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Chapter  20
Tribunal.
  The court was no larger than a schoolroom. At one end, on the mere five or six
benches which were provided, sat guards and warders and here and there among
them  spectators—members  of  the  Praesidium  and  selected  officials.  At  the  other
end of the room sat the three members of the Tribunal on tall-backed chairs at an
unpolished  oak  table.  Above  them,  suspended  from  the  ceiling  by  three  loops  of
wire, was a large red star made of plywood. The walls of the courtroom were white
like the walls of Leamas’ cell.
  On  either  side,  their  chairs  a  little  forward  of  the  table,  and  turned  inwards  to
face one another, sat two men; one was middle-aged, sixty perhaps, in a black suit
and a grey tie, the kind  of  suit  they  wear  in  church  in  German  country  districts.
The other was Fiedler.
  Leamas sat at the back, a guard on either side of him. Between the heads of the
spectators he could see Mundt, himself surrounded by police, his fair hair cut very
short,  his  broad  shoulders  covered  in  the  familiar  grey  of  prison  uniform.  It
seemed  to  Leamas  a  curious  commentary  on  the  mood  of  the  court—or  the
influence  of  Fiedler—that  he  himself  should  be  wearing  his  own  clothes,  while
Mundt was in prison uniform.
  Leamas  had  not  long  been  in  his  place  when  the  president  of  the  Tribunal,
sitting  at  the  centre  of  the  table,  rang  the  bell.  The  sound  directed  his  attention
towards  it,  and  a  shiver  passed  over  him  as  he  realised  that  the  president  was  a
woman.  He  could  scarcely  be  blamed  for  not  noting  it  before.  She  was  fiftyish,
small-eyed and dark. Her hair was cut short like a man’s, and she wore the kind
of  functional  dark  tunic  favoured  by  Soviet  wives.  She  looked  sharply  round  the
room, nodded to a sentry to close the door, and began at once without ceremony to
address the court.
  ‘You all know why we are here. The proceedings are secret, remember that. This
is a Tribunal convened expressly by the Praesidium. It is to the Praesidium alone
that  we  are  responsible.  We  shall  hear  evidence  as  we  think  fit.’  She  pointed
perfunctorily towards Fiedler. ‘Comrade Fiedler, you had better begin.’
  Fiedler stood up. Nodding briefly towards the table he drew from the brief-case
beside him a sheaf of papers held together in one corner by a piece of black cord.
  He talked quietly and easily, with a diffidence which Leamas had never seen in
him before. Leamas considered it a good performance, well adjusted to the role of a
man regretfully hanging his superior.
  ‘You should know first, if you do not know already,’ Fiedler began, ‘that on the
day that the Praesidium received my report  on  the  activities  of  Comrade  Mundt  I
was arrested, together with the defector Leamas. Both of us were imprisoned and
both  of  us  …  invited,  under  extreme  duress,  to  confess  that  this  whole  terrible
charge was a fascist plot against a loyal comrade.

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  ‘You  can  see  from  the  report  I  have  already  given  you  how  it  was  that  Leamas
came to our notice: we ourselves sought him out, induced him to defect and finally
brought him to Democratic Germany. Nothing could more clearly demonstrate the
impartiality of Leamas than this: that he still refuses, for reasons I will explain, to
believe  that  Mundt  was  a  British  agent.  It  is  therefore  grotesque  to  suggest  that
Leamas is a plant: the initiative was ours, and the fragmentary but vital evidence
of  Leamas  provides  only  the  final  proof  in  a  long  chain  of  indications  reaching
back over the last three years.
  ‘You  have  before  you  the  written  record  of  this  case.  I  need  do  no  more  than
interpret for you facts of which you are already aware.
  ‘The  charge  against  Comrade  Mundt  is  that  he  is  the  agent  of  an  imperialist
power. I could have made other charges—that he passed information to the British
Secret  Service,  that  he  turned  his  Department  into  the  unconscious  lackey  of  a
bourgeois  state,  that  he  deliberately  shielded  revanchist  anti-Party  groups  and
accepted  sums  of  foreign  currency  in  reward.  These  other  charges  would  derive
from  the  first;  that  Hans-Dieter  Mundt  is  the  agent  of  an  imperialist  power.  The
penalty for this crime is death. There is no crime more serious in our penal code,
none  which  exposes  our  state  to  greater  danger,  nor  demands  more  vigilance  of
our Party organs.’ Here he put the papers down.
  ‘Comrade Mundt is forty-two years old. He is deputy head of the Department for
the  Protection  of  the  People.  He  is  unmarried.  He  has  always  been  regarded  as  a
man of exceptional capabilities, tireless in serving the Party’s interests, ruthless in
protecting them.
  ‘Let me tell you some details of his career. He was recruited into the Department
at  the  age  of  twenty-eight  and  underwent  the  customary  instruction.  Having
completed  his  probationary  period  he  undertook  special  tasks  in  Scandinavian
countries—notably  Norway,  Sweden  and  Finland—where  he  succeeded  in
establishing  an  intelligence  network  which  carried  the  battle  against  fascist
agitators  into  the  enemy’s  camp.  He  performed  this  task  well,  and  there  is  no
reason  to  suppose  that  at  that  time  he  was  other  than  a  diligent  member  of  his
Department.  But,  Comrades,  you  should  not  forget  this  early  connection  with
Scandinavia.  The  networks  established  by  Comrade  Mundt  soon  after  the  war
provided  the  excuse,  many  years  later,  for  him  to  travel  to  Finland  and  Norway,
where his commitments became a cover enabling him to draw thousands of dollars
from  foreign  banks  in  return  for  his  treacherous  conduct.  Make  no  mistake:
Comrade Mundt has not fallen victim to those who try to disprove the arguments
of  history.  First  cowardice,  then  weakness,  then  greed  were  his  motives;  the
acquirement of great wealth his dream. Ironically, it was  the  elaborate  system  by
which  his  lust  for  money  was  satisfied  that  brought  the  forces  of  justice  on  his
trail.’
  Fiedler  paused,  and  looked  round  the  room,  his  eyes  suddenly  alight  with
fervour. Leamas watched, fascinated.
  ‘Let  that  be  a  lesson,’  Fiedler  shouted,  ‘to  those  other  enemies  of  the  state,
whose  crime  is  so  foul  that  they  must  plot  in  the  secret  hours  of  the  night!’  A
dutiful murmur rose from the tiny group of spectators at the back of the room.

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  ‘They will not  escape  the  vigilance  of  the  people  whose  blood  they  seek  to  sell!’
Fiedler  might  have  been  addressing  a  large  crowd  rather  than  the  handful  of
officials and guards assembled in the tiny, white-walled room.
  Leamas  realised  at  that  moment  that  Fiedler  was  taking  no  chances:  the
deportment  of  the  Tribunal,  prosecutors  and  witnesses  must  be  politically
impeccable.  Fiedler,  knowing  no  doubt  that  the  danger  of  a  subsequent  counter-
charge  was  inherent  in  such  cases,  was  protecting  his  own  back:  the  polemic
would go down in the record and it would be a brave man who set himself to refute
it.
  Fiedler now opened the file that lay on the desk before him.
  ‘At  the  end  of  1956  Mundt  was  posted  to  London  as  a  member  of  the  East
German Steel Mission. He had the additional special task of undertaking counter-
subversionary  measures  against  emigré  groups.  In  the  course  of  his  work  he
exposed  himself  to  great  dangers—of  that  there  is  no  doubt—and  he  obtained
valuable results.’
  Leamas’  attention  was  again  drawn  to  the  three  figures  at  the  centre  table.  To
the  President’s  left  a  youngish  man,  dark.  His  eyes  seemed  to  be  half  closed.  He
had  lank,  unruly  hair  and  the  grey,  meagre  complexion  of  an  ascetic.  His  hands
were slim, restlessly toying with the corner of a bundle of papers which lay before
him. Leamas guessed he  was  Mundt’s  man;  he  found  it  hard  to  say  why.  On  the
other  side  of  the  table  sat  a  slightly  older  man,  balding,  with  an  open  agreeable
face.  Leamas  thought  he  looked  rather  an  ass.  He  guessed  that  if  Mundt’s  fate
hung in the balance the young man would defend him and the woman condemn.
He  thought  the  second  man  would  be  embarrassed  by  the  difference  of  opinion
and side with the President.
  Fiedler was speaking again.
  ‘It  was  at  the  end  of  his  service  in  London  that  recruitment  took  place.  I  have
said that he exposed himself to great dangers; in doing so he fell foul of the British
secret  police,  and  they  issued  a  warrant  for  his  arrest.  Mundt,  who  had  no
diplomatic immunity (NATO Britain does not recognise our sovereignty), went into
hiding.  Ports  were  watched,  his  photograph  and  description  were  distributed
throughout the British Isles. Yet, after two days in hiding, Comrade Mundt took a
taxi  to  London  Airport  and  flew  to  Berlin.  “Brilliant,”  you  will  say,  and  so  it  was.
With the whole of Britain’s police force alerted, her roads,  railways,  shipping  and
air  routes  under  constant  surveillance,  Comrade  Mundt  takes  a  plane  from
London  Airport.  Brilliant  indeed.  Or  perhaps  you  may  feel,  Comrades,  with  the
advantage of hindsight, that Mundt’s escape from England was a little too brilliant,
a  little  too  easy,  that  without  the  connivance  of  the  British  authorities  it  would
never  have  been  possible  at  all!’  Another  murmur,  more  spontaneous  than  the
first, rose from the back of the room.
  ‘The truth is this: Mundt was taken prisoner by the British; in a short historic
interview  they  offered  him  the  classic  alternative.  Was  it  to  be  years  in  an
imperialist prison, the end of a brilliant career, or was Mundt to make a dramatic
return to his home country, against all expectation, and fulfil the promise he had
shown?  The  British,  of  course,  made  it  a  condition  of  his  return  that  he  should
provide  them  with  information,  and  they  would  pay  him  large  sums  of  money.
With the carrot in front and the stick behind, Mundt was recruited.

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  ‘It  was  now  in  the  British  interest  to  promote  Mundt’s  career.  We  cannot  yet
prove  that  Mundt’s  success  in  liquidating  minor  Western  intelligence  agents  was
the  work  of  his  imperialist  masters  betraying  their  own  collaborators—those  who
were expendable—in order that Mundt’s prestige should be enhanced.
  We cannot prove it, but it is an assumption which the evidence permits.
  ‘Ever  since  1960—the  year  Comrade  Mundt  became  Head  of  the  Counter
Espionage section of the Abteilung—indications have reached us from all over the
world that there was a highly-placed spy in our ranks. You all know Karl Riemeck
was  a  spy;  we  thought  when  he  was  eliminated  that  the  evil  had  been  stamped
out. But the rumours persisted.
  ‘In  late  1960  a  former  collaborator  of  ours  approached  an  Englishman  in  the
Lebanon known to be in contact with their Intelligence Service. He offered him—we
found  out  soon  afterwards—a  complete  breakdown  of  the  two  sections  of  the
Abteilung  for  which  he  had  formerly  worked.  His  offer,  after  it  had  been
transmitted to London, was rejected. That was a very curious thing. It could only
mean  that  the  British  already  possessed  the  intelligence  they  were  being  offered,