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Chapter  16
Arrest.
  Fiedler  and  Leamas  drove  back  the  rest  of  the  way  in  silence.  In  the  dusk  the
hills  were  black  and  cavernous,  the  pinpoint  lights  struggling  against  the
gathering darkness like the lights of distant ships at sea.
  Fiedler  parked  the  car  in  a  shed  at  the  side  of  the  house  and  they  walked
together to the front door. They were about to enter the lodge when they heard  a
shout from the direction of the trees, followed by someone calling Fiedler’s name.
They  turned,  and  Leamas  distinguished  in  the  twilight  twenty  yards  away  three
men standing, apparently waiting for Fiedler to come.
  ‘What do you want?’ Fiedler called.
  ‘We want to talk to you. We’re from Berlin.’
  Fiedler  hesitated.  ‘Where’s  that  damn’  guard?’  he  asked  Leamas;  ‘there  should
be a guard on the front door.’
  Leamas shrugged.
  ‘Why aren’t the lights on in the hall?’ he asked again: then, still unconvinced, he
began walking slowly towards the men.
  Leamas  waited  a  moment,  then,  hearing  nothing,  made  his  way  through  the
unlit  house  to  the  annexe  behind  it.  This  was  a  shoddy  barrack  hut  attached  to
the  back  of  the  building  and  hidden  from  all  sides  by  close  plantations  of  young
pine  trees.  The  hut  was  divided  into  three  adjoining  bedrooms;  there  was  no
corridor. The centre room had been given to Leamas, and the room nearest to the
main building was occupied by two guards. Leamas never knew who occupied the
third. He had once tried to open the connecting door between it and his own room,
but it was locked. He had only discovered it was a bedroom by peering through a
narrow gap in the lace curtains early one morning as he went for a walk. The two
guards, who followed him everywhere at fifty yards’ distance, had not rounded the
corner  of  the  hut,  and  he  looked  in  at  the  window.  The  room  contained  a  single
bed, made, and a small writing-desk with papers on it. He supposed that someone,
with what passes for German thoroughness, watched him from that bedroom. But
Leamas was too old a dog to allow himself to be bothered by surveillance. In Berlin
it had been a fact of life—if you couldn’t spot it so much the worse: it only meant
they  were  taking  greater  care,  or  you  were  losing  your  grip.  Usually,  because  he
was  good  at  that  kind  of  thing,  because  he  was  observant  and  had  an  accurate
memory—because, in short, he was good at his job—he spotted them anyway. He
knew  the  formations  favoured  by  a  shadowing  team,  he  knew  the  tricks,  the
weaknesses, the momentary lapses that could give them away. It meant nothing to
Leamas  that  he  was  watched,  but  as  he  walked  through  the  improvised  doorway
from the lodge to the hut, and stood  in  the  guards’  bedroom,  he  had  the  distinct
feeling that something was wrong.

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  The lights in the annexe were controlled from some central point. They were put
on and off by an unseen hand. In the mornings he was often woken by the sudden
blaze  of  the  single  overhead  light  in  his  room.  At  night  he  would  be  hastened  to
bed  by  perfunctory  darkness.  It  was  only  nine  o’clock  as  he  entered  the  annexe,
and  the  lights  were  already  out.  Usually  they  stayed  on  till  eleven,  but  now  they
were out and the shutters had been lowered. He had left the connecting door from
the  house  open,  so  that  the  pale  twilight  from  the  hallway  reached,  but  scarcely
penetrated, the guards’ bedroom, and by it he could just see the two empty beds.
As  he  stood  there  peering  into  the  room,  surprised  to  find  it  empty,  the  door
behind  him  closed.  Perhaps  by  itself,  but  Leamas  made  no  attempt  to  open  it.  It
was  pitch  dark.  No  sound  accompanied  the  closing  of  the  door,  no  click  nor
footstep.
  To  Leamas,  his  instinct,  suddenly  alert,  it  was  as  if  the  sound-track  had
stopped. Then he smelt the cigar smoke. It must have been hanging in the air but
he  had  not  noticed  it  till  now.  Like  a  blind  man,  his  senses  of  touch  and  smell
were sharpened by the darkness.
  There  were  matches  in  his  pocket  but  he  did  not  use  them.  He  took  one  pace
sideways, pressed his back against the wall and remained motionless. To Leamas
there  could  only  be  one  explanation—they  were  waiting  for  him  to  pass  from  the
guards’  room  to  his  own  and  therefore  he  determined  to  remain  where  he  was.
Then from the direction of the main building whence he had come he heard clearly
the  sound  of  a  footstep.  The  door  which  had  just  closed  was  tested,  the  lock
turned and made fast. Still Leamas did not move. Not yet. There was no pretence:
he  was  a  prisoner  in  the  hut.  Very  slowly,  Leamas  now  lowered  himself  into  a
crouch, putting his hand in the side pocket of his jacket as he did so. He was quite
calm, almost relieved at the prospect of action, but memories were racing through
his  mind.  ‘You’ve  nearly  always  got  a  weapon:  an  ash-tray,  a  couple  of  coins,  a
fountain-pen—anything that will gouge or cut.’ It was the  favourite  dictum  of  the
mild  little  Welsh  sergeant  at  that  house  near  Oxford  in  the  war;  ‘Never  use  both
hands  at  once,  not  with  a  knife,  a  stick  or  a  pistol;  keep  your  left  arm  free,  and
hold it across the belly. If you can’t find anything to hit with, keep the hands open
and  the  thumbs  stiff.  Taking  the  box  of  matches  in  his  right  hand  he  clasped  it
longways, and deliberately crushed it, so that the small, jagged edges of boxwood
protruded  from  between  his  fingers.  This  done,  he  edged  his  way  along  the  wall
until he came to a chair which he knew was in the corner of the room. Indifferent
now  to  the  noise  he  made,  he  shoved  the  chair  into  the  centre  of  the  floor.
Counting his footsteps as he moved back from the chair, he positioned himself in
the  angle  of  the  two  walls.  As  he  did  so,  he  heard  the  door  of  his  own  bedroom
flung  open.  Vainly  he  tried  to  discern  the  figure  who  must  be  standing  in  the
doorway,  but  there  was  no  light  from  his  own  room  either.  The  darkness  was
impenetrable. He dared not move forward to attack,  for  the  chair  was  now  in  the
middle  of  the  room;  it  was  his  tactical  advantage,  for  he  knew  where  it  was,  and
they did not. They must come for him, they must; he could not let them wait until
their helper outside had reached the master switch and put on the lights.
  ‘Come  on,  you  windy  bastards,’  he  hissed  in  German;  ‘I’m  here,  in  the  corner.
Come and get me, can’t you?’ Not a move, not a sound.

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  ‘I’m  here,  can’t  you  see  me?  What’s  the  matter  then?  What’s  the  matter,
children,  come  on,  can’t  you?’  And  then  he  heard  one  stepping  forward,  and
another  following;  and  then  the  oath  of  a  man  as  he  stumbled  on  the  chair,  and
that was the  sign  that  Leamas  was  waiting  for.  Tossing  away  the  box  of  matches
he  slowly,  cautiously  crept  forward,  pace  by  pace,  his  left  arm  extended  in  the
attitude of a man warding off twigs in a wood until, quite gently, he had touched
an  arm  and  felt  the  warm  prickly  cloth  of  a  military  uniform.  Still  with  his  left
hand  Leamas  deliberately  tapped  the  arm  twice—two  distinct  taps—and  heard  a
frightened voice whisper close to his ear in German:
  ‘Hans, is it you?’
  ‘Shut  up,  you  fool,’  Leamas  whispered  in  reply,  and  in  that  same  moment
reached out and grasped the man’s hair, pulling his head forward and down, then
in  a  terrible  cutting  blow  drove  the  side  of  his  right  hand  on  to  the  nape  of  the
neck, pulled him up again by the arm, hit him in the throat with an upward thrust
of  his  open  fist,  then  released  him  to  fall  where  the  force  of  gravity  took  him.  As
the man’s body hit the ground, the lights went on.
  In the doorway stood a young captain of the People’s Police smoking a cigar, and
behind him two men. One was in civilian clothes, quite young. He held a pistol in
his hand. Leamas thought it was the Czech kind with a loading lever on the spine
of the butt. They were all looking at the man on the floor. Somebody unlocked the
outer  door  and  Leamas  turned  to  see  who  it  was.  As  he  turned,  there  was  a
shout—Leamas  thought  it  was  the  captain—telling  him  to  stand  still.  Slowly  he
turned back and faced the three men.
  His hands were still at his side as the blow came. It seemed to crush his skull.
As  he  fell,  drifting  warmly  into  unconsciousness,  he  wondered  whether  he  had
been hit with a revolver, the old kind with a swivel on the butt where you fastened
the lanyard.
  He was woken by the lag singing and the warder yelling at him to shut up. He
opened  his  eyes  and  like  a  brilliant  light  the  pain  burst  upon  his  brain.  He  lay
quite still,  refusing  to  close  them,  watching  the  sharp,  coloured  fragments  racing
across  his  vision.  He  tried  to  take  stock  of  himself:  his  feet  were  icy  cold  and  he
was  aware  of  the  sour  stench  of  prison  denims.  The  singing  had  stopped  and
suddenly Leamas longed for it to start again, although he knew it never would. He
tried to raise his hand and touch the blood that was caked on his cheek, but his
hands  were  behind  him,  locked  together.  His  feet  too  must  be  bound:  the  blood
had left them, that was why they were cold. Painfully he looked about him, trying
to lift his head an inch or two from the floor. To his surprise he saw his own knees
in front of him. Instinctively he tried to stretch his legs and as he did so his whole
body  was  seized  with  a  pain  so  sudden  and  terrible  that  he  screamed  out  a
sobbing agonised cry of self-pity, like the last cry of a man upon the rack. He lay
there panting, attempting to master the pain, then through the sheer perversity of
his  nature,  he  tried  again,  quite  slowly,  to  straighten  his  legs.  At  once  the  agony
returned,  but  Leamas  had  found  the  cause:  his  hands  and  feet  were  chained
together  behind  his  back.  As  soon  as  he  attempted  to  stretch  his  legs  the  chain
tightened, forcing his shoulders down and his damaged head on to the stone floor.
They must have beaten him up while he was unconscious, his whole body was stiff

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and bruised and his groin ached. He wondered if he’d killed the guard. He hoped
so.
  Above  him  shone  the  light,  large,  clinical  and  fierce.  No  furniture,  just
whitewashed walls, quite close all round, and the grey steel door, a smart charcoal
grey, the colour you see on clever London houses. There was nothing else. Nothing
at all. Nothing to think about, just the savage pain.
  He must have lain there hours before they came. It grew hot from the light, he
was  thirsty  but  he  refused  to  call  out.  At  last  the  door  opened  and  Mundt  stood
there. He knew it was Mundt from the eyes. Smiley had told him about them.