Things fall together


Download 7.05 Mb.
Pdf ko'rish
bet54/72
Sana17.02.2017
Hajmi7.05 Mb.
1   ...   50   51   52   53   54   55   56   57   ...   72

 

Oltrarno.  Chiesa di Santo Spirito.  Wherein for the first time you see Counter-

Reformation images possessed of real rhetorical power:  Cristo e l’adultera, painted by 

Alessandro Allori in 1577.  Here too, his i santi martiri, a fantastic time-telescoping 

pastiche of nearly nude bodies, all male, captured at the point of extremis – each visage 

ecstatic despite, or perhaps because of its singular torment.  Martyrdom as rhapsody, 

wrought as tenderly as its companion piece, the Savior pardoning the fallen woman. 

 

Above, an incredible trompe l’oeil ceiling composed of octagonal coffers with 



rosettes sprouting from their centers.  You could stare up at them all day and all night, 

and the light would still be coming from the east. 

 

• • • 


 

 

Climb up to San Minioto.  You wander about the church in as close to a state of 



grace as a materialist gets, Stendahled out by the volumes and materials of this place.  

Emerging out into the terrace in late afternoon light, you find Gwen by the balustrade, 

near tears, the book, which she’s carried like a breviary, closed in her hands.   

 

“What is it?”  



 

She shakes her head.  Then it hits you.  Of course, Dumbledore’s dead. 

 

“How did you know?” she asks. 



 

“I didn’t know.  But even in the last book, Rowling was leading up to this – to the 

point where Harry has to face Voldemort on his own.” 

 

July 22 

 

From walled Lucca, toward the Ligurian coast and along it you go:  Pisa, 



Livorno, and Viareggio, where the three of you put your feet in the Mediterranean, 

Katie and Gwen for the first time.  Then La Spezia, and finally by winding degrees into 

Cinque Terre. 

 

Corniglia.  From your window, terraced slopes covered in grapevines vee down 



to meet the breaking waves.  Midway between land and horizon, set against a sea 

whose blue only this particular atmosphere could conjure, a triangle composed of three 

small craft, nearly identical at this distance, each rigged with a triangular sail.  Despite 


EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 669

 

their wakes, the boats seem to stand motionless, as if to demonstrate a mystic ratio – 



some rare geometry inferred by their relation.  

 

July 26 

 

Genoa is a tough town.  But more than that, a place where parallel universes 



occupy adjacent spaces even more radically than in New York.  A middle-class-looking 

mom sits watching her kid run about the square while on the next bench down, a 

painfully thin woman in tattered clothes, a sad-looking dog lying at her feet, scratches 

the scabs on her leg. 

 

Relentless waves of cars and scooters roar through the Galleria Garibaldi into the 



Piazza del Portello then plunge back under the hill into the Galleria Nino Bixio, while a 

few meters away the parallel street is strangely quiet – closed to all but foot traffic.  On 

Via Maddelena, a storefront devoted to telephone cabins catering to Senegalese calling 

home stands next to an unabashedly posh artisinal pottery shop.  A reeking dumpster 

sits close by the door of a swank home furnishing boutique.  On a wall not far from the 

sleek new aquarium, a huge and crudely-scrawled graffito:  Che Viva Palestina!  NY 9-11. 

 

The pigeons too are different from their Gotham cousins.  Slightly smaller and 



even scruffier, they simply won’t move out of a biped’s way.  One has to go around 

them.  They peck for crumbs between paving stones, but not eagerly.  Most of the time 

they stand still or walk about with unhurried gaits, self-possessed, heads cocked 

slightly, staring off into the middle distance, seemingly indifferent to the huge creatures 

passing so close by, entirely focused on their own interests and society. 

 

It’s catching this pigeon attitude.  You neglected to take a card or napkin, and 



have already forgotten the name of the caffè where this morning you had the best – the 

hands-down best – espresso in Christendom.  

 

July 27 

 

A very thin young Japanese man with hair dyed a kind of dusky red has been 



stalking you, or you him.  You first encountered Amemony, for that turns out to be, 

phonetically at any rate, his name, on the funicular up to the panorama Rhigi which 

overlooks the city.  Like you, Amemony wandered about taking in the view, but must 

have caught a later car down or else walked, since you didn’t see him on the return trip.  



EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 670

 

 

But that evening, there he was, already in your restaurant, alone again and in the 



midst of eating a sumptuous meal.  Another meeting in a place quite off the beaten 

path.  This time you nodded at one another and smiled. 

 

Comes this morning and he chooses the same spot on the platform on the 



Stazione Principe to wait for the train to Nice.  Now you shake hands and introduce 

yourselves.   His English limited, your Japanese nil.  From Nice, he travels to Marseille, 

then to Barcelona, while you head north along the eastern edge of France.  But having 

crossed paths three times in two days, who knows when you’ll meet again? 

 

July 29 

 

Morning café in a little bar in Dinge les Bains.  Playing on the muted TV, a music 



video:  close-ups of a five-o’clock-shadowed male singer intercut with shots of a 

lithesome blonde, more naked than not (Shakira?) writhing on her back, belly pulsing 

concave-convex so fast you almost blink in time to it, all her available skin smeared 

with a dark, viscous substance resembling crude oil.  

 

• • • 


 

 

Midday stop in Sisteron.  Once upon a time, the little garrison in this fortress on a 



mountain pass through which the Durance flows might have halted Napoleon’s ragged 

little company on its northward march, post-Elba.  But the commander, though he had 

the tactical upper hand, thought twice and allowed the Emperor to take his right of 

way.   


 

Cloudburst.  In the carpark, your vehicle, and those around it, splashed with 

mud, as though giants had been playing at mixing muck and flinging it around a giant 

sandbox.  A local explains:  This is Saharan sand, Africa sucked up in one place, and set 

down in another, carried on the back of powerful south wind. 

 

July 30 

 

Dream in which a figure who physically resembles a close friend has set you up 



to do a very profitable deal in Iran, involving a kind of bin Ladenish character who also 

resembles Pepé, a wiry, energetic guy you used to know on the Lower East Side.  While 



EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 671

 

in Iran, you decide to back out of the deal, which turns out to be about arms, something 



you mention to Katie, who is there also.  Your friend looks very stricken that you’ve 

told her.  You make a brave, declaratory statement in front of the shadowy bin Laden-

looking fellow who either leaves the scene or you do, whereupon your friend, who’s the 

only person you can (more or less) trust in this alien world, suggests you give up all 

rights to the deal to avoid being arrested.  The implication is that the bin Laden figure 

needs to be appeased or else he’ll pull strings with the officials to make sure you’re 

locked up and the key thrown away.  Your buddy also suggests that the jails are pretty 

appalling.  You decide to take his advice and concede, though a nagging in your guts 

says you might have bluffed it out.  Still, there’s Gwen to consider, Katie too, and for 

your part the prospect of incarceration doesn’t appeal – though it’s not the strongest 

factor in your dream reason. 

 

It occurs to you that your friend could be an agent of the bL-ish guy and the 



wider forces he represents.  Either way, he seems to have been somehow compromised 

by what you’ve done, and fearful too.  On the other hand, he may be looking out for 

what he believes to be your best interests as well. 

 

Back in New York, you invite your aunt Gladys downtown to take her to dinner.  



When she arrives, walking with some effort and the aid of a cane, you realize that you 

should have gone uptown to meet her, but she seems cool with the arrangement.  

You’re puzzled as to where to eat.  Somehow economics plays a part here.  You 

consider several good burger places, and one over near NYU, close to Pane e cioccolato.  

In a previous, or succeeding part of the dream, you’re with someone who is clearly Bea 

and you say to her, several times, in variations on the same statement:  “You’re a good 

mommy.”  She appears pleased, but doesn’t seem to need the reassurance.   

 

July 31 

 

Odd place Grenoble.  Just outside the door to your hotel, a middle-aged woman 



with brightly-dyed red hair walks two dogs, a black bull hybrid and a shaggy 

something or other.  Her sandals sound a flac-flac on the pavement as the dogs pull her 

toward you.  Black stretch pants, black tee, big white caps across the latter:  SEE PARIS 

DIE. 


EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 672

 

 

Unlike most of the French towns and cities you’ve visited, this one’s spread out, 



the sidewalks and boulevards too wide, as though it collapsed, supine and spread-

eagled in awe before the serious mountains that, at a distance, surround it.  No 

apparent center to Grenoble, nor true medieval quarter.  Normally one welcomes 

pedestrian zones, but here there are so many of them it feels like an effort to shunt 

people into shopping streets so the town won’t seem completely deserted.  

 

True, at night the squares and cafés are filled, mostly with young folk.  But turn a 



corner and the streets go quiet, all shuttered shops and no action.  Nary a motor bike’s 

buzz to fill the sonic void.  Only occasionally, on a wider artery nearby, the low rumble 

of the tram, well-kept and of recent vintage, but ghostly as it passes, nearly empty. 

 

Surely there must be a substantial population here.  But where is it hiding?  An 



awful lot of the city seems to be made up of largish 19th century residential buildings 

more or less five stories plus ateliers.  These structures are colored in varying shades of 

gray, decorated with a variety of fussy ornamentation.  Their sole poetry manifests in 

slender, stately brick chimneys that emerge from black slate rooves and finish off in 

multiple round flues.  Windows are of good height and fronted by narrow balconies 

with delicate iron railings.  Across the tops of the windows, affixed to the lintels, lacy 

bands of iron trim painted white or off-white look like stylized curtain valences worn 

on the outside. 

 

Peculiar too how even in this spacious fountained square, dotted with floral 



plantings, no pigeons to be seen.  Plenty of trees, yet rarely does one hear a bird.  Ah, 

you were wrong.  No alarm you could detect, but a flock of pigeons swoops across the 

square over the fountain.  But they scarcely make a noise, all those beating wings.  You 

decide here and now, that Grenoble is a silent movie, overdubbed with a subtle, nearly 

inaudible soundtrack. 

 

August 1 – Vienne, France 

 

Katie and Gwen sit at the far end of the square, drawing.  You station yourself at 



an outside café table with good sightlines.  From your various angles, you all focus on a 

remarkably well-preserved temple built by the Romans in the 1st century BC.  During 

the Revolution, the Jacobins appropriated the building as their headquarters, 

worshipping as they did the great goddess Reason. 



EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 673

 

 

August 2 – Lyon 



 

Traboules.  These are building vestibules that turn into passageways which give 

onto courtyards, then turn back into passageways and again to vestibules.  The 

traboules trace a path from one house to another, sometimes among several discreet 

buildings, from one street onto the next. 

 

August 4 

 

Two nights in Dijon.  Exquisite center city, cosmopolitan and utterly unto itself, 

shades gracefully into the surrounding ville.  Trams.  Bicycles aplenty.  Could you live 

here a year or two?  Sure, why not?   

 

In the Musée des Beaux Arts, at the center of a room devoted to 18th century 



paintings, marble busts and furniture, a contemporary sculpture by a Burgundian artist 

named Didier Marcel.  It’s a model, executed in painstaking detail and seemingly to 

exact scale, of a semi-demolished factory building.  Roughly a meter long by half a 

meter deep, the piece rotates on a motorized table at a speed that seems calculated to 

impart a sense that all is fugitive.  For an instant you focus on a detail, then it’s gone.  If 

you move to keep pace with the sculpture’s turning, you end up chasing a fragment of 

it and lose the shape of the whole.  Keep still and whatever caught your attention will 

cycle round again.  But in the interim you’ve moved, or the lighting through the 

windows has changed – in any case something’s subtly different.  The trick is to let your 

eye alight on whatever particularity it chooses:  the remnants of a sign clinging to a 

punched-through wall, torn-out ventilation ducts, electrical conduits hanging down like 

the branches of a willow.  Then let go. 

 

• • • 


 

 

 



As always, wherever you walk, you read the walls – surface textures, graffiti, 

posters and plaques – which is how you discover that Dijon is planning a grand festival, 

complete with fireworks for the day it was liberated:  September 11, 1944. 

 

August 8 – Paris, Le 57 



EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 674

 

 

Evening, and rue Pernety continues on past sunset bathed the glow that comes of 

being eight degrees north of New York.  It’s just too smoky inside, so the three of you sit 

at a sidewalk table, order entrecôte and frites.  A man, fairly tall and of medium 

complexion approaches, walking an odd little gray dog.  You nod to one another and as 

he passes your table to enter the café, he wishes you Guten Appetite.  Ah, he thinks 

you’re German.  Too late, he’s already inside, but into your head pops the sentence:  

Danke schön, mais nous sommes de New York.  That’s what you’ll say when he comes out.  

But then you get caught up in your dinner and conversation, and it’s only by chance 

that you turn and spot him, already halfway down the block.  You call out Bonne soirée! 

and he turns, walks back toward your table with the strange wee dog trotting beside 

him.   

 

For ten minutes or so, you banter in bits and pieces of several languages, chiefly 



about the joys of travel and the fascinating variety of places one may visit on this planet.  

He says, or you think he says, that he’s Mexican and has spent much time in Morocco.  

But you suspect the equation may be the other way around, or altogether fictitious.  He 

speaks glowingly of Chicago, but you can’t tell whether he’s lived there, or just loves it 

as a concept.  And he’s full of good humor, rolling the r’s in perro like a proper Castilian.  

Then off he goes into the night, and truly you’ve learned nothing about him at all.  

Other than that he’s got a strange energy to him, like some sort of savant. 

 

You order dessert.  It has just arrived when you feel a tap on your shoulder.  It’s 



the Mexican-Moroccan-Chicagoan, sans his dog this time, and bearing a white plastic 

bag which he thrusts it into your hands.  “For the United States.  You take this.”   

 

You hesitate and he reads your confusion – reaches down and pulls the bag open 



to reveal a beautifully crafted replica of a flintlock pistol – the sort one associates with 

duelists of the 18th century.  “Monsieur –“ you begin, but you get nothing more out 

before he reaches into the bag, and cocks the flint.  Instinctively, though you know the  

gun is not real, you shift your leg away from the mouth of the barrel.  He pulls the 

trigger.  Click.  “For you!” his tone insistent – and he’s off down the block.  You’re 

literally holding the bag. 

 

Look up and around.  Ever since you sat down, these two North African fellows 



at the bar have been casting speculative glances at your little family, and now they peer 

intently, trying to figure out what has just gone down.  Katie flashes them a smile.  



EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 675

 

Gwen looks to you for an explanation, but there’s nothing you can say.  You’re laughing 



– uncontrollably – for the first time in years. 

 

August 9 

 

In the chapel of Saint Benoît-le-Bétourné you come across these words by Villon 



– aka François de Montcorbier, aka François Des Loges – allegedly written as he 

awaited hanging: 

 

Frères humains qui après nous vivez 

 

N’ayez les coeurs contre nous endurci… 

 

Fellow humans who live after us 

 

Don’t harden your hearts against us… 



 

• • • 


 

 

 



At a temporary café set up along Paris Plage, a one-man band croons “You Talk 

Too Much” in lounge-French.  With his right hand he plays a melody on a mini-

keyboard while the left presses the buttons of an accordion.  His left foot works the high 

hat and his right, the kick drum.  Occasionally he’ll leave off the keys and blow a phrase 

on trumpet or trombone.  Strangely, it all works, clean and smooth.  A young waiter 

bearing a tray passes by.  His teeshirt reads:  HOMEFUCKING IS KILLING 

PROSTITUTION!  Applause for the finish of the tune.  The one-man band swings into a 

“It’s Now or Never” in sincere, yet absolutely tongue-in-cheek faux americaine. 

 

• • • 


 

 

 



You’re standing in front of a building on Rue Valette reading a plaque about Le 

Tour de Calvin when a considerate fellow opens the door and beckons you inside the 

courtyard to have a look.  There, way up high, is the garret, where Cauvin, the future 

theologian lived in his student days, overhanging the walls on curved-out timbers.  Did 

Paris change him, confirm his rigidity?  What did this city do to Uncle Ho?  Here, in 

1917, he ran an ad under one of his aliases:  “You who wish to have a living 



EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 676

 

remembrance of your parents, have your photographs retouched at Nguyen Ai Quoc’s, 



9 Impasse Compoint, Paris 17th District.”  

 

August 10 



 

Tea at the Institut du Monde Arabe, then bookstore.  Flip open a volume in 

English on the first Cordoban Caliph wherein you read that ‘Abd al-rahman III, who 

reigned in al-Andalus from 912 to 961 “kept a daily written record for forty-nine years.  

It revealed, after his death that he had had only fourteen days of happiness.  He did not 

say which ones.” 

 

• • • 


 

 

 



Encoded into your physical memory but inaccessible now, the sensations of a 

person with long hair. 

 

• • • 


 

 

Typeset in white letters across the mirrored glass above the men’s toilet at Café 



les Philosophes:  Que doit-je faire?  (What must I do?)  Something to contemplate with 

one’s dick in one’s hand.  On the mirror over the sink:  Je doute.  (I doubt.)  Go on, rap on 

the metal door, see if anyone’s in the women’s WC.  Empty.  Inside it says:  Que m’est-il 

permis d’espérer?  (What may I allow myself to hope?)  Above the sink:  J’ai conscience.  (I 

have awareness.) 

 

August 12 

 

Katie’s big five-oh.  Picnic in the Versailles gardens finished with sorbet 

biologique from a stand set up outside of Marie Antoinette’s arcadian fantasy village.  

Dinner at Le Petit Pointoise, commencing with foie gras with figs.  Home to Levent’s for 

birthday cake from Dalloyau served on the blue ceramic plate you bought her in 

Beaune.  Coffee on the little stovetop espresso maker. 

 

August 13 


EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 677

 

 

The three of you walk the old elevated line, now the Promenade Plantée, from la 



Bastille to the park at Reuilly.  There, you find a spot in the grass, half sun, half shade, 

and Katie and Gwen commence to drawing.  You, you’re that human windmill, 

shadowed dark on the greensward, warming up to Ba Gua.  Single palm changes.  Ten 

of them, walking in a circle.  How long have you been practicing these meditations?  

Just over a year now, barely a beginning.  One step in front of the other.  First one way 

round, then the other.  But your eyes stay on the center, or at least that’s what you try 

for. 

 

No time or space to really practice all these travel weeks.  There’ll be hell to pay 



tomorrow for the way you’re pushing it, despite how expansive the movements feel 

now.  Downward Pressing Palm.  Embracing Moon Palm.  White Ape Offers Fruit.  Touching 



Heaven and Penetrating Earth.  How long it takes for an image to become concrete.  And 

then it drifts away again. 

 

Last round.  Millstone Pushing Palm.  Also called Green Dragon.  Or Looking 



Through the Tiger’s Eye.  

 

August 16 

 

Finally Amiens.  One of those places you’ve walked through in your mind and 



now your legs fulfill the connection. 

 

Best restaurant in Christendom:  Le Bouchon.  But what’s wrong with this 



picture?  Only two tables being served the whole evening, one of them yours. 

 

Then back to the cathedral en seul for the sound and light show.  Katie and Gwen 



stay at the hotel, too stuffed and knocked out to stagger the extra few blocks.  The 

show’s already going when you arrive so you pick your way among the people sitting 

in the square, trying not to block their views or step on ‘em.  Ah, here’s a vacant patch 

of paving.  Don’t know how they do these feats of light, technology can’t account for the 

seamless way the whole façade suffuses – as though it isn’t made of stone but rather 

some substance hovering between stained glass and the clays of Gay Head turned the 

blue and red of unearthly Jerusalem.  And then there are the lights from within pouring 

out the windows.  Cathedral as magic lantern. 

 

August 17 – Beauvais 

1   ...   50   51   52   53   54   55   56   57   ...   72




Ma'lumotlar bazasi mualliflik huquqi bilan himoyalangan ©fayllar.org 2020
ma'muriyatiga murojaat qiling