Волчья стая – Кровавый след террора

Часть первая
Взрыв
Глава первая
ХРОНИКА СОБЫТИЙ
Ташкент, 16 февраля 1999 года, утро, гостиница.
Зимнее солнце сумело пробиться сквозь тучи, ветер разогнал облака, и небо окрасилось
в такой нежно-голубой цвет, какой бывает только весной.
–Вы бы открыли окно, воздух сейчас – одно наслаждение, – буркнул электрик, который
пришел в гостиничный номер заменить перегоревшую лампочку.
Я еще возился с оконными шпингалетами, когда где-то невдалеке раздался звук, напо-
минающий мощный взрыв. Задребезжали стекла, люстра под потолком ходуном заходила.
–Видно, газовый баллон у кого-то бабахнул, – предположил электрик. – У моего соседа
в прошлом году вот так вот баллон взорвался, пол кухни разнесло.
Электрик еще долго повествовал мне, в какую копеечку влетел его соседу ремонт, но не
успел закончить своего рассказа, как звук повторился. А спустя пару минут бабахнуло еще раз.
Послышался рев сирены – должно быть, мчались пожарные машины или «скорая помощь».
Мне невольно вспомнился Афганистан – уж слишком хорошо запомнил я эти страшные зву-
ки.Но тут же отогнал от себя, как казалось, шальную мысль – какие могут быть взрывы в цен-
тре Ташкента! Я вышел из гостиницы. Куда-то бежали взволнованные или чем-то напуганные
люди, одна за другой промчались не меньше десятка огненно-красных пожарных машин.
«Да я своими глазами видел, как машина выше трамвайных проводов подлетела и грохну-
лась», – горячо доказывал какой-то мужчина группе окруживших его людей. Через несколько
минут подъехал на машине приятель – моя ташкентская командировка заканчивалась, ночью я
собирался улетать, и нужно было заехать в аэропорт, забронировать место на московский рейс.
Едва отъехали, дорогу нам преградил сержант ГАИ, нервозно указывая жезлом, что двигаться
мы должны в обратном направлении. Пришлось подчиниться. Однако не проехали и пятисот
метров, как еще один сотрудник ГАИ снова изменил направление нашего движения.
–Что у вас в городе происходит? – спросил я приятеля.
–Сам толком ничего не пойму. Вроде чего-то взорвали. Говорят, на площади какая-то
перестрелка была.
– Да будет тебе. Какая перестрелка, что ты сплетни всякие слушаешь, – пристыдил я его.
Приятель ничего не возразил – мы снова вынуждены были подчиниться команде мили-
ционера и в очередной раз изменили маршрут. Исколесив чуть не полгорода, мы наконец ока-
зались на дороге, ведущей в аэропорт. Езды нам оставалось две-три минуты, когда опять,
теперь совсем рядом, раздался взрыв. Наш старенький «форд» тряхнуло, как на крутом ухабе,
и занесло на обочину дороги. Благо в непосредственной близости не было ни одной машины,
иначе столкновения избежать не удалось бы. Приятель что-то говорил, но я ничего не слышал

---

Я. О. Александрович. «Волчья стая – Кровавый след террора»
7
– у меня заложило уши. Прошло не меньше четверти часа, пока я наконец снова обрел способ-
ность полноценно воспринимать окружающий мир. Вокруг творилось что-то невообразимое
– снова мчались пожарные машины, слышались какие-то крики, вооруженные милиционеры
мгновенно перекрыли дорогу. «Неужели взорвали аэропорт?» – мелькнула мысль, и я схва-
тился за мобильный телефон, еще толком не сообразив, кому звонить. Впрочем, и дозвониться
было невозможно – телефон безмолвствовал. Было совершенно очевидно, что в аэропорт, во
всяком случае в ближайшее время, мы не попадем. Развернулись и поехали в центр, опять при-
шлось объездными путями, и дорога вместо привычных пятнадцати минут заняла почти час.
Центр был непривычно безлюден. Казалось, кроме вооруженных милиционеров в городе
никого больше нет. Я зашел в редакцию, надеясь у коллег узнать, что произошло. Но то, что
услышал, звучало настолько же неправдоподобно, насколько и нелепо. Говорили, что в город
прорвалась банда и что в результате взрыва погибло множество людей, количество раненых
исчисляется чуть ли не сотнями. Как водится, тут же нашлись очевидцы, которые видели трупы
на центральной площади.