Things fall together

Download 7.05 Mb.
Pdf ko'rish
Hajmi7.05 Mb.
1   ...   56   57   58   59   60   61   62   63   ...   72

saxophone – Samba time. 


• • • 


EEric Darton 




“A man is called a microcosme because he may by his conceptions and words 

containe within him the representatives of what in the whole world is comprehended.”  

In 1652, so said Sir Thomas Urquart in The Jewel.   


• • • 



A Chihuahua in Timberlands doth not a gray wolf make. 


• • • 



A rich sojourn at the Met.  At the exhibit on Tibetan armor, you learn of the Five 

Qualities of Enjoyment – represented by a mirror, a lute, incense, fruit and silk.   


On the front plate of a saddle, a pair of snow lions holds a tray bearing Seven 

Precious Jewels:  books, coral, king’s earrings, queen’s earrings, rhino horn, elephant 

tusks, pearls.  Another depicts a pair of creatures, half bird, half human – the kinnara or 

shang-shang.  And dragons. 


On to Egypt.  An early myth explains the sun’s setting and rise as the cyclical loss 

and recovery of Horus’s eye. 


A physician’s manual circa 1600 B.C. deals with forty-eight different wounds to 

the head and body.  It posits a kind of triage system:  1) An ailment I will handle.  2) An 

ailment I will fight.  3) An ailment for which nothing is done.   





Verbatim from a press conference with Donald Rumsfeld:  



Are you satisfied with the state of planning for Iran options now? 



I am never satisfied.  


No followup question on what the Defense Secretary thinks of the Rolling 





EEric Darton 




Easter.  New York is split.  Not like a chicken without a head, but severed at the 

waist.  Legs and hips running one way, trunk and head floating without an anchor.  

Lord, lord.  This is the place to be sick today. 


• • • 


Subjects in Search of an Object – the pick hits of two weeksworth of junk email headers:   


Grady Morgan.  His coda crossbow.  Right sharecrop ghent.  Considering that 

software vendor.  Gclean nno hellenistic.  Susan Purcell.  Humidify.  Of sheep been run 

over battlements?  Have animals been bludgeoned to.  That drudge in canal.  Cemetery 

jaywalker.  Nitroglycerine not horsehair.  Top-heavy.  Parquet wide-eyed.  End dayton 

adjudge.  The compleat anisotropy.  Ingrid impromptu.  A praseodymium our.  Only 

veal not graph.  Little bacilli it’s sharp.  The primary sleight.  Minnie the tulip.  Baleful 

imp.  However sustain in ecstasy.  Taken tremulous the spill.  Ursula was left thinking 

about Birkin He piqued her attracted her maybe.  Fields, small and covered with young, 

bushy maize-plants skirted the.  “Turkeys care nothing about you,” he retorted, “It is 

nothing to them.  Rapidlyo.  Of silence so delay.  Deceased to be known whether they 






Folks are so used to things not mattering, that when – suddenly – they do:  OMG!  

Followed hard upon by:  G2G! 


• • • 



Herald Square:  34th Street at the crossroads of Sixth Avenue and Broadway.  

Here’s where to find Minerva and her bell ringers, a bronze statue ensemble – one of the 

city’s few mechanical sculptures – mounted on and surmounted by a granite monument 

to the James Gordon Bennetts, senior and Jr., who, kan ya makan, published the New York 

Herald.  The bell ringers, more or less life sized, are dressed like old time foundry 

workers, are supposed to ring the hours, half and quarter too, pivoting round their 

EEric Darton 



jointed waists and seeming to strike the enormous bell with their sledge hammers.  Not 

really, though, because the actual chime mechanism is hidden within the granite 

pedestal and covered by a screen.   


But today the clockwork’s busted, so five p.m. passes with no pigeons scattering 

in alarm at the fearsome clangs, nor returning in the echoes to perch in the 

superstructure’s niche, on green oxidized shoulders and arms, or, as you’ve sometimes 

seen them do, balance on the head of the bronze owl that serves as a finial atop 

Minerva’s massive helmet.  How long has the mechanism been out of order?  It’s been 

years since you were here exactly on the hour.  Will the goddesses servants be restored 

to working order, or does one take this as a sign that wisdom’s fled for good? 


James Gordon Bennett Jr. fled New York alright alright.  To Europe in the wake 

of a first-class Gilded Age scandal.  Seems he showed up inebriated to a party at his 

fiancée’s mansion and, in full view of the foregathered four hundred, strode up to the 

marble mantelpiece, hauled out his column inches, and relieved himself into the roaring 

fire.  By 1918, when Jr. died, he’d long since returned to the helm of the Herald, and his 

name had passed into Cockney slang as the equivalent of OMG, didja see that?! 


Your darling Gwenny arrives while you’re sitting at a rickety wrought wire table 

in the little triangle of Herald Square Park musing on all of this and watching your 

fellow Gothamites smoke, drink from Starbucks cups and shmooze on cellphones.  

Downtown you walk together through the enormous press of pedestrians on Sixth 

Avenue.  At the corner of 33rd Street, you spot a young woman, maybe sixteen, beyond 

average tall, wearing an outsized button on her cropped jacket.  Only visible for an 

instant in the rush, you make out the words:  Darkskin Girlz Rule.   





a.m. E train uptown.  A lot of guys who look a little like Dick Cheney.  A couple 

whose faces reflect a soupçon of Vladimir Putin.  Interminable escalator at Lexington 

Avenue.  Loudspeaker crackles overhead.  Here comes that announcement about cops 

making random searches of backpacks, but no, instead the voice booms:  Ladies and 

gentlemen – due to a malfunctioning (pronounced “moll-functioning”) signal, we are 

currently experiencing delays on B as in bonobo trains.  Also on C as in chimp trains, G 

EEric Darton 



as in gibbon, H as in howler, O as in orangutan, P as in purple-ass baboon, and S as in 

spider monkey trains.  All other service is running normally. 


• • • 



“I fear O!  I fear the waight of his mind has over come him!  What will be the 

consequence?”  William Clark, speaking in 1809, of Meriwether Lewis, who killed 

himself soon afterward. 


• • • 



Park Avenue will eventually be renamed Park Avenue in honor of some worthy 

Korean entrepreneur. 


• • •   



Waterboarding is not the same as surfboarding or water skiing.  All three involve 

water, and boards in some form, plus the risk of drowning.  But in the former, there is 

no surf, and no matter how skillful you are, there is no way to stand up and hang ten. 


• • • 



Also sprach Zapruder.   





The narrative embrace. 


• • • 



No power, no point.  Yesterday, and into this a.m., the Roosevelt Island tram 

seized up, leaving two cars stranded, dangling a couple of hundred feet and change 

EEric Darton 



above the East River.  Efforts to hand crank the cables proved unavailing.  Hours 

passed before the sixty-eight riders, many of them children, were plucked one by one 

into a “diesel-powered bucket” and reunited, ultimately, with terra firma.  


I left my heart in… hey, it’s not just San Francisco where little cable cars climb 

halfway to the stars… 


• • • 



You used to make it a point to not walk under scaffolding, but this is no longer 

practical.  Doubtful anyone’s done a census, but they’re ubiquitous – one or more to any 

given block, sometimes running parallel on both sides of a street, their conditions 

ranging through myriad states from reasonably trustworthy-looking to fuggedaboudit. 


These days, if you cross the street to avoid one scaffold, you’re likely to end up 

under another one.  And risk, in the meantime, getting hit by a driver too preoccupied 

by their cellphone conversation to see you.  So it only makes sense to zigzag if a scaffold 

appears likely to collapse, or you actually hear stuff falling from overhead.  Usually 

then, it’s through you go.  


Not every time you end up beneath one, but often enough, you find yourself 

regretting not having started up a scaffolding business when you were a young fella.  

Even then it was obvious there’d be exponential future demand.  Assemble it bam, bam, 

bam.  Then, every day it stays up, kaching, kaching – the gift that keeps on giving.  

You’d have retired by now, a millionaire for sure.  And used some of the dough to buy 

a publishing company.  Renamed it Hardhat Brace.   


• • • 



Talk about looking down both barrels of a potentially disastrous strike.  No, not 

the transit workers.  Nor the firemen, cops or sanitation workers.  Not nurses or 

teachers.  Rather the brothers of Local 32-BJ.  Unthinkable, a lacunae of white gloves 

and whistles, the packages and undelivered drycleaning piling up in posh lobbies.  

Who’ll go a-hunting cabs in the rain and guide New York’s neediest safely to the edges 

of their canopies?  What will happen to 10021 and its ilk if doormen take a hike?   

EEric Darton 




• • • 



Write in the unconditional tense. 


• • •  



Surely one form of underground energy we can readily tap is the thermal power 

of so many righteous departed souls spinning in their graves.   





Back in February a heavy snow fell and the newsmedia pronounced it New 

York’s deepest ever at 26.9 inches.  A lot of snow did fall, and very quickly too, but 

nowhere, in the aftermath, did you encounter a single person from any part of the city 

who had actually seen what looked like that much snow on the ground, even in Central 

Park, where the figure was recorded.  Yet despite their observations to the contrary, 

most folks you talked with spoke of the record snowfall as an accepted truth.   


Perhaps somewhere in the metropolitan area, 26.9 inches did fall.  Or else 

someone stuck a stick diagonally into the highest drift they could find and made that 

the count official measurement.  In any case it wasn’t long before the notion that we’d 

been visited by deepest ever turned into a kind of white wallpaper of the mind, a 

cheaply acquired superlative moment we must have yearned for, or been too exhausted 

to question – a near-universal, collusive, self-deluding hoax.  But hell, where’s the harm 

in adding a foot or so of invisible snow to what was, undeniably, a real-life blizzard? 


• • • 



Some of the great snow of ‘06 lingered in the cold days that followed.  Cars like 

yours that didn’t have to move, just sat under their blankets.  When alternate-side-of-

the-street parking was reinstated, city snowplows made a great ridge of slush down the 

center of West 21st Street, between Ninth and Tenth where the Gray Ghost lives.  The 

EEric Darton 



plowing was a good idea in principle.  Why not let the tires of passing cars squoosh the 

slush into a yet more liquid state and then, eventually, into the gutters it would flow.  

But it also happened, a few minutes after you found a parking space and pulled into it, 

that a FedEx truck skidded on the slippery stuff, the driver lost control and slammed 

into the rear end of the your car – something you did not see, but felt for sure.   


As it happened, Tom was sitting in the passenger seat next to you and you’d just 

said the word “concrete,” in reference to a narrative quality he’d added in revising his 

novel.  Then whamo.  Out you both got in a hurry certain, at least on your part, that the 

old Taurus had to be totaled, yet it wasn’t.  For all the noise of impact and incredible 

jolt, the only obvious consequence was a cracked rear bumper.  Happily, Tom was OK – 

both of your headrests up, hence no whiplash.   


When you got home, you called Kelly, with whom you had an appointment next 

day, and asked her to bring you some hit pills, Chinese herbal boluses which help 

balance out the aftersymptoms of a physical shock.  Next day, you gave some to Tom 

with and injunction that he take them daily for a week.  Maybe he did, more likely he 

didn’t.  They’re an acquired taste for sure.  Like eating a little compressed nugget of 

swamp.  But they do the trick. 


A few days later when you tried to start the car, the key turned and nada.  You 

noticed then that you’d left headlight switch on.  Of course you checked all the lights 

after the accident, but must have been more shook up than you realized because you’d 

forgotten to turn them off.  Must be a drained battery, you thought.  Not so.  No 

amount of attempted jump-starting or charging would do the trick.  The engine turned 

over, but wouldn’t catch.  Stumped, you stared through the windshield, and it came to 

you that you hadn’t smelled gas, howevermuch you pumped the pedal.  Could it be?  

Who knew?  Turned out that this model Taurus was designed with the fuel pump in the 

gas tank and the whack from the truck had knocked it senseless. 


What does this have to do with anything?  Apart from the fact that a couple of 

guys on a crew renovating a townhouse near where you were parked spent a lot of time 

trying to help, and were most generous with their efforts until you realized the car 

needed to be towed to Brownfeld’s shop, why write this at all, particularly now, two 

months later?  What was it about this moment stuck with you firmly enough to jot it 

down out here in Montauk before picking the keys up off the table and driving the 

EEric Darton 



same Gray Ghost a half mile down the road to the fish shack for dinner with Katie and 



Is it the quiet out here this past couple of days in Teddy and Ladan’s cottage that 

broke the weave of the city blanket enough to let this burr through?  True, you did pass 

by Brownfeld’s yesterday to pay him some money you owed him before leaving town 

for the tip of Long Island.  Maybe it’s simple stuff.  When you go away – vacate – 

perhaps some other element of mind steps in to have its say.   





Forget who it was told you recently – BJ or some other reliable informant – that 

after 9/11 the destruction of the World Trade Center was referred to in Nepal, and 

certain other places, as “The Big Bomb.”   






It’s early.  Possibly your ears deceived you.  Was the lyric of the song over the 

café speakers actually “you can’t see tits on the radio?”  No, this must be for, or of, your 

ears only. 



• • •  



Chairman Hu flips Bush the bird in DC and homes in on Chairman Gates in that 

more vital capitol, the one called Seattle but which more rightfully ought to be renamed 

Washington AC. 


• • • 



A movie ad projects from above a garage doorway on West 21st Street.  The 

image is of a bigass RV teetering, half-impaled atop a jagged, acute-angled mountain 

peak.  The latest Robin Williams vehicle.  Headline:  “On a family vacation, no one can 

EEric Darton 



hear you scream.”   


Eastward, about eight floors up, a cloud of dark gray smoke belches out into the 

open air.  Fire?  Armageddon?  Soon the smog dissipates and as you change your line of 

sight, the chimney comes into view and you realize it was just the fumes from a dirty 

furnace starting up.  But here, on this gray day, bravely trying to lighten, without a soul 

visible on the block, you look down to find not your own shadow – there isn’t one – but 

in order to visually connect with your feet.  Keep walking to the melody:  Everyone’s 

gone to the moon


• • • 



Into the medical lab’s generic waiting room come a pair of middle-aged fellows.  

The more vital-looking of the two assists his companion, who has the enervated affect 

of a chronic heart patient, to a chair in which he slumps.  Amazing this guy.  One foot in 

the grave, the other on a banana peel and still he gestures imperiously toward the 

magazines and commands:  “Gimme a Forbes.” 


• • • 



T’other day, bin Laden, in a tape released by Al Jazeera, said that Americans 

were the enemy, not our leadership per se.  Strange twist that.  As a child of the Cold 

War, you remember, even at times of really jacked-up rhetoric, that the Soviets were 

careful to paint Americans as, at bottom, innocents held in thrall to their capitalist 

paymasters.  The leadership were the bad guys, not the mass of people.  That was the 

general sentiment on both sides of the Iron Curtain as you recall it.  From where we sat, 

the Russians were a bit crude, and very drab, misled by their dictators – a species of 

lesser European – but not fundamentally evil.  The role of demonic body politic was 

reserved for China, North Korea and later Vietnam, as it once had been projected onto 

Japan.  And Germany, albeit much more selectively, given kinship through the Brits. 


But yeah, you’ll cop to bin Laden’s formulation – though it seems increasingly 

likely that he’s is nothing but a fake beard and turban that transform a range of faces 

and physiques into a serviceable archetype.  Whoever said it is right.  The evil extends 

EEric Darton 



way beyond Bush.  It’s down to we the people. 


• • • 



Stumbling through the internet in search of some recondite pearl of information 

you come upon the Tailhook glossary of aviator slang.  Best entry:  My fun meter is 

pegged.  Means that, whatever it is, you’re really not enjoying it any more. 


• • •  



According to a 17th Century Baptist account, a certain Ranter, Mrs. Paul Wayt, 

professed to doubt that the Virgin Mary or Jesus Christ had been actual persons.  

Something told her it wasn’t so.  “She knew it was truth according to the history, but 

not according to the mystery.”  


• • • 



You wait for Gwen while, behind a red curtain that separates the space into two 

dancefloors, she takes her weekly ballroom class.  Over the speakers comes a tricked-up 

version of another song Meyer used to sing:  “After the Ball is Over.” 


• • • 



Wouldn’t it be fun to look into the relationship between “turbid qi” and Deadly 

Orgone, or DOR-clouds?  To arrive, eventually, at a pan-cultural theory of energy?  If 

one had several more lifetimes.  


• • • 



Johann Valentine Andreae, instigator of Rosicrucianism, compares the world to 

an amphitheater in which no one is seen in their true light.  1618.  For three hundred 

and fiftyish years the Narrenschiff of the West sails on until it founders on the rocky 

EEric Darton 



shores of the 1960s.  There, Debord, describes the Society of the Spectacle as “the sun 

which never sets over the empire of modern passivity.  It covers the entire surface of the 

world and bathes endlessly in its own glory.… In a world which really is topsy-turvy, the 

true is a moment of the false.” 


• • • 



Lubridium.  Latin for a plaything or trivial game.  Lubridia ventis:  the plaything of 

the winds. 


• • • 




Accept no miracles!  






34th Street and Madison.  Morning.  Next to you, waiting for the WALK sign, 

stands a natty young fellow, carrot tanned and chewing gum.  He wears shades, an acid 

green shirt and black pants, white pin-striped.  He blows a bubble and the substance 

that balloons out of his mouth matches the color of his shirt.  Wow.  The light changes 

and he’s off ahead of you.  So you get to see the shoulder bag slung across his back.  A 

Prussian blue Manhattan Portage, like Gwen’s.  Then you notice the mediocre square-

toed brown shoes.  Between these two, the look is ruined. 


• • • 



Title for a children’s book to be written in one of those future lives:  The Little 

Download 7.05 Mb.

Do'stlaringiz bilan baham:
1   ...   56   57   58   59   60   61   62   63   ...   72

Ma'lumotlar bazasi mualliflik huquqi bilan himoyalangan © 2020
ma'muriyatiga murojaat qiling