Things fall together

Download 7.05 Mb.
Pdf ko'rish
Hajmi7.05 Mb.
1   ...   58   59   60   61   62   63   64   65   ...   72

crossword puzzle. 


Out of the elevator, walking with the aid of a tubular aluminum cane, comes 

another grandmotherly sort.  You’ve seen her here before too.  Age has rounded her in 

all directions, but her face retains the chiseled, high-cheekboned look you associate with 

Tina Turner, upward even to her spike-teased hair.  All in denim today, save for her 

white sneakers and teeshirt.  Her jacket’s open just enough for you to read:  LORD, 

Hide Me in Your Tabernacle. 


Gwen and class parade out across the dancefloor in pairs.  The gentlemen and 

ladies thank one another formally, and whamo!, class dismissed.  Downstairs, 

zigzagging southwest, block by block toward pizza, you dodge what first you think is 

an outsized fly, then in quick succession, two more airborne anomalies.  Angle your 

vision up and see that these are black, oval curls of ash, scores of ‘em, descending.  

“Yeech!” says Gwen.  To her it looks like something out of an anime come real.  And 

then quick as they clustered, the ashes thin to nothing more. 


There was, midday – apparently – a huge fire over toward the river.  You heard 

the sirens, then saw upwards of a dozen trucks and a couple of chief’s cars zooming 

west across 23rd Street.  But there was nothing on the news at noon, nor now online, as 

it gets on to 8:30 p.m.  Will the fire stay a mystery?  Maybe the story reveals itself 

tomorrow, or the day after, or later still.  Return to the news.  The black flood of greed:  

Chevron’s up by fifty percent last quarter. 


• • • 



8:36 and sirens again.  But this is an ambulance heading up Eighth and turning 

east on 23rd.  The sound fades in to the hiss, counterpointed by honks, that swells at 

times into a low roar, then a gradual diminuendo, that makes it possible to hear now 

and again, noises in the other rooms of your own apartment. 


And now you’ll do something you don’t often do.  At the end of this sentence, 

you’ll raise your pen off the paper and sit very still. 

EEric Darton 




• • • 



Tom calls.  He lives in London Terrace, aka The Mother Ship, over toward Tenth.  

Aha, he knows.  Fire first misreported as being in his building.  Then, somewhere else.  

Turned out to be a rooftop fire, tar and all sorts of crap, atop a tenement on the 

northwest corner of Ninth and 24th – the one with the terrific restaurant, Grand Sichuan 

International on the ground floor.  Yes, and as you recall, a battalion of cellphone relays 

ranged round the perimeter of the building’s roof like sentinels, or fortress crenellation 

from outer space.   


Is it possible?  Black ash might’ve blown high up, then drifted down hours later.  

You’ll ride by the building tomorrow morning after Ba Gua and assess the damage.  

Jeeze, and from here it seemed the whole of Chelsea Piers must have been burning 

down.  Mayday! 





No obvious signs of a fire from where you sit, pedaling down Ninth on your 

bike.  Restaurant gate’s pulled down.  Which doesn’t mean much at this early hour.  

Scan without stopping or slackening your pace – sideways up, then back over your 

shoulder.  No change from the last time you noticed:  right-angled rows of gray metal 

electronic boxes still hold the rooftop’s strategic perimeter.  One thing odd:  a rope and 

pulley scaffold hangs from the cornice, unmanned, off-angled. 


In front of Le G., the already gray sky is darkened by smoke from a huge blaze in 

Greenpoint – more than this you don’t yet know.  You watch the unending flow of 

vehicles down Ninth Avenue.  A MTA Homeless Outreach van, empty but for the 

driver and his companion, but plenty of room in back to strap ‘em in once they’ve been 

collected and make sure no one gets lost on the way to the shelter.  Close behind, a big 

brown truck whose flank reads Miracle Relocations in bold white letters.  Now comes 

the smaller Ciao Bella truck alive with color, a logo a bit like a licking tongue, 

presumably packed with highly profitable containers of flavored ice water.   

EEric Darton 




Shoot the breeze with Eric B.   Truck spotting.  Unwilling to move off this spot on 

the levee, the weather neither cool nor warm – no feeling precisely – except the lyric 

comes into your head:  Waiting for the Robert E. Lee


Biking home, the stuff of a very disturbing dream from last night returns.  An 

authoritative, paternal fellow you speak with only on the phone, but whose features are 

clear in your mind, inveigles you into working for the CIA.  Katie’s also in the room 

conversing with a thin, tall, gray-haired and sharp-featured man with the result that 

you can’t make out what your controller on the other end of the line is saying.  You’ve 

been assigned to Prague, a much more glamorous Prague than the one in RL, so this 

constitutes a plum gig – news that will delight Katie when you tell her.  Unless you 

blow it.  You gesture to her not to talk so loudly.  Jeez, doesn’t she understand what’s at 



The visuals of the dream get fuzzy, but you begin to feel ill, realizing you’ve been 

corrupted, that you slid effortlessly into working against all your own principles.  And 

the wonder it is that even your suave controller didn’t have to use your radical past as 

leverage-cum-blackmail – somehow you passed through the revolving door with nary a 

hitch to find yourself, definitively, nauseously, on the other side. 


Lord lord lord.  Lord love a duck.  Ah yes, and the big Mayday surprise, south of 

the border:  Evo Morales nationalizes Bolivia’s natural gas industry.  Does that mean 

we’re moving from national socialism to natural socialism?  If so, what a gas! 



• • • 



Five-ish.  Down Eighth Avenue, through Chelsea and into the village,  The 

prevailing winds bring a steady scent of those seven – seven! – burning warehouses in 

Greenpoint.  Not the same smell, but its pungency resonates with that four and a half-

year-old September surprise.  Along the way, at around 15th Street, a big guy in a 

leather jacket, walking too loose, too cool, pauses to spit, but spits on hisself.  Stoned.   




EEric Darton 




Dream in which you’re riding home on a flat rear tire.  Hence, on your way to the 

café in RL, you notice, with a bit of a start, that you’re rolling round the corner of Ninth 

and 25th very smoothly, no kathunk, kathunk.  Ah now, looking back over your 

shoulder more carefully this time, you can see the toasted, half-melted transponders 

along the roof at the back of the Grand Sichuan building.   


When, awake. you get to the café, Mark and Bruce tell you about the blaze, how 

somehow with all the water that must’ve been cascading down, and the presence of a 

host of fire trucks, the restaurant stayed open and filled with customers throughout. 





A fig leaf of the imagination. 





42nd Street uptown IND.  Friday p.m.  Rush hour.  A thin black man with sharp 

features and no legs barrels down the wheelchair ramp negotiating the ninety degree 

corners with incredible alacrity.  Wotta technique.  Much faster descent than most folks 

taking the stairs even two at a clip.  Near where the ramp meets the platform, a slender 

fellow, Asian, bows a stringed instrument about fourteen inches tall that he holds 

vertically resting on his thigh:  Ave Maria


Out and up at 59th Street.  Set a short spell in the newly renovated uber-

fountained Columbus Circle.  To the south, beneath black mesh and scaffolding, they’ve 

peeled off the –was it marble? – cladding of the old Hunting Hartford Building.  Down 

to the bare concrete shell.  What next?  Peer up at the knife edges of the Time-Warner 

towers.  How many billions live up there?  A work scaffold suspended on pulleys from 

a gantry atop the south tower sways slightly toward and away from the glass facing.  

What next? 


Wonderful how the fountains nearly drown out the chopper hanging over CPW 

at about 63rd Street.  And the gushing water mutes the traffic noise too.  Damn near 

perfect half moon across the park about thirty degrees up the blue skydome from the 

spire of the Pierre. 

EEric Darton 




Head west on 58th.  Half of the folks on this street are pulling some kind of 

wheeled valise – baggage of a thousand shapes and sizes.  You flash on a memory of a 

young Asian woman who walked into Le G. yesterday afternoon.  Built like a BSH she 

was, tight jean’d and a black tank top, low cut, with a big white-lettered message across 

the front:  Fuck you fucking you fuck or something to that effect if not verbatim since you 

didn’t give enough of a fuck to memorize it. 


In front of John Jay College of Criminal Justice on Tenth Avenue you wait for 

Gary to come out of his office.  You’ll walk over to MoMA together and catch the 

Edvard Munch show.  Gary’s a member – already been to see the Munch several times, 

but this is your last chance since it closes right quick.  The plan is thus:  Gary lends you 

Maki’s card and you just put your thumb over her name when the admissions guard 

scans the barcode.  And who’s to say you’re not Maki anyway?   


An empty plastic bag sweeps north along the sidewalk motivated by the fetid 

breeze.  Half-crumpled, its – you almost said “his” – movement generates a faint, 

consistent hiss.   





Li Zi Ming, the author of your book on Ba Gua, asserts that Qian (yang) heaven, 

and Kun (yin) earth, can alternate.  “The real meaning of true and false,” says Li, “can 

change at any time.  The anterior hand is true and the posterior hand is false, or vice 

versa.  One hand alone can also be divided into true and false, the two legs can be 

divided into true and false, the upper and lower parts of the body can be divided into 

true and false, and all the directions can be divided into true and false.” 


• • • 



Ibn ‘Arabi:  association between Imagination, Breath, and the increasing 

transparency of the veiled. 


The “’effusion of being’ that is the ‘sigh of compassion’ flows through the things 

of the world like the waters of a river and is unceasingly renewed.”   


EEric Darton 



• • • 



A very poor country this, rich in crappy signifiers.   





It’s a thin line between ideology and delusion and some of us have slipped over. 


• • •  



TMT = too many tatts. 


• • • 



Up to Van Cortlandt Park and off the paved path to wander the two main trails 

and myriad smaller diversions in between.  First north following the old Croton 

Aqueduct, then across the top of the golf course and down the old Penn Central 

railroad bed.  At times, the decomposing ties intrude onto the path, but mostly they’re 

covered in new growth.  Occasionally, a metal plate, half-visible amidst the shoots.  You 

dislodge one, along with the bent, pitted spike that once held it firm against the now 

rotten, yielding wood.  Nominally, the two of you were on a morel-hunting expedition, 

on the lookout for distressed elms around whose roots the prized fungi are reputed to 

grow.  But many of the Van Cortlandt elms appear, thankfully, in rude health, and you 

find the dead or ailing ones surrounded by mustard garlic, an anti-fungal, not to 

mention copious insurgencies of poison ivy.  Ah well.  No morels, no cry. 


On the subway downtown, the most stylish person you’ve seen in years – in fact, 

to call her stylish damns with faint praise.  Five three, say, slightly-built, Japanese, 

about twenty, she wears a black knit hat, despite the mild temp, emblazoned with 

grinning white skulls and a long, horizontally striped long knit top.  All those clues and 

it’s a beat or two before you get it:  She’s doing “pirate.”  Every so often, she takes a pull 

from a dome-topped plastic cup, its yellow straw three times thicker than the usual sort.  

Café something or other printed on the cup and the greenish mixture she draws in 

EEric Darton 



seemed laced with blueberries.  Aha.  A blueberry-friendly straw.  Though straight-

faced, in some peculiar way she seems to be laughing with every molecule of her being.  

Would that Gwen were along for the ride to see this full-blooded anime princess, 

entirely unto herself. 



• • • 



La old grammaire ain’t what she used to be. 


• • • 



First use of napalm in combat.  American aerial bombardment of the German 

stronghold in the citadel of St-Malo, August, 1944. 


• • • 



Are devices divisive?  





What exactly did happen in 1984? 


• • • 



Rearranging icebergs in the North Atlantic. 


• • • 



On NPR radio this a.m., a clip of Arlen Spector disapproving of Bush’s nominee 

for head of the CIA.  Spector’s voice is redolent with a combined corruption and self-

importance – qualities as telltale to the ear, as unmistakable in their own way, as the 

raspy imprint of cigarettes and booze.  Traces of a life lived, truthful beyond words. 

EEric Darton 




In commenting on the downing, in Basra, of a British military helicopter and the 

subsequent “unrest” on the streets, the BBC’s Andrew North observed a “dramatic 

change in attitude.”  Is he correct?  Did the celebratory outburst that followed the 

chopper’s crash, which killed all those aboard, signify a shift in attitude, or did it more 

accurately represent a pot of sentiment from which the lid had been momentarily 



• • • 




They used to say “You are,” or such-and-such is, “driving me to distraction.”  

What does one say now, in a state of more or less permanent distraction, when all forces 

are mobilized toward evermore refracted mindstates? 


Afternoon.  On the downtown IRT local you sit.  A woman stands in front of you, 

grasping the overhead rail with both hands.  With each sway of the train, a swath of her 

belly floats toward and away from the tip of your nose.  The belly, per se, is fine.  It’s 

the package you find offputting.  Her hair has been waved, Medusa-style, and 

processed into an odd shade that oscillates between rose gold and burnt umber.  A 

hardness to her face, lips outlined much darker than the gloss tone.  What you can 

readily see of her teeshirt reads: 





The fourth and presumably concluding line of this message lies hidden by the 

narrowing v of her cropped jacket, but you content yourself with not knowing the full 

text, rather shift your eyes, to the degree possible around her to focus on the poster for 

HSBC, “the world’s local bank” across the aisle.  


The graphics consist of a mosaic of fifty or so little headshots supposed, 

apparently, to represent the city’s multifarious population.  Each face is superimposed 

with an adjective:  Grand, Dumb, Wicked, Bright, Huge, Ecstatic, Rotten, Gross, 

Alluring – each word purporting to answer the question posed by the headline:  New 

York Is? 

EEric Darton 




So many adjectives, eight million maybe, each distilled to an epithet:  Hot, Tense, 

Quiet, Dull, Rude, Lacking, Greedy, Sublime, Cruel… 


Yes, and why not Dopey, Sleepy, Grumpy into the bargain?  High ho! 



• • •  



Just ahead of the G-8, Cheney attacks the Russians – noise to distract from his 

mad grabbing of Caspian Sea resources, not to forget Iran.  The Kremlin issues no 

rebuttal, apart from describing his words as “completely incomprehensible.” 


Rotten, Wicked, Lacking, Greedy, Cruel…   





Back then, at the end of the Movement, delivering film reels on your bicycle, you 

were Mercury.  And that’s really what you’ve always done.  Is anything your own, or is 

your whole being caught up in facilitating communication among the squabbling gods? 


• • • 



Fascinating, the day we realized that the images in those caves weren’t painted, 

but extruded from the rock itself. 


• • • 



Headline – top story – in the online Times:  “Iranian’s Letter to Bush Emerges.”  

As though describing a document written in invisible ink and held up to the light.  But 

these words are not free, their luminescence has been sponsored.  So what’s powering 

that bulb, the one that allows us to read Ahmadinejad’s words?  Click on the headline 

and the story comes up.  And next to it, an advertisement, far more visually compelling 

than the picayune text that takes up the righthand third of the web page 


“HOLY COW!”  Can it happen here?  This headline and its subordinate colored 

white against a graphic, sepia-toned, of the New York skyline being sliced diagonally 

EEric Darton 



across by a massive tornado – its funnel reaching way higher into the darkened sky 

than the silhouetted spire of the Empire State building.  From upper right to lower left 

the twister swirls – all of Chelsea and the Flatiron district engulfed in a cloud of debris.  

“Mega Disasters.  Series Premiere, May 9th.”  And below this – somewhere at bedrock 

level were this depiction a cutaway – the chiseled gold-on-red Roman capital H logo of 

the History Channel. 


Ah, but then there’s Ahmadinejad’s letter itself – the first direct communication 

from an Iranian political leader to an American President since 1979.  Its content is 

extraordinary too.  And it brings home, all in all, that there is a great difference between 

people willing to die themselves and people willing to have other people die for them. 


• • • 



Belo Horizante, Beautiful Horizon.  With 2.3 million souls, it’s the fourth largest 

city in Brazil, capital of the state of Minas Gerias.  Often called “Beagá,” from the 

sounds of its initials in Portuguese, it was founded by a prospector in 1751 and built on 

the site of a village, Curral d’el Rey, Corral of the King.  Interesting demographic:  the 

majority of Beagá’s inhabitants are female – a hundred and seventy-five thousand more 

women then men.  And then there’s the illusion of Ruao do Amendoim, Peanut Street, a 

sloping road where parked cars appear to roll uphill, defying gravity. 





Early a.m.  Back to chill, overcast early spring.  Recent shifts in the wind 

direction were, it seems, in vane. 


• • • 



Late a.m.  Flatiron.  A young whitefella, carrot-tanned, slacks, blue button-down, 

into his cellphone:  “He makes one phone call and I lose the apartment because I’m not 

supposed to…” 


EEric Darton 



• • • 



Why do you suddenly notice them more:  bands of young adults, kids really, in 

mini-tribes, affiliated with one another but seemingly disaffected from the street, like 

they’re tourists.  But they’re not.   


Globalize that.  Where do they live?  What stuff do their roots tap into, or are they 

airborne plants?  To some extent, they look like peddlers, carrying all manner of things.  

But these are their possessions, they live within a nimbus of signifying object.  What 

ever will they produce? 


• • • 



Early p.m.  As you pass, the door of Dunkin’ Donuts on Eighth Avenue opens 

and out staggers a man with olive skin drawn tight over his facial bones.  Black tattoos 

of skulls ring his neck, like a thick collar.  That’s all you can handle.  Turn away. 


• • • 



In ancient Egypt, a “heart scarab,” depicting a dung beetle, was used extensively 

in funerary rites.  Often cut from green stone, and placed on the chest, the scarab 

insured that the heart would not bear witness against the deceased at judgment in the 



Believing dung beetles to be exclusively male creatures who reproduced by 

burying their semen in a dung ball, the Egyptians associated them with Khepri, “he 

who has come into being,” an embodiment of the sun, who created himself out of 

nothing.  Thus Khepri rolls the solar ball over the horizon at dawn and across the sky 

until nightfall.  He  carries it through the other world to be renewed at break of day. 

Download 7.05 Mb.

Do'stlaringiz bilan baham:
1   ...   58   59   60   61   62   63   64   65   ...   72

Ma'lumotlar bazasi mualliflik huquqi bilan himoyalangan © 2020
ma'muriyatiga murojaat qiling