of the door.  Dig out today’s Post from beneath a gazillion mauled-over sections of 

the Times.  Lead Story:  Homeland Security refuses to let  singer-songwriter Yusuf Islam 

into the country, turns his plane back to England after diverting it from Dulles to 

Bangor.  Only Rupert’s copywriters could come up with the headline POSITIVE CAT 



The latch is thrown back and a zombie-like fellow you’ve never seen emerges 

from, lets the door slam though you’re obviously waiting to enter.  Now, vying with the 

roar of the overhead fan you’ve got those damn catchy lyrics cascading through your 

head – sung in that growly, more dog than cat-like voice:  Out on the edge of darkness, 

there rides a peace train.  Peace train take this country, come take me home again…  Peace 

train’s a holy roller, everyone jump on the peace train… 


And then that odd bumpeta-bumpeta drumroll that sounds like someone falling 



• • • 



Lovely day – an elegant tension in the handshake between summer and fall.  

Midtown for midday.  You miss the twice-daily rides with Gwen along the Hudson 

River bikepath, passing joggers and bladers, faster cyclists zipping by you.  How many 

of them are aware that the port of New York is becoming evermore Asian?  That the 

green highrise, so prominent on the new Jersey City skyline is the headquarters of 

Evergreen – the world’s dominant container shipping line, based in Hong Kong.  A 

Chinese company operates Newark-Elizabeth’s largest container facility, as well as 

sundry others in various East and West Coast ports.  Oh, and the Panama Canal too.  It 

ain’t Teddy Roosevelt’s any more. 


Even as we pedal, jog or glide, the Chinese are building, on Grand Bahama, the 

largest-ever container port right at the gateway to Latin America.  And all this maritime 

power grew, not out of the barrel of a gun, but because they cornered the market – back 

in the days when the World Trade Center was just a hole in the ground (the first time, 

that is) – on manufacturing the best quality freight containers.  Who knew?  Who 

knows?  Anyone who wants to.  It’s all there in front of us. 

EEric Darton 




More renaming of the city – why not?  Instead of Downtowndantian.  And 

ultimately, it’ll all be Chinatown. 


• • • 



Afternoon spent reconnecting with Carman.  He’s still up on Columbus and 66th, 

just east of Lincoln Center in an apartment on the fourth floor of the southernmost of a 

pair of adjacent, nineteenth century tenements you’d think they’d have pulled down 

years ago, so rife the whole neighborhood is with overawing “luxury” towers.  What’s 

it been, ten years since you visited him?  How much longer would it have been if you 

hadn’t run into one another on that horrible, freezing peace march? 


The place has changed – lighter, more open.  Back when, these walls were lined 

with Carman’s collection of LPs – twelve thousand of ‘em – of which he recently sold all 

but a few.   


He makes a couple of mugs of coffee, pouring water through a one-cup filter, 

after which you sit on a cushion on the studio floor while he cues up recordings of his 

latest compositions.  Eclectic as ever, but all unmistakably Carman:  a chamber quintet, 

interpretations of the Bhagavad-Gita, a collaboration with his nine-year-old 

granddaughter – her punchy, earnest “Rap for Peace.”  As you listen, you experience 

that ever rarer sensation of the city falling away, of being borne into a wider universe 

that is in the same moment a kind of cocoon.  The harmonics of Carman’s works, the 

weave of acoustic and electronic textures draws you into a state of hearing beyond and 

beneath what pleases, stirs or moves you.  For a few seconds there, you lose track of the 

barrier between energy and sound. 


• • • 



The image won’t quit, though you weren’t there as witness, and it thus becomes 

a twice-told tale.  But who are you to begrudge a happening so urgently in need of 

writing down? 


Two nights past at the first fall session of Writing X, you went round the table 

adducing, in essence, what everyone did on their summer vacation.  When Marc’s turn 

EEric Darton 



came, he owned as how, during the convention, he’d joined an avowedly peaceable 

group assembled near the WTC pit, bent on marching to Union Square.  By a prior 

understanding with the police brass, at the terminus there would be a mass arrest.   


For two hours, broiling in the sun, Marc waited for the demonstration to move 

out.  Finally he gave up and started walking north figuring he’d catch a subway 

uptown, wait until the crowd to arrived and join their number for the big bust.  When 

he’d nearly reached the subway, he looked back and saw that the march had begun.  

But before the demonstrators had progressed more than a few yards, several hundred 

of them had been caught up in a gigantic red net – they’d been suckered into a trap. 


Leslie shook her head.  “Trawling for people,” she said, her voice filled with in 

disgust and dismay.   



 September 25 – Le G. – Early Morning 


Sick you were yesterday, or more properly, exhausted.  Some physical or psychic 

straw must’ve broken your camel’s back, since by eight o’clock, with Katie and Gwen in 

the living room, wrapped up in watching the season’s first episode of a show about a 

high school girl who hears average folks speaking to her in the voice of God, you were 

struggling to make sentences out of the words in News From Nowhere.   


Triumphant day for Gwen.  She finally got her last year’s report card and found 

she’d done wonderfully well in math, far better than either she or you had anticipated.  

Your only regret, as you laid your book on the headboard and closed your eyes, was 

passing out without reading to Gwen from Kim.  Hopefully tomorrow. 


Energy somewhat returned this morning, though it feels provisional. 


The three Saturday Graces in action at Le G.:  Kimsey, Eyoko and Shana. 


Outside, a fellow you’ve chatted with walks his beautiful dog, a rescue – part 

beagle, part blue point bloodtick hound. 


Big talk with John about energy – in rural China:  one pig, one lightbulb. 


You are what you burn. 


September 26



Out of the east it pops, just after sundown, like a jack in the box.  Waxing.  

Gibbous.  Lunacy. 

EEric Darton 





September 27 – Early Morning



Whatever this is on your left upper eyelid is turning into a right carbuncle.  And 

it’s sore.  By good fortune Dr. Rick has an open slot this afternoon.   


You hear Melinda’s version this morning, but everyone else you know who went 

on the great half million demo during the convention has said essentially the same 

thing:  it took half an hour to walk a block.  And it strikes you that this is how it’s been 

on all the recent marches – the cops have held the crowd to a snail’s pace.  What an 

incredibly effective tactic for undermining the collective cadence that can build up 

during a march – and you’ve been on real marches, the kind where people had their 

blood up and the rhythm of their feet told the tale of their intention, a message much 

more threatening to the powers that be than a rushing mob.   


This method used by the civic bourgeois guard – the term Morris used for police 

in News from Nowhere, and it’s just as apt now – of imposing a kind of shuffle on a mass 

of people creates a pervasive sense of uncertainty, short-circuits their momentum, 

embodies feebleness among the should-be powerful.  Simply by making them constrict 

their stride.  Bound footsteps.  Slave chains.  Guantánamo feet.  Achilles tendonitis of 

the spirit.  How to make us small, even when we’re big. 


A fellow at the next table whom you know slightly turns toward you and points 

out an article in the Times – a newly discovered Hemingway short story.  There are the 

photos, side by side:  Papa’s face and a shot of the manuscript.  “Here’s your 

competition,” he says.   


Your eyes go to the headline above the images:  New Hemingway Story Comes to 

Light.  Point to it.  Look directly at your interlocutor.  Not often that you feel such a cold 

fury.  “Eventually,” you say, “it all comes to dark.” 


• • • 



Midmorning, outside and around Le G., two distinct temporalities.  In one, 

people walk leisurely dogs, push strollers to nowhere in particular, and stop for half-

hours on end to gab.  While on the Avenue, trucks, cabs and an endless fill of SUVs rush 

by in a blur of shuddering movement.  So the whole Key-Westness of the sidewalk life 

EEric Darton 



takes pace against the avalanche backdrop of hurtling metal and earthshake.  This is the 

radical parallelism of the city in a nutshell – coexistent actualities in full view and smell 

of one another but never to meet unless – catastrophe! 


• • • 



If a room has got any sort of view, you gravitate toward the window.  Today, the 

light is right and you see how the cladding – some indeterminate beige material – of 

Eichner’s 57th Street tower already looks eroded, banged-up, falling off in bits.  Can’t be 

over a dozen years old.  Graceful aging just isn’t part of the post-modern schema. 


These days, Paul flies in from Ithaca to conduct group and individual sessions 

every third Monday.  His suite at the Hilton faces north, toward Central Park, a sliver of 

the Hudson at the ten o’clock position, and the dome, now nearly rebuilt, of City 

Center, thirty floors below.  Not like in the old days, when you met in his apartment 

high up in the residential tower to the west of Worldwide Plaza.  From there, you could, 

and did, see the whole sweep of the valley and beyond to Lower Manhattan.   


This drama seems of a different, less exposed order.  Certainly the massing of 

skyscrapers all around is striking, but there’s a reassurance to it as well – like nesting 

halfway up a tall tree in a forest of giants.  And the north light is lovely, never harsh.  

But it’s for the first time today that you wonder:  is it entirely accidental that this view is 

the diametrical opposite of the former one where you all witnessed, far away in the 

distance, yet clear, first one dreamlike billow of smoke, then another.  


• • • 



A man’s passed out on the steps up to Union Square Park.  Deep stupor, but not 

dead dead because you can see his belly moving in an out like a baby’s.  Near at hand, a 

young fellow – Parsons student maybe – sits a-sketching him.  Such a rare thing, a 

luxury even, to find a model who’ll stay still long enough to let you put some lines 

down.  City of opportunity and limitless hard knocks!  Seize the moment – that’s the 



EEric Darton 



• • • 



Transformer fire, power fails at Penn Station, shuts down Long Island Railroad 

and New Jersey Transit.  Down the block, on 24th and Seventh, a man is shot dead.  

Doesn’t make the six o’clock news.  Check the Post tomorrow.  Michael Moore’s 

showing his true running dog’s colors:  in one of his e-screeds he calls those who won’t 

buy the Kerry line “Nader-impaired.”  Ever echoing, in new contexts, that motto on the 

ancient Assyrian dog statuette:  Don’t think – bite! 


A viscous Monday.  Petroleum gushes up past $50 the barrel.  Lord’s Prayer 

changed to “give us this day our daily ooze.”  Everything’s turning out just like Osama 




September 28 – Le G. – Midmorning 


WILD WEST SIDE says the Post.  Bonangeres Mota was the man who died.  

Berserk.  A bicycle messenger and ex-con who’d done an eight-year bid for a machete 

assault.  Yesterday the cops went to arrest him for pistol-whipping a fellow messenger 

last Friday.  He pulled a gun.  Ran.  Cops gave chase, shot and hit him in the arm.  He 

fell in the intersection of Seventh and 24th, within spitting distance of Whole Foods, 

where Katie shops nearly every day and Gwen may be found Thursday afternoons 

savoring samples on her way home from school.   


They yelled for him to drop the gun.  He didn’t.  Two more shots.  The weapon 

taken from his hand was an “antique-style” derringer, incapable of firing anything.  

Suicide by cop. 


Suicide by atrium too.  A man clambered over the railing on the fourth level of 

the Time Warner Center, worked his way out onto the rafters, then plunged:  past 

Samsung, Borders, Williams-Sonoma and on down.  Landed in front of a big fat Botero 

bronze.  A different trajectory would have carried him further, subterranean, down into 

the Whole Foods dining court.  “It was like a boom,” a witness said.  “We thought a 

bomb went off.  Everybody screamed.”  More discrete the dropping – when was it? – of 

AOL from the marquee.  A few years ago, on it’s way up, the complex was billed as the 

“Center of Everything.”  But now the PR spinners have something real to keep them 

busy.  How do you fit death leaps into your definition of “mixed-use”?   

EEric Darton 




So many strata in one building.  Far above, higher even than the posh restaurants 

and corporate offices, condo pieds à terre like urban prairies, stretching 5,000 square 

feet – for the likes of Lady Henrietta Spencer Churchill, Wynton Marsalis, at least one 

supermodel, nesting pairs of Hollywood and Broadway producers and the former wife 

of a Senator from New Jersey whose ex must’ve got lucky in the market since her pod 

cost $9 mil.  And, lest we forget, changes in latitudes, changes in attitudes, those beloved 

warblers migrated from southern climes:  Jimmy Buffet and Ricky Martin.  Ay, ay, ay – 

la vida coca. 


Not too long ago you read, or rather scanned, a Times story about a bridge, 

perhaps in Shanghai, famous for its suicides, and how the awful regularity of the 

deaths, night after night, evoked a self-appointed guardian, a man who patrols the span 

looking for the tell-tale body language that says “jumper.”  If he senses that’s their 

mission, he’ll intervene.   


So now the valence of the place changes.  It becomes a challenge to kill one’s self 

there, the act requires greater determination.  But maybe it also draws out some for 

whom the outcome is less certain – those who want to gamble with fate?  Will I vanish 

unnoticed?  Or will the watcher be there, see me, rush in my direction, grab for me as I 

vault?  Does he succeed, or end up holding an empty coat?  


• • • 



Every time you glance up from typing, there’s her tattoo, bold as a brand logo, 

etched on her sacrum between ridden-up top and waistband.  An ideogram.  Looks a 

bit like an inverted T , double crossed through the upright, hanging from a gateway 

over a rectangle.  She’s sitting, her back toward you, with a couple of pals at tables 

eleven and twelve.  Relative young ‘uns, not Japanese you’re pretty sure, but Asian in 

background, and where from?  They’ve a distinctly out-of-town feel.  Best guess would 

be West Coast, or Hawaii – which would explain a lot, including their fluent English 

and the USS Honolulu cap on the fella’s head.  His face, come to look closer, seems a 

mix of West and East.  Handsome.  As is the woman facing you, all in black, or rather 

she’s very pretty.  

EEric Darton 




A few sentences more.  Despite the energy congealing in your nethers.  The aspic 

at Table 4.  You’ve overstayed, though justifiably, since it’s rare you get to write here 

given the friends and acquaintances who gather most mornings.  In response to which 

you’ve changed your pattern, gradually taught yourself the discipline of writing at 

home – ignoring phone calls, dust mice, the siren song of breakfast dishes entreating 

sweetly from the sink.   


Hop la.  Leave the money on the table, half under the saucer.  Add an extra buck 

for the duration factor.  Parallel with the door, en passant, you sense a pause in their 

conversation, lean in and ask: “What do you say back there?”  She turns slightly, looks 

up at you, and now you see that her long hair, jeans and body language belie her age.  

A mature face – she’s not your age, but no sprung chicken neither.  She could be mother 

to one or both of those kids.  Or their elder sister.  A half smile, she’s a little puzzled, 

then it clicks.  “It’s my last name.” 


“And do you have your first name in front?”  Out it leaps before you’ve a hope 

of reeling it back in.  “No!” she shakes her head, genuinely laughs now, and her 

companions do too.  You’d love to know what that last name is, to connect a small 

cluster of ascending tones into a melisma that could lengthen into a riff.  But stronger 

still comes the impulse to vanish on this high note – take your silly male, middle-aged 

wit and be gone before you or she, or the other two feel it necessary to utter anything 



Grasp the handle, click the latch open and sweep out into the wall of water – a 

gift from Hurricane Jeanne.  There’s your bike, ten yards to the northeast, chained to its 

curbside pole, drowned, the fresh grease you applied this morning either washed down 

or on its way toward the gutter.  When you looked out your window early, before you 

left home, the streets were dry.  On-line the Weather Underground predicted “light, 

misting rain this morning…”.  Is it worth doubling back to grab some napkins, wipe the 

seat off so at least your bum stays dry?  Nah.  Keep to your momentum.  Blood is 

thicker than water. 


Download 7.05 Mb.

Do'stlaringiz bilan baham:
1   ...   40   41   42   43   44   45   46   47   ...   72

Ma'lumotlar bazasi mualliflik huquqi bilan himoyalangan © 2020
ma'muriyatiga murojaat qiling