Things fall together

Download 7.05 Mb.
Pdf ko'rish
Hajmi7.05 Mb.
1   ...   64   65   66   67   68   69   70   71   72

Jack’s birthday, he’s 87 today, December 7th, a day that will live, for you, in fame 

and infamy alike.  Why then does a song your mother used to sing when you were 

small enough to be easily picked up and held, suddenly pop into your head? 



My grandfather’s clock 


Was too large for the shelf, 


So it stood ninety years on the floor; 


It was taller by half 


Than the old man himself, 


Though it weighed not a pennyweight more. 


It was bought on the morn 


Of the day that he was born, 


And was always his treasure and pride; 


But it stopped short 


Never to go again, 


When the old man died. 



Then she’d sing the chorus, as deep as her smoker’s voice could go, her inflection 

subtly cueing you to the absurdity hidden within the lyric’s portentions of tragedy. 



Ninety years without slumbering, 


Tick, tock, tick, tock, 


His life seconds numbering, 


Tick, tock, tick, tock, 


It stopped short 


Never to go again, 


When the old man died. 



Only now, Wikipedia-ing, do you learn out that “My Grandfather’s Clock” was 

written in 1876 by Henry Clay Work, who also authored “Marching Through Georgia” 

– among other British-style brass band classics as well as the sentimental ballads, 

“Come Home, Father,” and “The Ship That Never Returned.”   

EEric Darton 




When you’d grown a bit older, say seven, your father – who’d once been a 

habitué of the Lion’s Den, The Cedar Tavern and the White Horse, all hipster spots – 

began concentrating his attention on the Dugout, a literal dive just down West 

Broadway and round the corner on Bleecker.  At least once, when you couldn’t sleep, 

unsure as to what sort of mood he’d be in when he came home, you imagined pre-

empting the moment.  You’d walk to the Dugout, down the stairs and through the door.  

Barefoot, in your pajamas and carrying your teddy bear beneath your arm, you’d stand 

beside his barstool and sing – both to publicly shame him, and compel his return.  



Father, dear father, come home with me now! 


The clock in the steeple strikes one;  


You said you were coming right home from the shop, 


As soon as your day's work was done. 


Our fire has gone out our house is all dark 


And mother's been watching since tea… 



Somewhere you’d heard the tune and lyrics to that one too.  And realized, even 

at the time, that conjuring up this earnest, Victorian image of yourself playing child 

guardian to your errant dad, allowed you to feel a bit less obliterated.  It also made you 

want to laugh.  


• • • 



The Tsar has been deposed!  Don’t cry Anastasia, don’t cry.   


• • • 



Gates is confirm’d as Sec’y of Defense.  Capitol Hill gives a CIA of relief.  A 

different sort of exhale perhaps among the Nicaraguan thirty-somethings – children in 

the mid-80s – who owe their missing body parts to Gate’s “intelligence work” in their 



Call it Truth, call it Reason, 

EEric Darton 




It’s a probable act of treason 


That the goon who is doing it is some pol – some pol! 



95 to 2, the vote came down, those calling “yea” including the junior Senator 

from Illinois and great hope of the liberal magical thinkers, Barak H. Obama.  But the 

fact is, he’s obaminable, as awful in his own way as Hilary C. 


Denial is a long river indeed, replete with many a cataract and muddy delta at 

the mouth.  In the mind.   


• • • 



Describe.  Describe a path.  





Noonish.  Trip down to Bowling Green to Michael K.’s office to meet him for 

lunch.  Get out at the south end of the Rector Street stop.  Just a few blocks behind you, 

unseen since you never turn to establish a sightline, the spectacle of deconstruction 

workers taking down the Deutsche Bank building.  Little by little.  Because the structure 

remains toxic even after all that cleaning – what was the figure, $70 millionsworth?  It’s 

a year’s project at least – a painstakingly slow sequel to the quick and dirty demolition 

work just across Liberty street that left the Deutche building ruined yet standing. 


First to go will be its glass windows and the metal column covers from the top 

four floors.  Crews will still be looking, so officials say, for bits of people deposited 

there five plus years ago.  Next in the disassembly order, the steel and concrete skeleton 

of those upper floors.  Incrementally, parts of the building and the fragments of tower 

and airplane wreckage that landed inside it, all laced with asbestos, lead, mercury and 

you name it poisons will start a journey somewhere, all wrapped, it is promised, nicely 

in plastic.  Where, oh where does all this finally rest?  Who will receive this vast trove of 

contaminated stuff?  Someone must know, but they ain’t publicly telling. 

EEric Darton 




Meanwhile, walking toward Broadway you decide that whatever’s been let loose 

into the air from the building’s disassembly, the only thing to do is breathe.  Clear as 

crystal the skydome above.  Too cold for condensation. 


• • • 



Back home.  Nearly five.  Out come the binoculars on a gorgeously embered 

southern twilight. 


The left half of the façade of the Deutsche Bank building is still visible behind the 

new WTC 7.  Weird beyond weird, amidst all the lit-up downtown office towers, to see 

its hulk completely blacked out save for a swooping zigzag of worklights that shine 

gaily from the top of the structure down to the lower floors.  Certainly you can’t be the 

only one who immediately registers this shape as the stylized outline of a Christmas 

tree – the left half of one at any rate.  Whether intended as an effect, or fortuitously 

random, the illumination imparts a light and lyrical touch to this, the world’s tallest 

superfund site.  Except it isn’t a superfund site.   


Change your view.  Look east.  A flash popping in a 26th Street loft.  Some 

photographer at work or play. 



Lights flicker from the opposite loft 


In this room the heat pipes just cough 


The country music station plays soft 


But there's nothing, really nothing to turn off…    





In New York City, in the spas and salons, storefront fingernail joints and yea 

even beneath the canopies of street fairs, how many thousands of Asian work at 

kneading the knotted muscles of stressed-out Oxos into some semblance of relaxation?  

“Don’t worry that your civilization is down the tubes,” the palm root of their every 

hand seems to say.  “It’s our day now,” chorus the fingers, “but we’ll soothe away, for 

EEric Darton 



now, for a price, all your tensions, all your fears, however buried, of that hard, hard 

landing to come.”  


• • • 



Return home from an amazing performance of Ragtime at LaGuardia to scan the 

round midnight front page of the online Times.  They’ve outdone themselves.  On the 

righthand side of the page – separated from the gaggle of confused articles about Iraq 

by an eerie photo of the space shuttle taking off by night, its trail of light arching above 

the still harbor of Daytona Beach – there’s a teaser blurb for a travel feature:  “Luxury 

Destination of the Year.  In Zambia, you can watch hippos from the comfort of your 

own sunken tub.” 


• • • 



How did Wiscon-sin, boys?  


She stole a New-brass-key, 


Too bad that Arkan-saw, boys, 


And so did Tenna-see. 


It made poor Flori-die, boys, 


It made poor Flori-die, you see,  


She died in Missouri, boys, 


She died in Missouri!   


• • • 



Era of misguided missiles. 


• • • 



Preserve me from false discriminations.  


EEric Darton 



• • • 



Prep school.  Perp school.  What a difference, or not so much… 


• • • 



Funny thing to think of, those days early in the seventies when, still shell-

shocked from the implosion of the movement, you fell in with a crew of young people 

at work who seemed relatively unscathed by what you’d imagined to be the 

generalized traumas of the time.  They were talented, good-looking, smart and had 

passed through their teens and art school blithe and apolitical, focused mainly on their 

work and imbued with expectations of future careers for which they would not have to 

hustle.  They must have found you entertaining, authentic even, if not Black, because 

they seemed to include you, to tolerate you despite your politics.  Your taken-for-granted 

coin of exchange for years had depreciated enormously in value but could still cadge 

you an invite to a dinner party where the increasingly sophisticated food was washed 

down with mineral waters and evermore well-chosen wines. 


Thus you witnessed the birth of the Hipoisie, people who gravitated, as though 

by natural selection, to the lofts that would, in the fullness of time, become gazillion 

dollar real estate prizes.  As they turned one notch further away from Boho, your hosts 

flowered as the hideous but all too true characters populating the cocktail parties in 

William Hamilton’s New Yorker cartoons. 


And here, thirty plus years on, you, Katie and Gwen, the three of you, incubating 

an altogether different kind of life, high up in a little socialist bubble above 

thoroughfares of Manhattan.  What choice do the rock doves have but to adapt to 

foraging higher still than the stratum at which the circling hawks glide?  Safe after a 

fashion, as long as the raptors remain incapable of imagining their hoped-for prey 

looking down on them. 





Pinochet dies.  Not exactly Houdini, but an escape of sorts. 

EEric Darton 




• • • 



Must one be a disaster tourist in one’s own country?  





You say ecommerce and I say e-coli – let’s call the whole thing off. 


• • • 



In China, they’ve appropriated the old Castro Convertibles song – we’re not 

using it any more – to serve as a slogan in support of their President: 


Hu conquers space with fine design… 


• • • 



Parked in front of you this a.m., decorated with a dayglo orange parking ticket, a 

big, stupid, black Ford SUV.  You learn, from the chrome letters affixed to its tailgate, 

that that this model is an Escape.  The logo is italicized, signifying forward momentum.  

but beneath this word, straight blocky capital letters boxed in with a thick border:  



Well, at least they’re honest after a fashion.  Escape (Limited) for how many?  

Thirty thousand North American Ford workers just got their pink slips. 


• • • 



Tomorrow the Virgin of Guadalupe rises, over the hill of Tepeyac and yes, 14th 

Street.  Down in the harbor, on any day, Our Lady, who also, at will, takes on the aspect 

of Tonantzin, mother and moon.  How do you say “imprisoned lightning” in Nahuatl?  

Or “Mother of Exiles” in Ladino. 


EEric Darton 



• • • 



Last night watched Sydney Pollack’s documentary on Frank Gehry, né Goldberg.  

Whew, people have a tendency to get fixated on an object.  When Gehry was a child in 

Hebrew school, he made a drawing of some important Jewish figure whose name 

you’ve suddenly forgotten.  The rabbi told Frank’s mother that her son possessed 

goldeneh hendts – golden hands.  It’s true, his drawings, unmediated are beautiful, far 

more dimensionally realized than his buildings.  Now it comes back, and no wondered 

you disremembered.  The subject of Goldberg’s drawing was Theodor Herzl. 


• • • 



Said the little lamb to the shattered boy… 


Shattered boy?!  What made you hear that in the piped-in music over the 

drugstore’s sound system – bad speakers, or your own funky ears? 


• • • 



Kan ya makan, back in February, the Dubai government-owned conglomerate DP 

World, acquired leases and operating contracts for six U.S. ports:  New York, Newark, 

Baltimore, Philadelphia, Tampa and New Orleans when it bought Peninsular and 

Oriental holdings, a British port and shipping company, for a mere $7 billion.  A frenzy 

of anti-“semitism” was quickly whupped up by political figures grandstanding on the 

cheap about a bunch of towel-heads owning ‘merican ports.  Visions of (Arabian) 

Trojan horses danced in their heads, not least in the febrile brain of New York’s own 

Senator Chuck Schumer, who’s always trying to prove he’s not boneless. 


So great was the nativist furor that the new owners agreed to sell off their 

investments and today the new deal was announced.  All DP’s U.S. holdings, the 

terminal operations that set off the firestorm, cargo-handling enterprises at sixteen ports 

and the New York City passenger ship terminal got gobbled by a subsidiary of the 

American International Group, founded in Shanghai just after WWI by the Cornelius 

Vander Starr, the first lo fan to sell insurance in China.  Starr lasted a long time at the 

EEric Darton 



helm and when he departed in the late sixties, turned operations over to Maurice 

“Hank” Greenberg.  By all accounts, Hank ran a pretty tight ship until the early oh-ohs

when he started miscounting noughts on his balance sheets.  So much need, so little 

time – between quarterly reports.  Pending a regulatory inquiry, Hank walked the 

plank – but not very far – in early ’05.    


And the bottom line, please.  A-rabs, thankfully, control our ports no longer – 

rather a gigantic mostly-legal extortion racket that agreed to pay a $1.6 billion penalty 

for accounting fraud in February right around the time DP bought the ports.  So here 

we are, all gelt and no guilt.  And a Heppy Chanukah to you, Henkeleh bubby. 





When in the extreme, the body must turn, 


Get myself free and move my shadow without leaving a trace. 


So says  Liang Zhen Pu via Li Zi Ming in Ba Gua song 21.   




Wednesday is the day of rest 

in the house with the bamboo floor 

picking off the barroom flies  

just in case I need another glass. 

It’s so hot and the mirror’s getting dull 

I couldn’t see it, couldn’t see it if I tried. 

The man in the mask 

has sold out all for nothing at all 

and now the monsoon’s here  

and it feels like judgment day 


Watch out for the eagle’s eye 

or the opium on the breakfast tray 

and the laughter of the dying monk 

EEric Darton 



from the poison of the tse-tse fly. 

All the mountains, they have no sides 

and the robbers, they have a thousand lives. 

You can see it all in the rivers of Shanghai 

and now the monsoon’s here 

and it feels like judgment day. 



So sang John Cale, once upon a time to the west. 


Late morning turbines overhead – god love ‘em – a plane flying entirely too low 

to be so far from a landing strip.  But there’s no seeing it for the density of the 

cloudcover and the rain splattered on your window.  It’s up there somewhere, metal in 

the air, metal in the droplets.  Beyond this, the sun writes its own biography, chapter 

and verse.  Vade mecum, vade mecum, says your book, go with me.  


• • • 



Carter’s done it now.  Set himself up.  Them Zionistas gonna put a hurtin’ on that 

boy.  Po’ Jimmy.  He crazy, so he don’t know no better.  Thinks truth-talking more 

important than life itself.  If he’d come by me, I’da told him straight up:  Jimmy, you got 

to watch what you say. 


• • • 



And then I found that I was an object in the midst of other objects.  So said Frantz 

Fanon to himself, Kan ya makan, but others heard too. 


• • • 




Images of various Gehry structures still resounding in your head.  If not 

Euclidian, than what sort of geometry can it be?  Not, seemingly, elliptic or hyperbolic.  

Nothing native to (poor old Bucky’s) planet earth.  Must be Lovecraftian.  The geometry 

out of space. 

EEric Darton 




Finally you get it.  What you’ve witnessed thusfar as the breakdown of the West 

– the setting sun of American hegemony – is maybe just that.  But it’s also the birth – or, 

more likely, the coming of age – of a new math.  Hard to tell. 


This realization also casts, to your eyes at any rate, the WTC in a new light.  Its 

extreme parallelism was always a breakdown of the thing it over-represented, a 

monstrous joke, perhaps unconscious, on two thousand-odd years of Greek geometry 

and the myriad assumptions that flowed therefrom.  Like “equality.”  One hundred 

plus stories above the level of the harbor, so grotesque had the extension of parallel 

lines become, that folks swaying at their desks up there used to get seasick!    


If the geometrics are unsustainable, of course the building will be.  If not 

Mohammed Atta, then some one, or some thing else.  One shouldn’t be fooled by the 

obvious:  that Yamasaki’s late buildings are so vertical, and Gehry’s style isn’t about 

that per se.  The mission of both men was, and in the latter case, is, to call out loud and 

clear the dismantling of what we knew and believed to be eternal and universal 

principles of building.  Of which phenomenon Gehry’s work exemplifies the next 

decisive development.  Would that Gehry was an anarchist – a destroyer in service of 

the future.  He’s not.  Would that his nihilism leaves, if not something standing, at least 

a ground in which new shoots can grow. 


Of course it’s not just Gehry.  He, like all architects, is a billboard artist, so 

whatever the form is, you see it writ big.  Strip matters down to their basics, and the 

whole political and corporate game reveals itself to be infused with the same anti-ethos, 

anti-logos.  You’d defy anyone, anyone, to listen to a speech by Condoleezza Rice – the 

most rhetorically gifted of her cabal – and find an ounce of common sense therein.  


Plenty of hard lines drawn.  But no way will any three of them permit you to 

construct a triangle.  Is this a good thing?  Who knows?  It’s a thing.  One we’ve never 

seen – or perhaps seen but not recognized? – before. 


• • • 



Hard to see world with head up ass.   



EEric Darton 





Ahmet Ertegun died last night, age 83.  Class ears. 


• • • 



Vexatious fixations.  Fixacious vexations. 


• • • 



Santa must jump over fire.  Is he therefore a Zoroastrian? 


• • • 



The geomorphic X.  Turkey, the Isthmus of Panama – imagine, but for a little 

Download 7.05 Mb.

Do'stlaringiz bilan baham:
1   ...   64   65   66   67   68   69   70   71   72

Ma'lumotlar bazasi mualliflik huquqi bilan himoyalangan © 2020
ma'muriyatiga murojaat qiling