Things fall together

Download 7.05 Mb.
Pdf ko'rish
Hajmi7.05 Mb.
1   ...   54   55   56   57   58   59   60   61   ...   72

looks a bit like a conga player you used to know, but more resembles the sort of fellow – 

seen on a thousand TV newsfeeds – who would happily crash a plane into a building.  

It’s a face for Western Man to fear.  Except that this bloke’s wearing a sweatshirt, with a 

big white BAR HARBOR printed across the chest, surmounting a pair of crossed oars 

whose blades, respectively, read:  “Est.” and  “1918.”  And he’s chatting amiably with a 

half dozen of his intensely suburban-looking pals.  One of whom, a young woman, has 

taken off her green felt floppy-brimmed leprechaun hat and holds it scrunched in her 

lap.  That’s it, they’re a cell, the lot of ‘em!   Who’s the sleeper, now? 



EEric Darton 



• • • 



Sha.  Chinese for “sand,” the purplish discoloration which appears beneath the 

skin when a part of the body where the qi has stagnated is vigorously rubbed. 


• • • 



The raptor of global capitalism circles then swoops down.  Beware the commerce 






Head downtown of a Saturday morning.  At West 4th Street, what you hear the 

conductor say is:  “Transfer to the up and downtown DNA trains.”  Shake the dust out 

your ears, walk downstairs and catch the F one stop southeast. 


You’ve come to this crossroads, Houston and Broadway, to witness the tableau 

that a fellow you know designed to premiere a new line of Stella McCartney workout 



And it’s quite a piece of street theater.  Running along the edge of the sidewalk, 

for the entire eighty-odd foot width of the Addidas store, stands a row of ten 

transparent plexiglass compartments, just wide and tall enough for the young women 

inside them to perform a coordinated series of yoga stretches.  Which they do most 

precisely, each wearing a different combination of Stella’s more or less revealing duds.  

The woman at the head of the line initiates a posture, and the others follow suit.  

Reminds you of a stand of trees reacting in sequence to a gust of wind.  It’s the same 

kind of kind of linear ripple effect except it feels choreographed, eroticized – a trick 

carried out by human dominoes. 


As you walk up Broadway from the first booth toward the last, a woman passes 

in the opposite direction, speaking into a walkie-talkie – something about “the next girls 

in rotation.”  Ah, of course.  If this show is to continue till noon, there’d have to be more 

than one platoon of yogistas.   

EEric Darton 




From your very brief exposure to yoga, you recognize the current posture as 

downward dog.  In response to which, a male passerby – gone before you can get a fix 

on him – caws “Yeah!  I like my woman in a cage!”  Yet these are not that.  Though it’s 

not the first thing one notices, the booths are essentially three sided, there’s an open 

panel at the back of each one.  The eye doesn’t read this because each booth is so close 

to the one behind it.  Which makes the cage a construction of the viewer.  But with a 

wind blowing south today, the woman in the box furthest north, with nothing to shield 

her from the gusts, must feel the chill in her bones.  She seems fine with it though, has 

the same zoned-out look as her colleagues.  Except for number seven.  She’s blonde, 

very graceful and in control.  Despite which, her expression is that of a person deeply 

pissed off. 


Just north of the booths, parked next to the curb, a movie shoot-type trailer, the 

kind that’s always blocking the narrow streets of Chelsea.  This one has BIG SHOT 

painted large on its flank.  Must be Centcom.  Perhaps the guy who invited you down is 

in there.  Should you knock and find out?  But what would you say?  That in some 

small, but ineluctable way, he has managed to renew your capacity for horror? 


• • •  



What to fling into the machine but your tiny self? 


• • • 



Up to All Souls for a wedding.  A plaque on the north wall reads: 






November 15, 1872 – October 5, 1935 

Associate Minister 1913 – 1916 

Minister 1916 – 1922 

Scholar, Preacher, Friend of All in Distress 

He forsook the Shelter of Authority 

in the Perilous Search for Truth 

EEric Darton 





Back at the ranch you Google him and find that WLS was a fascinating guy.  

Among other things, he was openly gay in deeply unconducive times.  His Letter to His 

Holiness, Pope Piux X, written in 1910, addressed the ubiquity of homosexuality in the 

Catholic Church, and had the distinction of becoming the last book officially prohibited 

by the Vatican. 


In another lifetime, you’ll come back and research it all.  Connect every dot to 

every other dot.  Write the impossible history of all souls, lower case, across millennia – 

especially those who’ve forsaken the shelter of authority…. 


• • • 



In every restaurant, Thai, Austrian, Italian, you can bet someone or everyone on 

the kitchen staff is Mexican.  From what you can tell, half the male population of Puebla 

(among several other states) sends, every week, half its earnings back home. 


• • • 



At Dean & DeLuca, you order a coffee and get a sample of chocolate cake as a 

lagniappe.  Give Gwen the last bite.  It tastes sweeter. 


• • • 



If you were writing this in German, would its genre be Nein-Fiction? 





And the little piggies cried:  Wee wee wee the People!  All the way home. 


• • • 



EEric Darton 




Spring in the air.  But first, spring in a chair.  Juan’s at the café this a.m. – leaving 

today after a work stint in LIC.  Back to Maria and young Ana Luna, and seven-month-

old son Nahuel in Germany.  They plan, some time soon, to move to Buenos Aires 

where Juan was born.  They’ve found a school there they like for Ana Luna.  Time time 

time.  Time to turn that map 180º around.   


• • • 



Ponte dei Pugni, one of two “fighting bridges” in Venice, where contenders won 

by knocking their opponents into the canal.   





Dawn on the way to Ba Gua, a truck roars past:  Eagle Global Logistics. 


You haven’t seen the SUV with the ME CRAZY license plates for a while now – 

in fact, you’ve missed it.  But this morning, something draws your eye to a vehicle 

parked in front of the steel arch of the FIT entrance, a black Nissan Armada.  Got to be 

the same owner – who knows, perhaps they work a night shift in the school – and this  

the new ride, even more massive than the former one.  Different plates too, just slightly:  



• • • 



Stepping in Ba Gua circles, the constant turns remind you of walking the path of 

the labyrinth in Amiens cathedral.  Whoever designed that path made it full of twists 

and switchbacks.  But never a blind alley.   


• • • 



Yesterday’s morning clouds spread like fish scales against the severe clear.  This 

a.m. you ask Dylan if he noticed and he widens his eyes, sits upright:  “Yeah,” he says, 

“reptilian sky!” 

EEric Darton 




• • • 



E.B.:  I can’t think of a happy ending. 


E.D.:  I can’t think of an ending.  Eights, crazy eights, crazy Yeats.  Turning, 



From across the room Dylan, who must have supernatural hearing, calls out:  

“Crazy eights – I used to play that game when I was a kid!”  He flashes a smile and a 

thumbs up. 


• • • 



Fishing, bait, trapping.  All based on trickery.  And why then shouldn’t we let 

the gods trick us?  It’s a tradition! 


• • • 



Modern Medical Miracles:  a catheter designed as a robotic dog.  Disposable, of 



• • • 



 “Dog handler,” Sergeant Santos A. Condona convicted by a military court of 

abusing a prisoner at Abu Ghraib.  When sentenced Condona could be discharged, 

forfeit his pay and serve as much as three and a half years in prison.  But the top dogs 

owe him something for taking the fall and distracting us from the question of what our 

army is doing in Iraq in the first place.  Since Lynndie England’s already claimed the 

ribbon “Best of Breed,” why not award him “Best of Opposite Sex”?  The “Best in 

Show” prize to be announced at some future competition.  


• • • 


EEric Darton 




Details.  White edge of Le G.’s forest green awning reflecting like waves in the 

dark glass of the SUV parked outside.  License number SFL 85B.  Embossed on the 

plate, in the space between the first three letters and the alpha-numeric, a little black 

outline of the Garden State. 



• • • 



Crop circles and solar flares.  One could spend a lifetime Googling.  Some do. 


• • • 



Largely misspent day.   






Woman pushes a stroller into Le G.  Average-looking for what the 

neighborhood’s becoming.  You hardly give a second glance but then notice her 

extraordinarily turned-down mouth, almost a commedia mask grimace.  Surely this 

expression can’t be all mood-based – perhaps there’s some underlying, ill-fated 

configuration of muscle and bone.  Almost a disfigurement, made all the worse when 

she tries to smile at Shannon at the register and the bow merely stretches, and the lips 

tighten to reveal her teeth.  The woman sits down, then lifts the clear plastic canopy and 

you focus on the baby, dreading, even before you confirm visually, that which you 

know you will see.  And there it is, an infant version of the maternal mouth. 


• • • 



Wheeling your bike into the elevator, you encounter Charlie.  Tall, lanky, old 

enough to remember and recount Jim Crow days, he’s never lost his Mississippi accent.  

If you could, you’d keep him in conversation all day long just to listen to his upsweeps, 

dips and glissandos.  By now you know what he’ll say and your ears prime for it – a 

slow wash of honey with the “I” sounded as “Ah”:  I see you got yo’ Cadillac

EEric Darton 




And he always chastises you for not wearing a helmet. 



• • • 




I am the sister of catastrophe, brother of disaster – or the other way around, just 

as you wish! 


• • • 



From your aerie you look down on a tenement where the airshaft at the rear of 

the building appears as the socket of a dovetail joint.  In this moment, you see the 

rooftops and walls differently, all the architecture takes on a toy-like form.  That duct 

over there could be a tenon, and that window could serve as its mortise.  The possibility 

opens up of all these structures fitted together into a great puzzle.  What then would the 

whole represent? 


• • • 



The Playpen, one of the oldest and last surviving topless joints near Times 

Square still features an outline of the Manhattan skyline on its red neon marquee.  At 

the right side, the Empire State Building.  To the left, separated by a valley of 

indeterminate cityscape, the tower twins.  Here at Eighth Avenue near 44th Street, an 

ancient and lesser vaudeville theater was once refitted for the swinging seventies.  Now 

it’s a fixture, might as well be in amber, a guardian of the time before.   





Zeitgeist-o-rama:  the two main images on the cover of the Times.  The central 

square in Minsk, cleared of protestors contesting Belarus’s stolen election.  It’s a vast 

space, sparsely inhabited by pigeons, a Brezhnevian official building in the background.  

No San Marco. 

EEric Darton 




Below and to the left separated by a few inches of type, orange flames across the 

horizon line bloom up into roiling clouds of mauve smoke.  In the foreground, several 

parked SUVs attend a row of identical suburban houses.  A brushfire consumes Great 

Kills park on Staten Island.   





Jenny Haniver, a ray or skate mutilated to look like a wing’d sea creature with a 

human head.  Described by Paré in the late sixteenth century, Jenny Hanivers were 

created to look like angels, devils, dragons.  Possible origin of the name in “Jeune de 

Antwerp” (called Anvers by the French) and subsequently “cockneyed” by English 

sailors.  Linnaeus debunked one Jenny Haniver, promoted as the Hydra of Hamburg.  

Threatened with prosecution by the forgers, poor Carolus had to leave town.   





At the café, Shannon, whom you’ve nicknamed ShineOn for her radiant 

presence, tells you about her twenty-one uncles and aunts.  Says the family is full of 

“versatile” personalities. 


• • • 



Does nature itself have ADD? 


• • • 



His epitaph:  “He was anxious.  Then he wasn’t.” 


• • •  




Is it possible?  Apparently so.  Must’ve opened recently – a U.S. Army 

recruitment center on the second floor of a funky old building on the corner of Sixth 

EEric Darton 



Avenue and 22nd Street.  What caught your eye, behind the window, was a life-size 

cutout of a guy wearing a black beret and a dress uniform with sergeant stripes.  

Thought at first it was someone’s idea of a joke.  But then you saw the sign beneath the 

fire escape.  Modest, almost self-effacing, blending into the urban visual noise:  white 

letters and a yellow star on an olive-green background.  Official.  For real.   


Strange place to put a recruitment center – on the border between Chelsea and 

Flatiron – whose residents and office workers have got to be one of the least likely 

sources of cannon fodder imaginable.  Still, in the surrounding blocks there are plenty 

of young men working the loading docks and freight elevators.  Who knows?  Maybe 

some of them might be persuaded to trade boredom, crappy pay and everyday 

disrespect for whatever bill of goods this two dimensional soldier is selling.  





The weirdest steelwork ever, a building caught between teetering and 

catastrophic, torquing collapse.  Frank Gehry’s latest, an office hive for some Barry 

Diller media nightmare on the West Side Highway and 18th.  The building doesn’t seem 

so much designed as programmed – iterated out of algorithms set up to produce the 

maximally refracted form possible in a given envelope, shorn of any proportional ratios.  

Click OK and watch Topsy grow. 


You take pictures of the skeleton just as workman begin to attach huge sheets of 

opaque white cladding.  Milky.  Glass or something glass-like.  Yikes, it’s going to look 

like a gigantic Bizarro World cocoon.  Or a fifties chapeau by a woman-hating milliner.   


• • • 



What’s needed is a new poetic form:  the can-o.  A more upbeat version of the 

canto.  One could also sing an oh-good, just as well as an aubade.  By evening, knock us 

hard enough and we turn. 



• • • 



EEric Darton 





Times avers that today’s total solar eclipse will be visible “across a 

wide swath of the world’s poorest countries” from Brazil to Mongolia.  It cuts these 

words in the second iteration of the article, which is accompanied by a photo of two 

Beirut schoolgirls in khimars staring up in wonderment through protective solar shades 

that lend their faces, paradoxically, the look of Saint-Tropez starlets. 


Not content with being the Paper of Record, the Times assumes the role of Paper 

of Reason, noting that “superstition accompanied [the eclipse’s] path, as it has for 

generations.  One Indian paper advised pregnant women not to go outside… to avoid 

having a blind baby or one with a cleft lip.  Food cooked before the eclipse should be 

thrown out afterward because it will be impure, and those who are holding a knife or 

ax… will cut themselves….  In Turkey’s earthquake-prone Tokat province, residents set 

up tents outside, despite assurances from scientists that there was no evidence of any 

link between eclipses and tremors….  In August, 1999, an earthquake in northwest 

Turkey killed some 17,000 people just 6 days after a solar eclipse.”  Lastly, “the eclipse 

was expected to move on to Mongolia where it will fade out with the sunset.” 


Ah, the language of it.  Granted the eclipse, which is a phenomenon of 

perception – the creature of a particular set of vantage points – could be said to “move.”  

And doubtless those viewing it from Mongolia will perceive its fading.  But, O Great 

and Wise Ones, could it truly happen that the sun will set? 


• • • 



The city’s life hangs on two evermore tenuous threads:  Water Tunnels 1 & 2.  

Best keep our fingers crossed they finish #3 sooner than later. 


• • • 




Early afternoon at the 34th Street and Seventh Avenue IRT stop:  a steel drum 

player hammers out a lilting, enharmonic version of Hava Nagila. 




EEric Darton 




Negligent = a diaphanous nightie worn by men of quality. 


• • • 



Everywhere you ramble these days, no matter what part of town, you see the 

same truck.  Party Supplies – the emblem, a giant pink cartoon hippo painted on the 

side.  Kismet, or are you being stalked? 


• • • 



Darwin exhibition at the Museum of Natural History.  “Ideally adapted” is how 

he described the Falkland Island Steamer Duck. 


Can’t come here without a visit to the African People’s exhibit, a long-standing 

favorite of Gwen’s.  Ituri Forest pygmies, and North African Berbers – she’d spent 

hours when she was little, drinking in every detail of these dioramas.  Before you go, 

check to make sure the Leopard Man is still crouching on the branch near the ceiling, 

ready to pounce.  Then swing through the Asian People’s hall, and some of your own 

touchstones:  the amazing tableau of an Easter Siberian Yakut shaman performing a 

healing ceremony on a stricken woman, the delirium in her eyes heightened by the 

glow of simulated firelight.  One might miss, if one did not look closely, a strange detail:  

the shaman has a chain looped round one ankle, the end of it held by an assistant who 

kneels off to the side in the shadows.  This way the healer will stay grounded as he 

travels to the plane of the demons to drive them from the victim’s body.   


A obligatory stop too among the costumes.  To see, in particular, the jaw-

dropping teal green purdah draped on a manikin set against the background of a street 

scene labeled “Kabul, 20th Century.”  Every time it blows your mind – even more so 

now that you’ve a host of new associations for Kabul – the serenity of the pose, the 

ghostlike quality such absolute curtaining of the figure imparts, and not least, the 

extraordinary rigor of design and fineness of the tailoring.  And this display long 

predates the Taliban.   


On your way out, you spot a curious something you never noticed before among 

a case full of articles made by the Pathans of the Khyber Pass.  It’s a tapered cylinder 

EEric Darton 



piece of dark blue fabric, embroidered with distinctly Western ornamentation.  Can’t 

decode what it is, so you read the display card.  Ah.  “Woman’s hair snood made from 

British officer’s sleeve.”  Sure, makes all the sense in the world.  A trophy, yes, but 

useful too.  Waste not, want not.  


• • • 




Sixth Avenue north of 42nd Street.  Durst’s National Debt Clock faces a dilemma.  

Currently it’s logged $8.3 someodd trillion.  Within two years it will likely want to kick 

over to $10 trillion – a figure for which there are insufficient digits.  Can’t add another 

column ‘cause, the sign has already maxed out the finite width of the wall its installed 

Download 7.05 Mb.

Do'stlaringiz bilan baham:
1   ...   54   55   56   57   58   59   60   61   ...   72

Ma'lumotlar bazasi mualliflik huquqi bilan himoyalangan © 2020
ma'muriyatiga murojaat qiling