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provocateur and murderer.’
  She glanced past Leamas at Mundt. But Mundt was looking at Fiedler with the
dispassionate regard of a hangman measuring his subject for the rope.
  And  suddenly,  with  the  terrible  clarity  of  a  man  too  long  deceived,  Leamas
understood the whole ghastly trick.
Chapter  24
The Commissar.
  Liz stood at the window, her back to the wardress, and stared blankly into the
tiny yard outside. She supposed the prisoners took their exercise there. She was in
somebody’s  office;  there  was  food  on  the  desk  beside  the  telephone  but  she
couldn’t touch it. She felt sick and terribly tired; physically tired. Her legs ached,
her face felt stiff and raw from weeping. She felt dirty and longed for a bath.
  ‘Why  don’t  you  eat?’  the  woman  asked  again.  ‘It’s  all  over  now.’  She  said  this
without compassion, as if the girl were a fool not to eat when the food was there.
  ‘I’m not hungry.’
  The  wardress  shrugged:  ‘You  may  have  a  long  journey,’  she  observed,  ‘and  not
much the other end.’
  ‘What do you mean?’
  ‘The  workers  are  starving  in  England,’  she  declared  complacently.  ‘The
capitalists let them starve.’
  Liz thought of saying something but there seemed no point. Besides, she wanted
to know; she had to know, and this woman could tell her.
  ‘What is this place?’

---

  ‘Don’t you know?’ the wardress laughed. ‘You should ask them over there,’ she
nodded towards the window. ‘They can tell you what it is.’
  ‘Who are they?’
  ‘Prisoners.’
  ‘What kind of prisoners?’
  ‘Enemies of the state,’ she replied promptly. ‘Spies, agitators.’
  ‘How do you know they are spies?’
  ‘The  Party  knows.  The  Party  knows  more  about  people  than  they  know
themselves.  Haven’t  you  been  told  that?’  The  wardress  looked  at  her,  shook  her
head  and  observed,  ‘The  English!  The  rich  have  eaten  your  future  and  your  poor
have given them the food—that’s what’s happened to the English.’
  ‘Who told you that?’
  The woman smiled and said nothing. She seemed pleased with herself.
  ‘And this is a prison for spies?’ Liz persisted.
  ‘It is a prison for those who fail to recognise Socialist reality; for those who think
they  have  the  right  to  err;  for  those  who  slow  down  the  march.  Traitors,’  she
concluded briefly.
  ‘But what have they done?’
  ‘We  cannot  build  Communism  without  doing  away  with  individualism.  You
cannot plan a great building if some swine builds his sty on your site.’
  Liz looked at her in astonishment.
  ‘Who told you all this?’
  ‘I am Commissar here,’ she said proudly, ‘I work in the prison.’
  ‘You are very clever,’ Liz observed, approaching her.
  ‘I  am  a  worker,’  the  woman  replied  acidly.  ‘The  concept  of  brain  workers  as  a
higher  category  must  be  destroyed.  There  are  no  categories,  only  workers;  no
antithesis between physical and mental labour. Haven’t you read Lenin?’
  ‘Then the people in this prison are intellectuals?’
  The  woman  smiled.  ‘Yes,’  she  said,  ‘they  are  reactionaries  who  call  themselves
progressive:  they  defend  the  individual  against  the  state.  Do  you  know  what
Khrushchev said about the counter-revolution in Hungary?’
  Liz shook her head. She must show interest, she must make the woman talk.
  ‘He  said  it  would  never  have  happened  if  a  couple  of  writers  had  been  shot  in
time.’
  ‘Who will they shoot now?’ Liz asked quickly. ‘After the trial?’
  ‘Leamas,’  she  replied  indifferently,  ‘and  the  Jew,  Fiedler.’  Liz  thought  for  a
moment  she  was  going  to  fall  but  her  hand  found  the  back  of  a  chair  and  she
managed to sit down.
  ‘What  has  Leamas  done?’  she  whispered.  The  woman  looked  at  her  with  her
small,  cunning  eyes.  She  was  very  large;  her  hair  was  scant,  stretched  over  her
head to a bun at the nape of her thick neck. Her face was heavy, her complexion
flaccid and watery.
  ‘He killed a guard,’ she said.
  ‘Why?’
  The woman shrugged.
  ‘As  for  the  Jew,’  she  continued,  ‘he  made  an  accusation  against  a  loyal
comrade.’

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  ‘Will they shoot Fiedler for that?’ asked Liz incredulously.
  ‘Jews are all the same,’ the woman commented. ‘Comrade Mundt knows what to
do  with  Jews.  We  don’t  need  their  kind  here.  If  they  join  the  Party  they  think  it
belongs to them. If they stay out, they think it is conspiring against them. It is said
that  Leamas  and  Fiedler  plotted  against  Mundt.  Are  you  going  to  eat  that?’  she
enquired, indicating the food on the desk. Liz shook her head. ‘Then I must,’ she
declared, with a grotesque attempt at reluctance. ‘They have given you potato. You
must  have  a  lover  in  the  kitchen.’  The  humour  of  this  observation  sustained  her
until she had finished the last of Liz’s meal.
  Liz went back to the window.
  In the confusion of Liz’s mind, in the turmoil of shame and grief and fear there
predominated  the  appalling  memory  of  Leamas,  as  she  had  last  seen  him  in  the
courtroom, sitting stiffly in his chair, his eyes averted from her own. She had failed
him  and  he  dared  not  look  at  her  before  he  died;  would  not  let  her  see  the
contempt, the fear perhaps, that was written on his face.
  But  how  could  she  have  done  otherwise?  If  Leamas  had  only  told  her  what  he
had  to  do—even  now  it  wasn’t  clear  to  her—she  would  have  lied  and  cheated  for
him, anything, if he had only told her! Surely he understood that; surely he knew
her well enough to realise that in the end she would do whatever he said, that she
would take on his form and being, his will, life, his image, his pain,  if  she  could;
that  she  prayed  for  nothing  more  than  the  chance  to  do  so?  But  how  could  she
have known, if she was not told, how to answer those veiled, insidious questions?
There seemed no end to the destruction she had caused. She remembered, in the
fevered condition of her mind, how, as a child, she had been horrified to learn that
with every step she made, thousands of minute creatures were destroyed beneath
her foot; and now, whether she had lied or told the truth—or even, she was sure,
had kept silent—she had been forced to destroy a human being; perhaps two, for
was there not also the Jew, Fiedler, who had been gentle with her, taken her arm
and  told  her  to  go  back  to  England?  They  would  shoot  Fiedler;  that’s  what  the
woman  said.  Why  did  it  have  to  be  Fiedler—why  not  the  old  man  who  asked  the
questions, or the fair one in the front row between the soldiers, the one who smiled
all  the  time;  whenever  she  turned  round  she  had  caught  sight  of  his  smooth,
blond  head  and  his  smooth,  cruel  face  smiling  as  if  it  were  all  a  great  joke.  It
comforted her that Leamas and Fiedler were on the same side. She turned to the
woman again and asked:
  ‘Why are we waiting here?’
  The wardress pushed the plate aside and stood up.
  ‘For instructions,’ she replied. ‘They are deciding whether you must stay.’
  ‘Stay?’ repeated Liz blankly.
  ‘It  is  a  question  of  evidence.  Fiedler  may  be  tried,  I  told  you:  they  suspect
conspiracy between Fiedler and Leamas.’
  ‘But  who  against?  How  could  he  conspire  in  England?  How  did  he  come  here?
He’s not in the Party.’
  The woman shook her head.
  ‘It  is  secret,’  she  replied.  ‘It  concerns  only  the  Praesidium.  Perhaps  the  Jew
brought him here.’

---

  ‘But  you  know,’  Liz  insisted,  a  note  of  blandishment  in  her  voice,  ‘you  are
Commissar at the prison. Surely they told you?’
  ‘Perhaps,’ the woman replied, complacently. ‘It is very secret,’ she repeated.
  The telephone rang. The woman lifted the receiver and listened. After a moment
she glanced at Liz.
  ‘Yes, Comrade. At once,’ she said, and put down the receiver.
  ‘You  are  to  stay,’  she  said  shortly.  ‘The  Praesidium  will  consider  the  case  of
Fiedler. In the meantime you will stay here. That is the wish of Comrade Mundt.’
  ‘Who is Mundt?’
  The woman looked cunning.
  ‘It is the wish of the Praesidium,’ she said.
  ‘I don’t want to stay,’ Liz cried. ‘I want…’
  ‘The  Party  knows  more  about  us  than  we  know  ourselves,’  the  woman  replied.
‘You must stay here. It is the Party’s wish.’
  ‘Who is Mundt?’ Liz asked again, but still she did not reply.
  Slowly  Liz  followed  her  along  endless  corridors,  through  grilles  manned  by
sentries, past iron doors from which no sound came, down endless stairs, across
whole courtyards far beneath the ground, until she thought she had descended to
the bowels of hell itself, and no one would even tell her when Leamas was dead.
  She had no idea what time it was when she heard the footsteps in the corridor
outside  her  cell.  It  could  have  been  five  in  the  evening—it  could  have  been
midnight.  She  had  been  awake,  staring  blankly  into  the  pitch  darkness,  longing
for  a  sound.  She  had  never  imagined  that  silence  could  be  so  terrible.  Once  she
had cried out, and there had been no echo, nothing. Just the memory of her own
voice. She had visualised the sound breaking against the solid darkness like a fist
against a rock. She had moved her hands about her as she sat on the bed, and it
seemed to her that the darkness made them heavy, as  if  she  were  groping  in  the
water. She knew the cell was small; that it contained the bed on which she sat, a
handbasin  without  taps  and  a  crude  table:  she  had  seen  them  when  she  first
entered. Then the light had gone out, and she had run wildly to  where  she  knew
the  bed  had  stood,  and  struck  it  with  her  shins,  and  had  remained  there,
shivering  with  fright.  Until  she  heard  the  footsteps,  and  the  door  of  her  cell  was
opened abruptly.
  She  recognised  him  at  once,  although  she  could  only  discern  his  silhouette
against  the  pale  blue  light  in  the  corridor.  The  trim,  agile  figure,  the  clear  line  of
the cheek and the short fair hair just touched by the light behind him.
  ‘It’s Mundt,’ he said. ‘Come with me,  at  once.’  His  voice  was  contemptuous  yet
subdued, as if he were not anxious to be overheard.
  Liz  was  suddenly  terrified.  She  remembered  the  wardress:  ‘Mundt  knows  what
to do with Jews.’ She stood by the bed, staring at him, not knowing what to do.
  ‘Hurry, you fool.’ Mundt had stepped forward and seized her wrist. ‘Hurry.’ She
let  herself  be  drawn  into  the  corridor.  Bewildered,  she  watched  Mundt  quietly
relock the door of her cell. Roughly he took her arm and forced her quickly along
the  first  corridor,  half  running,  half  walking.  She  could  hear  the  distant  whirr  of
air  conditioners;  and  now  and  then  the  sound  of  other  footsteps  from  passages
branching  from  their  own.  She  noticed  that  Mundt  hesitated,  drew  back  even,
when  they  came  upon  other  corridors,  would  go  ahead  and  confirm  that  no  one

---

was coming, then signal her forward. He seemed to assume that she would follow,
that  she  knew  the  reason.  It  was  almost  as  if  he  was  treating  her  as  an
accomplice.
  And suddenly he had stopped, was thrusting a  key  into  the  keyhole  of  a  dingy
metal  door.  She  waited,  panic-stricken.  He  pushed  the  door  savagely  outwards
and the sweet, cold air of a winter’s evening blew against her face. He beckoned to
her again, still with the same urgency, and she followed him down two steps on to
a gravel path which led through a rough kitchen garden.
  They followed the path to an elaborate Gothic gateway which gave on to the road
beyond. Parked in the gateway was a car. Standing beside it was Alec Leamas.
  ‘Keep your distance,’ Mundt warned her as she started to move forward:
  ‘Wait here.’
  Mundt  went  forward  alone  and  for  what  seemed  an  age  she  watched  the  two
men standing together, talking quietly between themselves. Her heart was beating
madly, her whole body shivering with cold and fear. Finally Mundt returned.
  ‘Come  with  me,’  he  said,  and  led  her  to  where  Leamas  stood.  The  two  men
looked at one another for a moment.
  ‘Good-bye,’  said  Mundt  indifferently.  ‘You’re  a  fool,  Leamas,’  he  added.  ‘She’s
trash, like Fiedler.’ And he turned without another word and walked quickly away
into the twilight.
  She put her hand out and touched him, and he half turned from her, brushing
her  hand  away  as  he  opened  the  car  door.  He  nodded  to  her  to  get  in,  but  she
hesitated.
  ‘Alec,’ she whispered, ‘Alec, what are you doing? Why is he letting you go?’
  ‘Shut up!’ Leamas hissed. ‘Don’t even think about it, d’you hear? Get in.’
  ‘What is it he said about Fiedler? Alec, why is he letting us go?’
  ‘He’s  letting  us  go  because  we’ve  done  our  job.  Get  into  the  car,  quick!’  Under
the compulsion of his extraordinary will she got into the car and closed the door.
Leamas got in beside her.
  ‘What  bargain  have  you  struck  with  him?’  she  persisted,  suspicion  and  fear
rising  in  her  voice.  ‘They  said  you  had  tried  to  conspire  against  him,  you  and
Fiedler. Then why is he letting you go?’
  Leamas  had  started  the  car  and  was  soon  driving  fast  along  the  narrow  road.
On  either  side,  bare  fields;  in  the  distance,  dark  monotonous  hills  were  mingling
with the gathering darkness. Leamas looked at his watch.
  ‘We’re five hours from Berlin,’ he  said.  ‘We’ve  got  to  make  Köpenick  by  quarter
to one. We should do it easily.’
  For a time Liz said nothing; she stared through the windscreen down the empty
road,  confused  and  lost  in  a  labyrinth  of  half  formed  thoughts.  A  full  moon  had
risen and the frost hovered in long shrouds across the fields. They turned on to an
autobahn.
  ‘Was I on your conscience, Alec?’ she said at last. ‘Is that why you made Mundt
let me go?’
  Leamas said nothing.
  ‘You and Mundt are enemies, aren’t you?’
  Still he said nothing. He was driving fast now, the needle showed a hundred and
twenty kilometres; the autobahn was pitted and bumpy. He had his headlights on

---

full, she noticed, and didn’t bother to dip for oncoming traffic on the other lane. He
drove roughly, leaning forward, his elbows almost on the wheel.
  ‘What  will  happen  to  Fiedler?’  Liz  asked  suddenly  and  this  time  Leamas
answered.
  ‘He’ll be shot.’
  ‘Then  why  didn’t  they  shoot  you?’  Liz  continued  quickly.  ‘You  conspired  with
Fiedler against Mundt, that’s what they said. You killed a guard. Why has Mundt
let you go?’
  ‘All  right!’  Leamas  shouted  suddenly.  ‘I’ll  tell  you.  I’ll  tell  you  what  you  were
never,  never  to  know,  neither  you  nor  I.  Listen:  Mundt  is  London’s  man,  their
agent; they bought him when he was in England. We are witnessing the lousy end
to  a  filthy,  lousy  operation  to  save  Mundt’s  skin.  To  save  him  from  a  clever  little
Jew in his own department who had begun to suspect the truth. They made us kill
him, d’you see, kill the Jew. Now you know, and God help us both.’