Things fall together


Download 7.05 Mb.
Pdf ko'rish
bet51/72
Sana17.02.2017
Hajmi7.05 Mb.
1   ...   47   48   49   50   51   52   53   54   ...   72

 

 

 

 

 

 

 

 

BRAVE NEW YORK 

February 15, 2005 – January 12, 2007 

 

 



EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 634

 

 

 



 

 

 



 

 

 



 

One must have spirit in applying techniques

 

Spirit makes the ears and eyes brilliantly real. 

 

No matter that his hand flies like a swallow, 

 

I can sense ants singing like the roar of a dragon and tiger. 

 

 

—Ba Gua Song 36 



EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 635

 

Ides of February, 2005 

 

Toward Ba Gua class in the not-quite dawn.  Walk east down 27th Street, Fashion 

Institute students still sleeping in their dorms, nary a light on.  Only the jocular banter 

among delivery men and security guards.  Walking briskly on the street, the few 

remaining printers, printer’s devils, East Asian and Subcontinental folks opening up 

their wholesale storefronts. 

 

Mudstep in a circle for an hour and change, the turns accomplished with ko bu 



and bai bu steps:  first hooking with the outside foot, then swinging out the inside, then 

hooking back.  Shvitzing like a pig.  Afterwards, Tom B. shows the advanced ones all 

sorts of terrifying moves with swords.  You watch a while, then out the door. 

 

Downstairs the neighborhoods alive.  Everyone, their brother and sister, on the 



way to work.  Everyone’s holding a coffee, a cell or a cigarette, sometimes all three.  

Some come running.   

 

Walk west.  Try to keep mudstepping, knees brushing.  Drop your center.  Easy 



in this cold to pull your shoulders up around your ears.  Twenty-seventh now alive 

with student fashionistas. 

 

On the agenda:  move the Gray Ghost and sit in it until the parking space goes 



legal.  Noontime until whenever, parent-teacher conferences.  Dinner with T. & M. at 

Shah’s.  Write in the gaps if any. 

 

• • • 


 

 

On the radio, BBC world news drones on, an interview with an expert on Islamic 



fundamentalist something or other, Robin Lustig’s questions filled with entirely too 

much self-satisfied and palpably false bonhomie.  Out the window to your left, the 

superbly detailed brick wall of the Seminary stretches all the way to Tenth, on the right, 

rows of brownstone townhouses.  The whole of it suffused with wan midmorning light. 

 

“But honestly, do you think the Taliban have really established a…?” asks Robin.   



 

The drums, bass and organ intro to the Brian Lehrer show, pops you out of 

reverie.  You’d been dreaming a variation on a scene in a movie, where the first of 

several canaries, caged in a submersible turns color and drops, and in the way of 

dreams, you were he, and at the same time, watching. 


EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 636

 

 

• • • 



 

 

Air’s warmer on the way home.  Sun’s making a game try.  Lhude sing cuccu.  



 

February 22 – Carvoeiro, Portugal

 

 



Escape, canary, spring the cage!  Fly to Iberia.  Here, on the road that runs 

besides Colina Branca, doves coo most insistently.  A cock crows, several other birds 

offer varying high twitters.  You climb to the turret at the very top of this house and 

look out over water that’s not the Mediterranean – which lies east beyond Gibraltar – 

but feels close to it, though a cooler blue, in quality of light. 

 

When you drive west along the coast to Lagos you learn of the conquest, in 1415, 



of Ceuta on the North African coast.  Then Madeira in 1419, and a few years later, the 

Azores. 


 

 

February 24

 

 

In the sleek, Italianate Belissimo Café, vintage photos of Carvoeiro in the early 



twentieth century when it was a fishing village, long before its discovery by the Brits 

and Germans, and prior to the hewing out of huge chunks of the western bluff for the 

vacation quarters to spread upward, leaving orange-ochre scars in the rockface of the V 

that opens onto the beach. 

 

Beyond, way beyond, on a particularly clear day, one is supposed to be able to 



glimpse the Barbary coast.  You’d like to think you’d seen that other shore, but that 

dark line on the horizon is likely just the place where sea meets sky. 

 

February 25 – Faro

 

 



On the wall near the door of the A Taska restaurant, where you’ve just eaten the 

most mind-expanding shrimp and cornmeal chowder possible under the sun, a framed 

broadsheet, nearly filled with scribblings in a hundred different hands.  At the top, in 

large lettering, it’s labeled Quadro do Bem e Mal Dizer.   

 

Now your Portuguese is even more tenuous than your Spanish, but this seems to 



indicate a place in which one is invited to say all things, good and bad.  And yes, there’s 

EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 637

 

still room, a little, at the bottom of the sheet and, from a string, a felt tipped pen 



hanging down.   

 

But what to write?  Your thanks to Portugal for showing you in no uncertain 



terms how Africa, Europe and America connect?  That walking the gridded streets of 

downtown Lisbon, rebuilt after the great earthquake of 1755, you came down with a 

case of Candide flashbacks?  Then, off the grid, into the Alfama quarter, its name sliding 

fricative over the centuries from the Arabic al-Hamma, meaning fountain or bath. 

 

And even as you soaked up strains of Fado, came images of the tiny burying 



grounds in your own city, one of them just east of French Roast on 11th Street and Sixth, 

the other in your neighborhood, a huge loft building to the left and rear and on the 

right, a luxury apartment house looming above its tumbled gravestones.  To these 

cemeteries, well north of the old Dutch Wall, were carted, kan ya makan, the Portuguese 

Jews who, driven from Brazil, died once upon a time in Brave New Amsterdam.   

 

But you write none of that.  Leave the space blank.  Pour it into your book. 



 

February 28 

 

Fly away home to find, thank goodness, the house not on fire.  Nor the child 

alone, ‘cause she went with you.  Took notes and wrote up the Portuguese voyages of 

discovery for her social studies class.   

 

Vacation’s fine, but now it’s culture-lag.  23rd Street crosstown.  Eastbound, like 



those navigators.  No matter what they did, the winds kept blowing them toward the 

coast of Africa.  You read a bit of Beyond Cape Bojador, the Sea of Darkness, wherein 

Gomes Eanes de Azurara, a chronicler of those days, records how Prince Henry the 

Navigator “sent every year two or three ships… because he wanted to find out what 

kinds of lands existed beyond the Canary Islands… and because, until then, in the 

memory or in the writings of men, no information existed about the quality of those 

parts beyond the cape.” 

 

And this continued throughout much of the fifteenth century until, fitted out the 



with pivoting booms to augment windcatching, the caravels made voyages further still 

down the coast of Africa until, attempting out-tack the winds and round the southern 

tip, they bumped into… Brazil.  And thus, the seekers of slaves religatured in the minds 

of men, two largish bits of long-fractured Gondwanaland.  But this discovery the 



EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 638

 

Portuguese kept secret twenty years.  Or perhaps the mariners on that ship didn’t 



realize what they’d seen.   

 

The bus jolts into motion.  A gazillion passengers trying to squeeze on, some past 



the bottleneck of folks clogging the middle.  Down the aisle, precariously, a borderline 

elderly fellow, avuncular, makes his way toward where you sit at the rear of the bus.  

When he reaches the seat ahead of you he stops, turns a quarter turn and grabs the 

handrail above.  A teenage girl, very dark skinned, who, like the rest of her buddies has 

been lunching from a collection of grease-spotted paper bags, half rises from the seat 

beneath him and offers her seat, which he declines, with thanks.   

 

And keeps the ball of good-fellowship in play by waxing rapturous over the 



scent of what have got to be the raunchiest French fries in Christendom – “No wonder 

I’m hungry for lunch, it’s almost three” – even as he checks his cellphone.  The kids and 

geezer share a larf.  He speed dials.  Starts talking to “Sir.”  It takes you until this to 

actually focus on him.  Clean-shaven, slightly flushed, rounded face, pleasantly mild.  

He wears a cap with an appliqué sewn on the front – the words Homeland Security 

Service embroidered around some sort of eagle-ish symbol.  

 

“Just want to let you know, Sir, all our flights were scrubbed due to the snow. 



Yes, that’s right, sir.  Yes sir.  Going down to One Liberty, sir.  OK, just letting you 

know.”  He snaps the cellphone closed, takes in a deep breath of fries.  The girls smiles, 

turns toward him and offers up her brightly-colored bag. 

 

• • • 



 

 

Bush’s otherworldy European bubble, case-hardened, entails:  One presidential 



limo, known as “The Beast,” nineteen escort vehicles, two hundred secret service 

agents, fifteen sniffer dogs, half-a-hundred aides, five cooks, countless bottlewashers, 

and, for a lagniappe, a Blackhawk helicopter to ride shotgun in the sky over the town of 

Mainz – birthplace of Gutenberg’s revolution – which has been entirely emptied of 

people so that this one weak and insubstantial man may shake hands with his feeble 

German counterpart in a perfect political vacuum. 

 

 

• • • 



EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 639

 

 

 



Swine o’ the times. 

 

March 3 



 

Walk through Central Park and witness the beginning of the Gates disassembly, 

the loosening of the nuts holding the fixtures plumb, then the lifting up of the arch and 

tilting down.  Then the unbolting of the crosspiece from the stanchions.  The heavy 

bases scooped up, stacked in threes on forklifts.  Sad, but only for a moment. 

 

• • • 



 

 

I cannot fix my object. 

 

‘tis always tottering and reeling by natural giddiness. 

 

I take it as it is at the instant I consider it. 

 

I do not paint its being, 

 

I paint its passage. 

  

 Said 



Montaigne. 

 

• • • 



 

 

Eulogia, blessings, good words after the fact. 

 

Eulogeo, these same in the moment. 

 

• • • 



 

 

Need to reclaim the old Russian word Intelligentsia.  Pare off the acquired 



connotation of an intellectual elite, and endow it once more with the sense of 

intelligence as an active social force. 

 

Also require, in order to make it through this frigid day, a steaming cup of 



hippocras, the spicy medieval wine named for Hippocrates. 

 

• • • 



EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 640

 

 

 



A Sicilian word via Gioia:  s’fuare, to get something out, off one’s chest, out of 

one’s gut. 

 

• • • 


 

 

They’re talking PEPs, those Navy boyz – pulsed energy projectiles – laser bursts 



of expanding plasma that, fired from more’n a mile off cause excruciating pain.  The 

electromagnetic pulse, see, irritates the nerve cells most unbearably, yet leaves victims 

“unharmed.”  PEP’s set to go online by ’07, according to the researchers at U. Florida, 

Gainesville, who’ve been zapping animals like there’s no tomorrow. 

 

• • • 


 

 

BUSH VERGOGNATI!  Sign held up at a demo in outside the U.S. consulate in 



Milan, in response to the fatal shooting, in Baghdad, of an Italian secret service agent, 

and the wounding of his charge, just-released hostage Giuliana Sgrena, a reporter for Il 



Manifesto

 

Imagine!  Some of these silly dagoes think we did it on purpose.  Why ever 



would our boys go after a journalist? 

 

 



March 9 

 

Absolute lack of We-sense. 



 

• • • 


 

 

What was it about that submarine sonar that made those dolphins beach 



themselves.  Irresistible siren song? 

 

• • • 



 

EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 641

 

 

Studiolos.  Curiosity cabinets.  The idea was to “reappropriate and reassemble all 



reality in miniature, to constitute the center of a place from which the prince could 

symbolically reclaim dominion of the entire natural and artificial world.” 

 

So wrote Giuseppe Olmi.   



 

• • • 


 

 

When did we drop the vestigial possessives:  Hudson’s River, Murray’s Hill? 



 

• • • 


 

 

Heteroclite, that which leans differently, such as a word irregular in its inflection, 



or a noun whose declensions are good, but Oh Lord, please don’t let them be 

misunderstood.  Also someone or thing who deviates from common rules or forms.  

Good name for a band:  Eros and the Heteroclites. 

 

• • • 



 

 

Avalo-Kitehvara, a Tibetan deity described as “The all-seeing Lord with eleven 



heads and one thousand hands.”  Homeland Security, eat your heart out. 

 

March 11  



 

Like cream curdling the morning coffee, the Post headline “City’s ‘poor’ health – 

Low-$$ women hit hard,” beneath which the latest official stats.  Black women die from 

AIDS-related illnesses at seven times the rate of white women, and twice as often from 

pregnancy complications.    

 

How is that as the brutal asymmetries of the city become evermore extreme, the 



less they can be reckoned with?  Even the most manifest horrors seems somehow 

incapable of pushing our political will toward different outcomes. 

 

Move the car and while you’re waiting for the sweeper to pass down the block, 



half-listen to the BBC World Service.  Did the reporter say that Shanghai has banned 

EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 642

 

bicycles?  All ears now.  They’ve inaugurated a new magnetic levitation train from the 



airport to the city.  235 mph top speed.  Six minute ride.   

 

China, moving like the wind.  Still – is it possible? – a country with seven 



hundred million farming the land. 

 

March 12

 

 

 



Up rises the Isthmus of Panama rises and then a great drying out of Africa.  Trees 

thin out, opening spaces between too far to swing, so certain apes come down and 

ambulate, warily, to forage on the new savannah.  Dangerous opportunity.  Some won’t 

stand for it.  Others do. 

 

• • • 


 

 

She, he, it, them I and you-topia. 



 

Ides of March – Afternoon 

 

Cold, but spring’s icumen in.  Walk east along 21st Street toward Le G.   



Something high and bright catches your eye.  Must be twenty-five feet up, a soccer ball 

wedged between the forked branches of a naked pear tree.  Just like that.   

 

No, not naked.  On closer look, beginning buds. 



 

• • • 


 

 

A detail – how’d you miss it until now?  St. Nicholas, the Greek Orthodox church 



in the foreground on the cover of Don Delillo’s Underground, was crushed beneath WTC 

2.  Very small it was.  Built in 1916.  Did you dream or read about some yearly rite 

wherein a boy from the parish leaped into the Hudson to retrieve an object the priest 

had cast in?  Too deep in your memory.  Too daunting your clip files.  Maybe it’ll 

surface.  Maybe you’ll have a look for it.  One day. 

 

March 21 



EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 643

 

 

Sprinkled with fascinating jewels, today’s paper.  “Siem Reap Journal:  Cruel 

Race to Loot the Splendor that Was Angkor” tells of the arrest and conviction, in the 

1920s, of André Malraux for stealing sculptures from the Banteay Srei temple near 

Angkor.  Sentenced to 3 years, but never serves time.  A few years later, back in Le 

Hexagon, Malraux is appointed Minister of Culture and head of the urban conservation 

program. 

 

On a different page, another site, more recently sacrilized – this one a creature of 



the west, and closer to home.  “The most important thing,” says Helen Curry, Cass 

Gilbert’s granddaughter, “is that 90 West Street is still standing.” And that is because 

the architect (Gilbert) “designed it to endure.” 

 

In this statement is she, perhaps unconsciously inferring that the trade center 



was designed not to?  In actuality, WTC 2 collapsed so nearly straight down that 

Gilbert’s neo-Gothic tower, standing a little way off across Cedar Street got raked by 

debris, whereas the church, a hundred feet closer, got buried.   

 

Every gargoyle of 90 West has since been restored – all its fantastical detailing.  



No more an office building though.  It’s a congregation of condos now. 

 

• • • 



 

 

Some weird pleasure taken in the clarity of this moment.  Wolfowitz guards the 



IMF henhouse, González declares “no need for a special prosecutor” to investigate 

torture – it just goes on and on.  Never in your lifetime has the cat shredded the bag so 

thoroughly.  And what an animal!  Not slouching, but racing full tilt toward Bethlehem.  

See what a little catnip can do? 

 

• • • 


 

 

Oh, don’t go in that lion’s cage, dear mother, dear, tonight, 



 

Them lions is ferocious and may bite! 

 

When they get them angry fits, 

 

They may tear you into bits, 

 

So don’t go in that lion’s cage tonight. 

EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 644

 

 

• • • 



 

 

When a verb ends in “n,” why not eliminate the “in” in written gerund forms 



and just append a “g”?  That way training could tighten up to traing, frightening to 

frighteng, lightning to lightng, et cetera.  Just now, outside the café, cats n’ dogs is what 

it’s raing.  

 

• • • 



 

 

 



A subway poster exhorts:  LIVE YOUR MYTH IN GREECE.  On first glance you 

read:  WATCH YOUR MOUTH IN GREECE.   



 

A tall, respectable-looking guy around your age checks out a movie ad a few 

yards down the platform.  He whips out a pen and writes some fast words above John 

Travolta’s head.  The train pulls in and as it the doors open he bolts inside.  You push 

your luck long enough to scoot over and see what he’s written.  SCIENTOLOGIST 

ASSHOLE!  Can’t help but laugh.  You hop aboard just ahead of the closing doors.  Try 

to make eye contact, but graffiti man is stone-faced – retreated to his own world. 

 

• • • 


 

 

If there is one great collective soul of humankind, does it get stretched thin, 



compromised even, when so many demand their share of it?  Is there any way to 

prevent its shredding?  Or does the fabric naturally grow to accommodate us all? 

 

• • • 


 

 

Cafés con piernas (legs!) in Santiago, Chile, where patrons drink cappuccino 



served by women wearing thongs. 

 

• • • 



 

EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 645

 

 

The High Shrill Song, sung in honor of Apollo. 



 

• • • 


 

 

Zekes and Dadas, the territorial gangs of Kingston.  Sometimes they lose their 



heads, literally.  So says Melinda. 

 

March 31 



 

Death of Theresa Schiavo.  Like Molly Malone, “she died of a fever, and no one 

could save her.”  Beyond the issues of compromised mortality, her beauty drew forth 

many paeans. 

 

• • • 


 

 

Seeded throughout Stoppard’s Coast of Utopia, little nuggets from which you 



draw hope.  As in Bakunin’s counter to Hertzen’s despair: 

 

“Reaction is only the optical effect of the river running backwards on the tide, 



while the river runs always to the sea, which is boundless and indivisible.” 

 

• • • 




Download 7.05 Mb.

Do'stlaringiz bilan baham:
1   ...   47   48   49   50   51   52   53   54   ...   72




Ma'lumotlar bazasi mualliflik huquqi bilan himoyalangan ©fayllar.org 2020
ma'muriyatiga murojaat qiling