Things fall together


Download 7.05 Mb.
Pdf ko'rish
bet72/72
Sana17.02.2017
Hajmi7.05 Mb.
1   ...   64   65   66   67   68   69   70   71   72

that events have a meaning because they have happened, but that they happen in order 

to express a meaning.” 

 

 



Searching for oil used to be an Essoteric art.  Now it’s gone Exxoteric.  Can’t keep 

things underground forever.  All in the open now, except for what can’t be known. 

 

 

Said Bartolomeo Vanzetti strapped into the electric chair:  “I now wish to forgive 



some people for what they are do-to me.” 

 

Then a thousand volts times two which, according to an eyewitness, caused 



purple foam to slide down his face.  And of course the smell.  

 

 



Among thousands of people, only three to five can be close.  Meaning that of 

countless enemies, only a few are, at any time, near enough to engage.  So advises Li Zi 

Ming in his Victory Method, number 12. 

 

 



Jerilou sends photographs of four of her favorite cacti which grow on the 

mountain where she hikes near Santa Fe.  Now, all covered in snow.  You call to thank 



EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 992

 

her, having mounted the pictures on your wall beneath the south-facing window, next 



to your desk, and in the course of the conversation, she relates that Los Alamos (the 

poplars) was once a boy’s school and that the site was believed by the Indians to be a 

place where, if one’s heart was right, it would rain. 

 

Some kind of rain came out of Los Alamos – all those shimmering leaves – and it 



fell in the condensation aftermath of those great theoretical clouds turned real over 

living deserts and two inhabited cities.  It strikes you as not entirely accidental that this 

was the place where those heartless men convened.  No, not heartless, for no one can be 

that and live, but denying the nature of the organ, in service of…? 

 

 

Only now are you beginning to understand the meanings in the novel you wrote 



years ago, Orogene.  In half-dreams the meanings come, as did the images themselves. 

 

 



The death machiners wish to provoke humanity into destroying itself.  For their 

greatest fear, among so many terrors, is that Ibn ‘Arabi is correct when he suggests that 

“If He has given us life and existence by His being, I also give Him life by knowing Him 

in my heart.”  Compare with Angelus Silesius:  “I know that without me, the life of God 

were lost.”  

 

 Infindibula. 



 

 

The cliff steps out from under you. 



 

 

Saints mauled by Bears. 



 

 

Death of L’abbé Pierre.  94. 



 

 

Distorted in the dark-tinted rear window of the silver Windstar LX parked in 



front of you, the sharp-peaked rooves of the Seminary.  Here, in reflection, the rigors of 

right angled apexes take on swooping curvilinear forms.  At the window’s top and 

bottom edges too, the naked branches of the street trees appear as veins might on a 

backlit leaf.  And every few minutes, arching across the field, a flock of pigeons, 



EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 993

 

attenuated to geese by the magical optics of late-capitalist safety glass when played on 



by light and the singularity of your coign of vantage. 

 

BBC World service bounces a mother’s grief from New Orleans to transmitter to 



radio, and the Gray Ghost’s aerial isn’t even up.  “These children got no respect for one 

another.  All they care about is money and drugs.  They won’t be happy, not one of 

them, until they all is dead and gone.”  Part speech, part howl. 

 

 



The quicker you are, the slower I am.  This is Connecting Method, 15, Li Zi Ming. 

 

 



We call those things bad which cause us discomfort, and those things that give 

us pleasure, good. 

 

 

You cannot see her, but her voice echoes high and quavering down the subway 



station:  …coming for to carry me home….   

 

At your end of the platform, two figures, displaced-looking.  Several trains arrive 



and they don’t get on ‘em.  One slouches on a bench, and the other stands nearby.  The 

standing one’s a man, though you’re not immediately certain of this since he’s so 

bundled up you can only see his eyes.  His slouching companion is turned away, so you 

read the appliquéd letters on the back of his, or her, bulky jacket:  COLORADO 

AVALANCHE. 

 

 



Curiouser and curiouser.  It seems that, for some time now the sun has been 

engaging a big body that’s come up from the south – a comet named McNaught.  Such 

is the intensity of the electromagnetic dialogue between these two entities, that realtime 

images transmitted by the Solar and Heliospheric Observatory (SOHO) satellite have 

been, at times, shut down of recent weeks.  That’s conjecture, of course, since the SOHO 

folks don’t explain the interruptions.  Are the discharges overwhelming the technology, 

or is there some other rhyme or reason to it?  No matter.   

 

There’s been a theory, propounded by an eminent astronomer, that McNaught – 



which some wag dubbed the Great Comet of 2007, and it stuck – among other comets 

emanating from the southern reaches o’ the universe, may be a harbinger, a herald as it 

were, of a much larger body not yet on anybody’s radar but nonetheless heading more 


EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 994

 

or less toward the sun.  And it occurs to you today that not only is McNaught another 



way of saying McNothing, but that Mc means, “son of,” or homophonically, “sun of.”  

Put ‘em together and you get “son (or sun) of nothing.”  So who or what might this 

Nothing be?  And when, if ever, do we get to meet him? 

 

Funny names these comets got.  The last one to get a rise out of you was “Hale- 



Bopp.”  Which did sound like a Shakespearean salutation:  “Hail Bopp, well met,” or a 

prayer-opener:  “Hail-Bopp full of Grace.”  A Hail-Bopp Pass being, presumably, the 

kosmic ball thrown forward in a desperate attempt to save the game.  H-B did, at the 

time, stir up a good deal of apocalyptic sentiment, back in ninety-seven when it was the 

Great Comet.  Flares of fear drawn out like so many tongues of gas.  The Heaven’s Gate 

folks did not, apparently, find the name humorous enough to deflect their collective 

death drive.  True, if H-B had impacted Old Uncle Helios, that would’ve been quite a 

bop.  We might have become been the sons and daughters of naught, or just plain 

naught.   

 

Now McNaught is, in fact, much brighter than its predecessor, or any comet 



since 1965, and was visible at times and in certain places, like Australia and 

Switzerland, even by day with the naked eye.  And though you couldn’t figure it out 

even in a Genesis-length lifetime, the coming and going of McNaught, taken together 

with all the weird-ass solar activity of late, has got you wondering if the dance of these 

powerful kosmic energies might not have some little something to do with life on earth.  

Not letting the Bushies off the hook.  Or any other local demons.  There are evil ones.  

But hey, maybe the game is bigger than we can wrap minds around.  Or maybe not a 

game at all?  The gods, sane or crazy?  Or is it just what it is.   

 

 

Mc Naught, who might be called Son o’ Nuffin’ in Cockney, made perihelion a 



week ago, January 16, and so we’re waving ‘is nibs goodbye.  If you lived down in 

Costa Rica, late of a moonless night, you might see ‘is tail.  Godspeed, McNaught.  Safe 

‘ome.  It’s a long way to Tipperary.  A song written two years before the Great War, by 

a certain Mr. Jack Judge.  But then the trenches changed the lyrics: 

 

 

That’s the wrong way to tickle Mary,  



  

That’s the wrong way to kiss!  

EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 995

 

  

Don’t you know that over here, lad,  

 

They like it best like this! 

 

Hooray pour le Francais!  

  

Farewell, Angleterre!  

  

We didn’t know the way to tickle Mary,  

  

But we learned how, over there. 

 

 



 

What Jack first wrote was this: 

 

It’s a long way to Tipperary,  

  

It’s a long way to go.  

  

It’s a long way to Tipperary  

  

To the sweetest girl I know!  

  

Goodbye Piccadilly,  

  

Farewell Leicester Square,  

 

It’s a long long way to Tipperary,  

 

But my heart’s right there.  

 

 

Or as your Cockney grandmother Anne Freeman would’ve sung it: 

 

My ‘art’s right there

 

 



You, you’ve, found your heart and lost it.  Left and righted it.  And now? 

 

 



Tomorrow a.m., jury duty.  Along with a time and place to show up, you have 

been issued an index number.  Every body visible or sensed, each far-flung little icy 

pebble in the outer belts has been issued an index number.  Every sovereign, single one. 

 

 



 

Ah, to be young and dirigible. 

 

 

Lies!  More Lies! 



 

 

Working title for this book: Lies My Muse Told Me



 

EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 996

 

 

You pace up and down the third floor hall of 111 Centre Street, while inside on 



the video display in the jury room, a light-skinned black woman with punctilious 

articulation assures the all within earshot of their “indispensability” to the “system of 

justice.” 

 

Out the east-facing windows, the imposing front façade of The Tombs, partly 



scaffolded for renovation.  Down at the other end of the hall, sixty-eight steps to the 

west, you see, across the street at the corner of Franklin and Lafayette, a low-rise 

building. It’s got beautiful light ochre brickwork, terra cotta detailing, and bays running 

up the Lafayette side, faced in elaborately-ornamented pressed sheet-metal.  Best of the 

Old School.  Must date from around 1880.  On the ground floor, a merry-looking 

storefront overhung with a bright red awning, it’s top only lightly sooted:  ERIC’S 

HAPPY DELI. 

 

You amble back down the hall to find the video presentation’s finished and the 



clerk in the midst of listing, over a slightly boomy mic, the possible grounds for being 

excused.  When she gets to “if you have problems with the English language,” you 

nearly jump out of the chair you just sat down in, but don’t, since you realize almost 

right away that what she meant is not exactly what she said. 

 

 

 



Language broken.  Always. 

 

 



Using others’ narratives to guide you through your own internal world. 

 

 



Can you use words to get beyond, or before, words? 

 

 



When the object is gone, its shadow remains.  But if the shadow remains, is the 

object gone? 

 

 

Cast shadows.  Yes, to throw.  But also to mold. 



 

 

The spin on a billiard ball they call “English.” 



 

 

Who no know go know



EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 997

 

 

 Ach, 



who no know go know.  All well and good to say it, but wha’ can ye ken, and 

wha’ can ye nae ken?  Ye dinna knoo, do ye? 

 

It gets werse.  Can ye ken and nae ken at the same time?  Ye noo noo, do ye?  



Ach, well, there’s nothing for it but a wee dram o’ the single malt.  Doon Sauchiehall 

Street!  Yer health!  Nastrovia!  L’chaim!  Here’s mud in yer eye!  And may yer kilt n’er 

get caught in an updraft, unless, that is, yer Marilyn Monroe.  In which case, I’d nae mix 

the single malt wi’ the prescription stuff.  Better to live wi’ the shadows, and if ye must, 

wi’in ‘em. 

 

 



Late morning in the jury room.  Florescent light overhead, rustle of newspapers, 

a cough, blown nose, tap of heels in the corridor and the domesticated roar of the 

HVAC.  Shallow breathing’s all you can do here.   

 

Sitting midway across the room from you, arms resting on the long table, a 



strikingly pretty young woman with, yes, now that you’ve seen it, the ugliest haircut in 

the Western World.  OK, not the Western World, but certainly in this densely populated 

room of a hundred or so souls.  Part of her attraction is that she looks a little crazy.  And 

her full brown eyebrows clash interestingly with the red gold of her awful hair. 

 

She reads, with deep focus and apparent diligence, the Juror’s Handbook, and 



occasionally takes exquisitely slow bites of a never-ending cookie.  Her name is called 

and she stands.  Horrifying brown bell-bottom pants and long-sleeved matching top 

over which she wears a long, lacy pink sweater fastened at the midriff.  Your name 

comes up too.  Off to see and here. 

 

 

You have the right to remain solvent. 



 

 

Rather than crowd on to an elevator you take the stairway to the tenth floor to 



discover, first, that there are lots of steps between stories in this building, and second 

that a large L-shaped office block half-wraps around the ERIC’S HAPPY DELI building.  

This larger structure is a creature of the early 20th Century, faced in beige brick with 

wonderful cast concrete human-faced gargoyles, some in clusters, set into the façade at 

strategic points.  


EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 998

 

 

A vast number of your cohort troop into the courtroom.  Jason Johnson stands 



accused of having perpetrated the Class A felony trifecta.  It’s alleged that he fatally 

shot Balbino Diaz, known as Beano, in a conflict over East Harlem drug turf.  But that’s 

not all.  Diaz, a leader of the Ultimate Power gang was kidnapped at about 3 p.m. on 

September 14, 2003 from 114th Street between Pleasant and First Avenues.  Then driven 

to Queens, then robbed, then murdered.  His body found the next day inside a porto-

potty in Idlewild Park. 

 

When Jason Johnson rises to acknowledge the prospective jurors, he appears 



remarkably open and present.  The judge seems fair and reasonably good-humored, 

and reminds you spookily of a superannuated version of Katie’s pal Lois.  The DA 

surpasses clichés – he’s got the face and body language of a sand shark.  Johnson’s 

attorney is a round-bodied woman with soulful brown eyes, which, almost instantly, 

she fixes upon yours.  She knows, or some part of her does, that if, just if, you make the 

cut, she’s got a prayer. 

 

But you raise your hand when the judge asks if there are any people who might 



have problems, and you tell your best version of the truth.  Dismissed in a New York 

minute. 


 

 

 



This is indeed a no-smoking building.  But a good seven tenths of the folks lining 

this corridor are talking on cell phones or punching away at their blackberries.  No 

cigarette fumes assaulting the lungs, just dozens of people being slowly microwaved, 

and you passively, collaterally damaged. 

 

 

Find a spot on a bench and look out over the fantastic city.  The immense Federal 



Courthouse tower.  The Municipal Building where, once upon a time, you and Katie 

wed.  Visible behind a shorter building, the top floors of the slab that used to be Chase, 

until they wuz Chased.  If you lean left, from behind the ghastly oblong of the Federal 

Building, you catch a sliver of the Woolworth Building’s lower floors and one peaked 

corner before its tower setbacks begin.  Why, oh why, are all the flags at half-staff? 

 

 



Kapuscinski dies.  Only 74.  Young for these days.  “It is terribly important,” he 

said in an interview not too far back, “to have what I write authenticated by its being 



EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 999

 

lived.  You could call it, I suppose, personal reportage, because the author is always 



present.  I sometimes call it literature by foot.” 

 

 



Lunchbreak:  down to Century 21 to buy underwear.  Purchase made, you 

circumambulate the Bathtub and the Deutsche Bank building to scope out it’s 

“deconstruction.” The crane around front stands idle.  But that’s not odd, given the 

hour.  On the south face, an elevator attached to the scaffold makes periodic climbs and 

descents.  Don’t see any material coming down though, or trucks to haul it away.  This 

side of the building, beneath the black mesh, has been deglazed and stripped of 

cladding.  Down to steel and bones.  And dust. 

 

 



Walking north on the far side of the West Street highway a view across the 

breadth of the Bathtub.  Across the top of Century 21, a huge banner hangs.  Bold white 

caps on red:  WINTER CLEARANCE SALE. 

 

Larry Silverstein’s new trapezoidal 7WTC, thrilling and ghastly all at once.  



Terrible its proportions, and the bottom four floors wherein lives the Con-Ed substation 

sheathed in what look like vertical heat vents.  But above, glass – very reflective glass.  

A vast mirror, to duplicate, in reverse, whatever’s playing out around its eye. 

 

 



As you head up Broadway, a young political hireling with a bearded moon face 

steps into your path.  “Help the Democrats,” he says, gesturing toward his clipboard.  

 

“Ah, the Democrats…”  You’d actually forgotten them. 



 

“Yes, and here’s how we’ll do it… just one minute…”  But the minute’s gone, or 

it never was and up ahead of you, a woman walking just to your left mutters:  “Get rid 

of Bush.”  Pause.  “He’s a red devil!”  She likes this last formulation so much, as though 

she’s discovered the exact wording of a bedrock truth, that she repeats it, bookended by 

other imprecations, until you scoot ahead of her across the just-red light and her voice 

vanishes into the general whroosh. 

 

 



“Peel, Eat.  Repeat Daily.”  So says Chiquita  on the sticker you removed from 

the luncheon banana you bought at your namesake’s happy deli.  Paste it into your 

notebook.  Words to live by.  Maxims from the Branding Angel. 


EEric Darton 

NOTES OF A NEW YORK SON 1000

 

 

 



Half past three.  A plump gal who has whiled away the hours alternating 

between reading from an airport novel, dozing, playing with her blackberry – she 

dropped it twice – now wanders about the jury room repeatedly intoning the word 

“torture,” high and mellifluous.  Maybe she moves some kosmic waves around, for the 

clerk suddenly appears at the mic and announces to the ragtag remnants of this 

morning’s overflow crowd:  That’s it for today, you can go now, see you tomorrow. 



 

 

I should be very careful in dealing with him if I were you. 



 

And why is that? 

 

Because he is one of the most powerless men in the world. 



 

 

McNaught’s come north and gone south.  Does the son precede the father?  In 



which case we are waiting for Naught.  Or, as some call him, God-O. 

 

 



CDFA = Commodities for a Dignity-Free America. 

 

 



 

Whitehall rattles, Washington strikes.  Or is it t’other way round?  And what 

smooth beast, having hatched, coils about Bethlehem? 

 

Exactly how many heads does the serpent have, and which of these are the true 



and false ones?  How can one tell? 

 

Down to jury duty on the C-train – day two – you stand in the swaying car and 



feel yourself a dragon swimming through clouds. 

 

 



One series of WWII Russian offensives, known as the Rzhev Meat Grinder, 

claimed an estimated million to million and a half lives.  And those were combatants.  

Who know how many others perished?  The Rzhev battles, it turns out, were intended 

as a strategic diversion to keep the Germans from reinforcing Stalingrad.  Officially, 

they were a disaster for the Red Army which lost three times as many troops as the 

Germans and any mention of them was kept out of Soviet history books for a 



generation and more.  Had the Rzhev offensive succeeded, what would have 


Download 7.05 Mb.

Do'stlaringiz bilan baham:
1   ...   64   65   66   67   68   69   70   71   72




Ma'lumotlar bazasi mualliflik huquqi bilan himoyalangan ©fayllar.org 2020
ma'muriyatiga murojaat qiling