Oleg Yurievich Tinkov I’m Just Like Anyone Else

* * *
We certainly did not have a telephone in those days. Thus, when I wanted to talk to my friend 
Edik Sozinov, I would go to his house, which was five kilometers distant, following the railway 
embankment most of the way. When I got there I would knock on the door.
His grandma would open the door and say,
“Edik’s not home.” 
“Well, when’s he getting back?”
“In the evening, probably.”
“Thanks.”
What could I do? I would walk the five kilometers back home again. When I arrived Mom 
would say,
“Oleg, Edik was by to see you.”
That was our mobile network.
The closest telephone was at the mine. When my father’s health first took a turn for the worse, 
I ran there to call the ambulance. This was a city with a population of 130,000 and there were only a 
couple thousand phone lines. My uncle Vanya, for example, a section director at the mine, had one. 
There were payphones that cost 2 kopeks, but these were usually broken, the receivers torn off.
I really was a kind of “poor relative,” then. I remember the envy I felt when, as a child, I 
visited my cousin, Volodya Tinkov. Again, his father, my uncle Vanya, was a section director at 
Kirov Mine. He earned 700 rubles, which was crazy money at that time. My father earned 250 
rubles. Volodya owned the coveted game,  At the Wheel, which cost 10 rubles. I asked if I could 
play, but usually he would not let me. This felt unfair to me. Why could he play with it, but not me?
Twenty years later, he asked me for a job. I got him a position in my Novosibirsk restaurant. I 
reminded him of this story. He asked,
“Oleg, can’t you pay me more? I’m your cousin, after all.”
“Come on, Volodya. Remember At the Wheel; remember how you never let me play?”
Here is my advice, then: Always let your relatives play with your toys!
I often took trips to Tyumen. At first my parents would take me, but later, in my pre-teen and 
teenage years, I would go alone. Mom would put me on the train in Leninsk-Kuznetsky, the steward 
would look after me on the way, and Grandma would meet me in Tyumen. I spent several entire 
summers there and, consequently, I know the city very well. You might call me a “Tyumensky kid.” 
My cousin, Sergei Abakumov, six months my junior, lives there. His parents were quite well off. 
They had a  Lada 1600  car and a garage, lived in a co-op apartment building and had a summer 
cottage. They were in the uppermost strata of the middle class. Back then, Soviet people would 
head north to make extra money on the side and Sergei’s parents did the same, earning piles of 
money in Chekurdakh, a village in Yakutia. I thought, how could this be? Why does he have 
everything? He had his own room and a stereo system and my uncle used to let him drive the blue 
Lada. At first my cousin would sit on his dad’s lap and steer. By age 13, however, he was driving 
by himself, with me sitting in the back. For me, the smells in the car were amazing—particularly as 
I never rode in a car in Leninsk. Poor relative! Of course no one was trying to make me feel bad—
not at all—but when Sergei parked that car all by himself, I could not help but be jealous.
I remember the first time we sat at Grandma’s place and waited for Uncle Vitya, Sergei’s dad. 
He pulled up in the car and when he said, “Hop in, let’s go!” a shiver went down my spine. I was 
getting into a car? As we drove away I realized that I wanted more than the back seat of that Lada 

1600 with its Tyumen license plate. People often ask me what got me started. It was the will to live 
and not just to wander about, aimlessly.
I did not dream of much though. As a teenager I wanted to buy a parka jacket so that I would 
look good. I wanted cologne so that I would smell good. Everything was connected with sexual 
desire. I wanted girls to like me. It even happened that, a couple of times, my father was called in to 
my school because I was harassing the girls. Once, I pulled a girl’s skirt up and half the class saw 
her panties. To this day, I cannot stop myself from checking out women. In order to get female 
attention I would put on my dad’s red, pointy shoes, which were two sizes too big, and go to the 
disco at Gorky Park. The shoes had heels, though, and it was (nearly) impossible to walk in them.
All of us wanted a better, brighter life in those days. In school we would draw Adidas and 
Sony logos in our notebooks. Mere money, just as such, was no attraction; it was the West in 
general, which was associated with a life of excess. Money was only a tool.
In the highly popular Soviet movie, Crew, there is a scene involving а sound and light system 
set up in the apartment of а flight engineer named Skvortsov. Leonid Filatov played this character. 
After I saw the film, I began dreaming of discoballs and strobe lights.
I always knew how to spend my money. There was food, but also imported jeans and shirts, 
vinyl records, mohair scarves, and mink hats. Although I was born in a small town—or rather a 
village—I was attracted to the good life. I do not know where I get that quality.
Once every couple of years my parents would save up 1000 rubles and we would get on the 
squeaky iron Novokuznetsk-Simferopol train. We would board at Leninsk-Kuznetsky station and 
ride for four  days to the Crimea. Before we left, mother would go to the savings bank and get a 
letter of credit for the money so that it could not be stolen en route. We would get cash once we 
arrived in the south.
I liked trains a lot. We would boil chicken at home and eat that on the way, along with eggs 
and cream soda. After each of our three daily meals, we would drink tea with lumps of sugar given 
to us by the steward. We passed through Novosibirsk, Omsk, and Tyumen. In Volgograd you could 
see the massive Motherland sculpture through the window. At the stations we would jump out of 
the train and buy sunflower seeds and grapes.
Upon our arrival at the resort town of Yevpatoria, the local grannies would pounce on us, 
offering   accommodation   for   10   rubles   per   night.   Later   we   started   going   to   the   same   elderly 
Ukrainian lady every time. We would pay 300 rubles in advance for the 30 days! The guesthouse 
accommodated 5-6 families. The south is an extravaganza for a Siberian boy. It is hot when you 
wake up in the morning. Fruit and berries grow outside, in the garden. We would get up, breakfast, 
and then go to the beach for the whole day. We would eat lunch on the beach or in town. The sea in  
Yevpatoria is very clean and warm. I fell in love with the town; it is no surprise that when I was in 
university and made some cash, I went straight to Yevpatoria with my girlfriend.
At my villa in Forte Dei Marmi, Italy, I have a picture of Rina and I on the beach with the 
kids. It is just like another photo, this time of my parents, my brother, and I, taken in the eighties in 
Yevpatoria. The sand, the sea, the folks. I associate both towns with childhood, the sea, and good 
times.

A miner’s son, in a town like Leninsk-Kuznetsky, grew up assuming that he too would work in  
the mines one day.
Literature and Geography
My behavior at school was always rated as ‘unsatisfactory.’ I took first place when 
it came to the number of times my parents were called to the school. I was a terrible  
student—although I got okay grades, especially in the humanities. One of my favorite 
subjects was literature. I liked Russian less so, a fact that readers of my blog can confirm.
My favorite literary hero was Chatsky from  Wit Works Woe. I shared his world-
view   and   approach   to   life.   “The   silent   enjoy   bliss   in   the   world”:   I   understood   this 
perfectly. It was as though Chatsky’s words were mine. It is true, after all, that wit works 
woe, that ignorance is indeed bliss. Russia does not need or want wit. It is a country of 
silent people. Perhaps, to some extent, everyone on the planet is. Chatsky, though, is 
sublime, a fantasy…
In one of my school essays I wrote that Chatsky’s words could be applied, easily, 
to the situation in the Soviet Union. My reasoning went like this: Chatsky was not like 
others, he wanted to effect change in the country and in the end society rejected him.  
Like him, I did not want to be like anyone else. If the rebel Chatsky was a literary hero,  
then why did I have to agree with everything that people said?
I told my teacher “You teach us to follow the example shown us by true heroes. At 
the same time, you tell us that we have to be the same dull individuals that these heroes 
fought against.”
She did not argue. She only reminded us, sometimes, of the letters K-G-B and, 
once or twice, kicked me out of class for my freethinking. One way or another, Chatsky 
is still my hero.
Of course I felt great respect for Pushkin too, who also fought the system. I’m 
really fond of Lermontov’s lines about him:

A poet has died! Captive of honor.
He fell, slandered by rumor.
Nonconformism, battle, protest. A young man must be a revolutionary. I liked 
Bazarov   from   Turgenev’s  Fathers   and   Sons  and   Rakhmetov   who   slept   on   nails   in 
Chernyshevsky’s What is to be Done?.  I liked all the revolutionaries and Decembrists. 
Later, after I had finished school, I realized that the socialist revolution was wrong.
The first book I read in earnest was The Adventures of Tom Sawyer.  I related to 
Tom Sawyer and Huckleberry Finn, because they were both slackers, just like me. These 
are  my heroes.  I enjoyed Mark Twain and Jack London and,  to a lesser extent, the 
Russian classics—Chekhov’s short stories, for example. Later, when I was 14, I listened 
to Vysotsky. I thought his lyrics were amazing; I got him. Only a great person and poet 
can write in a way that is accessible to a teenager.
My fondest memories are of my homeroom teacher, Lidia Irincheyevna Baturova. 
She was also our chemistry teacher. Consequently, I was fond of chemistry, too, and of 
concoctions.
My favorite class was geography. I would even draw maps of the Soviet Union. 
And I always used to watch the TV show, Travelers’ Club, created by Yury Senkevich. 
Traveling is something I do an awful lot of now. I cannot sit still in Moscow for more 
than a couple weeks before I want to go someplace else.
I must have loved geography—it felt like my heart was coming out of my chest at 
the thought of freedom of movement through space. Were it not for Perestroika, I would 
have gone crazy from being stuck in the Soviet Union. When I served with the border 
guard, I wanted to jump on a foreign ship and sail away, which would have been a 
violation of national border laws. I wanted to see the world through my own eyes and not 
through the eyes of Senkevich only. I loved to look at maps and read the names of 
faraway countries. I dreamt of going to Africa, America, and Australia.
Our school was limited to grades one through eight; thus 1983 was the last year  Lidia 

Irincheyevna Baturova was my homeroom teacher.
Chapter 4
How Cycling Saved Me
For a long time I had been asking my parents to buy me a Voskhod moped. It was essentially a 
bicycle with a small motor attached and cost 105 rubles at the local store. Our family budget would 
not allow it, supposedly—although I think it came down to my mother’s fear that I would get hurt, 
that I would become one of the many people in our town that ended up crashing these mopeds 
(some of whom did not survive).
When I turned 12, my mother bought me a bicycle. Mid-sized bikes cost 30 rubles, but I was 
given an adult-sized Ural. It cost us 50, but it would last longer. The bicycle was huge and I rode it 
seated sideways, with one leg stuck through the frame. Regardless of the discomfort this caused, 
cycling took possession of me. Once—I was 14 at the time—my classmate Volodya Fomin told me 
he had joined the school’s cycling team. If you joined, they would give you a big sports bike. It was 
not new, but it was free. The coach even let you take it home. I was sold on the idea and decided to  
join the team too. I signed up in 1982, the year chairman Brezhnev died. (I can still picture the day: 
I was walking home, dodging the puddles, which were glazed over with a thin layer of ice, and I 
heard Mother calling me to come quickly. We all sat and watched the news on TV.)
That same Fall we had our first cross-country racing try-outs. I very nearly came in last, 
which bothered me a great deal.
It made me angry, so I started hard-core training and continued through the winter and spring. 
On May 9, 1983, I won the Victory Day city bike race. Our coach, Ivan Stepanovich Rasskazov, 
was really surprised. After all, I had trained less than the others. In October he lined up the whole 
team and said, “Tinkov, step forward!” I took two steps forward. Apart from the bicycle I was 
holding onto, the scene resembled something you might see in the army. “Comrade athletes!” the 
coach said, “I just want to say, Tinkov is a person that didn’t miss one training session. Follow his 
lead.”
There was nowhere to go but up. I started winning at the municipal and then at the regional 
level. I took part in races beyond the Kuznetsk Basin. It was then that I caught my travel bug. I flew 
everywhere:   Sochi,   Alushta,   Anapa,   Dushanbe,   Alma-Ata,   Tashkent,   Fergana,   Novorossiysk, 
Kaliningrad…
My first business was connected to cycling too. Before leaving for training in Leninabad, the 
second   largest   city   (after   Dushanbe)   in   Tajikistan,   my   old   friend,   Master   of   Sport   Alexei 
Stepchenko, came up to me and said, “Bring as much money with you as you can. They have a lot 
of good products.” Regional airlines were common then and we flew on An-24 prop planes. Two 
hours to Tashkent, then two more to Leninabad. The first training session was in the mountains, 
followed by another 30-kilometer run-in. We rode into Druzhba village, went into the store, and 
saw that they had mohair scarves and Montana jeans on the counter. The price tags read 35 rubles.
“Hello,” I said to the Tajik salesman. “We’ll take these jeans.”
“Fifty rubles!” he replied.
“Fifty, what? It says thirty-five!”
“We don’t have jeans,” said the Tajik, and hid them under the counter.
There was no use arguing. The Tajiks needed to make an extra buck too. In the end, I spent all 
the money I had brought on four pairs—for 50 rubles each. Back home I sold them for 200 rubles 
apiece. Four times as much! So too, mohair scarves, which cost 35 rubles in Leninabad, sold for 
120-150 at home. Leninsk-Kuznetsky was, after all, a mining town and by the country’s standards 
people made good money there.
That is how it went: I would take money, go to training camp, and bring stuff back. That went 
on for two years. Later, we stopped going to the retail stores and went directly to the warehouse 
instead, where we got boxfuls of jeans. At that time the Social Property Theft Control Department 

(SPTCD) was cracking down on profiteers, but athletes, as a rule, were left alone. There was 
nothing strange about our having lots of luggage. After all, we were traveling with our uniforms and 
bikes. As a consequence we had no problem moving stuff around. Or we did, but just once—when 
Lyokha   sent   some   product   by   mail   and,   upon   coming   to   pick   it   up,   found   that   it   had   been 
“confiscated” by the SPTCD. He was sentenced to two years probation.
In fact, though, athletes were simply able to get away with more than the carefully managed 
Soviet system allowed others to do. Why would a hot, Muslim republic like Tajikistan need mohair 
scarves and jeans and sneakers? None of the locals bought them. In Siberia, however, we needed 
such things. I brought hockey sticks back from Tajikistan as well: there was a deficit in Siberia! The 
wooden ones sold well, but the plastic Czech ones did not. If you walked into a department store in 
Tashkent, the place would be full of them. What Uzbek needs a hockey stick, though? That is how 
the ridiculous Soviet distribution system operated. Certain quotas were given to each region. While 
Gorbachev was trying to figure out how to change things and preparing to initiate Perestroika, we 
athletes were creating the market with our own hands.
Professional athletes in the Soviet Union did a lot of traveling and were businessmen a priori. 
It was a given that we were profiteers, especially those of us that traveled abroad. Cyclists would 
bring back water bottles from France and Italy and runners would bring back running shoes. Some 
of us were caught on occasion, as happened with Lyokha Stepchenko, but they could not eliminate 
the phenomenon.
Mom was worried about my speculation:
“Where   did   you  get   that?”   she   asked,   referring   to  goods   that   I  had   brought   home   from 
Tajikistan.
“I bought it, Mom,” I told her.
“Where did you get that? It isn’t stolen, is it?”
“No, no. I got it at a store in Leninabad.”
“Won’t the SPTCD catch you for speculating?”
“Don’t worry, Mom. I was careful.”
“That redhead will be your ruin!” she said, referring to Lyokha—who she took to be the 
instigator of my business activities. In true Soviet fashion, she was against them and was afraid for 
me, but she eventually got used to the fact that her son was a speculator.
We rode Start-Shossé bicycles, which were manufactured in the Kharkovsk bike factory, but 
we longed to get bikes with the Champion-Shossé label, which were available only by special order. 
Their advantages included aluminum pedals. I dreamt of getting into the Army Sports Club, instead 
of normal military service. I bought an old Italian Colnago bike, which was about thirty years old. I 
hoped to use it to win entry into the ASC. It was a heavy, blue bicycle. It looked like it had seen 
about ten coats of paint and cost 1100 rubles, which was five times more than my dad made in a 
month. I could have got a new Czech Yawa or Chezet motorbike in the store, for the same price. But 
I bought a pushbike! My parents thought I was crazy, “Look at Tinkov go! His bike costs as much 
as a new Yawa!” They really thought I was an idiot.
When I started my tour of duty in the Border Troops, Mom asked me in a letter if she could 
sell the bike. She ended up getting a thousand rubles for it, which she put into a savings account. 
When   I   came   back   from   the   army,   I   withdrew   the   money   and   was   able   to   buy   new   clothes. 
Basically, the bike was used to launder the money I had earned through my speculation.
Many years later, in the year 2000, I was walking down the street in San Francisco and saw a 
Colnago bicycle in a store window. I felt a pang in my heart. I asked the clerk,
“How much is this bicycle?”
“Well, this is a very souped-up model. It costs $3500.”
“Wow! I’ll take it!”
I bought the bike, along with 1500 dollars worth of accessories. Later I met Ernesto Colnago, 
the man who founded the manufacturing company. He founded his bike-manufacturing business in 
1954 when he was 22 years old. He must have run his business well because thirty years later all the 
cyclists in far-off Siberia would fall asleep wanting a Colnago! Ernesto thought the story about my 

first Colnago was hilarious and gave me a Colnago Ferrari as a present. This is a limited edition 
red model, only 200 of which were made to celebrate Ferrari’s sixtieth anniversary. Today, the bike 
is in my Moscow office. I started with a vintage Colnago, worth 1100 rubles, and ended up with a 
Colnago Ferrari, which sells for 10,000 pounds sterling at Harrods.
* * *
Cycling was the source, not only of my first business experiences, but also of my first sexual 
ones. One time, when we were in Leninabad, our Kemerovo Province team had accommodations on 
the second flour of the airport hostel. They put the Kazakhstan National Women’s Team on the 
third floor. Ethnic Kazakh girls were not valued very highly as cyclists; hence the team included 
only ethnic Russians. On a side note, they had better food and supplies than us, because their team 
was national, while ours was only regional.
We trained on the same mountains. In the evening the coach would come, close the door, and 
say, “All right boys, time for bed!” But the girls would lower a sheet down to us from the third floor 
and everyone in our room would climb up, bringing champagne along. Quite the athletes! That is 
when I had my first sexual experience—with Ira from Alma-Ata. She was 16, and taught me how to 
kiss and introduced me to a number of sexual techniques. Athletes love debauchery.
Ira, hi! You were the best—my first sexual partner.
Later she moved to Moscow and took up track racing. One day I opened the paper and there 
she was! Ira had become the Junior Cycling Champion of the USSR!
* * *
Basically, because of the training camps, I did not attend school between the eighth and tenth 
grades. My high school diploma is filed away someplace at the Mining Institute. I got straight C’s. 
My report cards were filled out behind my back; I didn’t even take my final exams. Strangely 
enough, I got a C in Physical Education as well, even though I was a candidate for master of sport.
Every year, bicycle racers from all over the USSR would meet in Alma-Ata to take the tests 
required to become Candidate Masters of Sport and Masters of Sport. In order to pass, we had to 
complete a two-man timed relay, where we’d take turns racing 300-500 meters. The goal was to run 
25 km in 33 minutes. There was a team race where the whole group had to beat a certain time and 
where you had to be one of the front-runners; the start was staggered. I was awarded the rank of 
CMS in 1984. In the autumn of 1985, I passed the tests to become a Master of Sport. But because I 
later changed my coach and team, the documents were lost in a bureaucratic mess.
As both an athlete and a businessman I developed a compulsion to succeed: I needed to win, 
to conquer. Because I am tall and heavy, I am best qualified as a sprinter. Sprinters are often more 
likely to win than the normal mountain racers or those competing in individual races. The whole 
pack closes in on the finish line and then the sprint starts. If you want to accelerate quickly, your 
muscles have to have a particular structure. The race is decided in the final 500-meter stretch. You 
need to end up in front and you must not be afraid to squeeze your way into the spaces between the 
other racers. It is scary: 20-30 people moving at these immense speeds, knocking into each other 
with their handle bars and bodies. Some fall. If you do not fight your fear, you will lose. Sometimes 
I would get scared too—you would have to be an idiot not to—and when I did not win it was 
because I was afraid.
If you watch the Tour De France on TV, where more than half the stages are sprints, you can 
see the chaos. The racers cross the finish line at 70 km per hour. It is craziness. And of course there 
are the falls and crashes.
Winning   changed   my   character.   The   races   were   for   juniors,   around   120   km   long,   but 
sometimes as short as 80. Among juniors, as opposed to the pros, your overall strength has a lot of 

bearing on the result: if a person is physically stronger than most, then he is likely to win. I started 
in a total of over one hundred races and won more than thirty of them—which is quite a lot. The 
best was when you were among five or so cyclists that broke away from the main pack: if you beat 
all those dozens of racers, then the last five were not a problem.
After tenth grade I had to get some kind of job. While I was still going to school at the Work 
Training Centre, I more or less learned the ropes of being a lathe operator. And so I was hired to 
work at the Kuznetsk Basin Element Factory. There was a bicycle section at the factory, and I was 
transferred there in the summer of 1985. I manned the lathe for three or four hours a day, with 
training taking place after work. My pay was 60-70 rubles. Officially, I was a lathe operator, but in 
reality I was a professional athlete!
Towards the end of 1985, I returned to the cycling team at  Kirov Mine  under coach Ivan 
Stepanovich Rasskazov. He got me a job at the mine as an electrician’s helper in the electrical 
equipment repair shop. This was a real job. Until you were 18, you were not allowed to work in the 
mine itself; you could only work at the surface, near the entrance. We would get starting boxes and 
other broken electrical devices from the cage (a kind of open elevator which delivered the miners 
and other loads underground) and we would take them in carts to the shop for repairs. I would work 
a full shift, from seven in the morning till three in the afternoon, then shower and head to practice.
Beginning in January 1986, I was allowed to go down into the mine. I was not allowed to go 
to the backwall, however. Instead, I remained  near the cage, collecting  broken equipment  that 
needed to be fixed. More often than not, though, I slept in the starting boxes. Even so, I did not get 
into too much trouble because everyone knew that I had three or four hours of training after my 
shift. In any case, I earned 90-120 rubles in the mine, depending on how much the boss, Auntie 
Nina, would sign for.
I remember buying Adidas Moscow sneakers with my earnings. These were the product of one 
of a few joint ventures with foreign companies. In the 1980s the USSR bought a license from 
Adidas for the manufacture of one—and only one—type of footwear. These blue shoes were made 
at an experimental sport shoe factory in Moscow, called “Sport”. Here was yet another testimony to 
the failure of the Soviet system. The bureaucrats signed a document stating, basically, that quality 
footwear could not be made under the project. Friends who worked the black market used to bring 
used shoes in from Leningrad. They cost 90 rubles, which was 30 rubles cheaper than new ones. 
Can you imagine? There I was, working an entire month in the mines to get a pair of sneakers that 
were not even new! But I bought some anyway because I was making a great deal of profit on the 
contraband I brought to the Kuznetsk Basin from Central Asia. At that point I was worth a couple 
thousand rubles.
During my last summer before joining the army, my hormones kicked in and I bought a parka, 
like Roman Abramovich’s, and started looking for a girlfriend. They say that Ivanovo is the town 
for finding a bride, but for us that town was Leninsk-Kuznetsky. There were two women’s boarding 
houses next to the famous yarn factory. In one of them I met a weaver named Sveta. She was the 
second girl with whom I had a sexual experience.
I would come into her dorm through the front door. We would have sex, then in the morning I 
would climb out through the third-storey window. It was a five-kilometer walk from the dormitory 
to our cabin on Kooperativnaya Street and I had to walk fast.
For what it is was worth, the USSR succeeded in creating a good sports infrastructure. Near 
the   outskirts   of   Leninsk-Kuznetsky   there   is   a   massive   Olympic   Reserve   School   for   artistic 
gymnastics. Incidentally, when our Russian athletes were training for the Beijing Olympics, the 
tryouts were held there since Leninsk is in the same time zone as Beijing.
Our athletic gymnasts were some of the best. Two-time Olympic champion Maria Filatova 
came from Leninsk-Kuznetsky. So too did European gymnastics champion Maxim Devyatovsky. 
Others excelled in cycling, skiing, ice racing with motorcycles, and weightlifting. Both Konstantin 
Pavlov, who was power-lifting world champion more than once, and Valery Korobkov, who took 
first place a few times at the Russia Motorcycle Ice-Racing Championships in the under 125-cc 
class, were from Leninsk-Kuznetsky.

And it was thanks to the same infrastructure that I was able to take up cycling. The sport still 
plays   a   significant   role   in   my   life.   My   deepest   gratitude   goes   out   to   coach   Ivan   Stepanovich 
Rasskazov. He imparted a great deal to me and I still remember him well. If it was not for cycling, 
who knows who I might have become? When my friends were fighting, getting drunk, and chasing 
girls, I chose sports. As a direct result, I learned what business is all about. No matter how you look 
at it, cycling was where everything started for me.
New members of the team would get a  Start-Shossé  bicycle, made in the Kharkovsk bike  
factory. We all dreamt of getting a custom Champion-Shossé, however.

In May 1985, I made it to the finals in the first All-Russia Youth Games, held in Novorossiysk.