The Game Penetrating the Secret Society of Pickup Arttists

party for me at a Hollywood club called Highlands. They called nearly 
everyone I knew and had met in the last year. About three hundred guests 
came, along with another two hundred who showed up at the club just be-
cause it was a Saturday night. Even the big boys from the community were 
there: Rick H., Ross Jeffries, Steve P., Grimble, Bart Baggett (who specializes 
in handwriting analysis), Vision, and Arte (who stars in his own line of sex-
ual technique videos). 
Despite such heavy-hitters working the room, I had zero competition 
because, for the night, I was the man at the club. I was dressed like a dandy, 
in a long black jacket with a single button at the top and a cream shirt with 
ruffled sleeves exposed at my wrists. And I was surrounded by women: fuck 
buddies, friends, strangers. I couldn't carry on a conversation for more than 
two minutes because people were constantly pulling me away to talk. I 
didn't have time to spit game. 
Women complimented me on my looks, my body, even my ass. Four 
different girls handed me their phone numbers over the course of the night. 
One said she had to meet her boyfriend, but then wanted to escape and 
party with me; the other gave me not just her phone number, but also her 
address and apartment number. These were girls I didn't know before the 
party, and two weren't even there for my birthday. I didn't need routines, 
boyfriend destroyers, gimmicks, or wings. All I needed was a big pocket to 
hold all the scraps of paper. 
In addition, two porn stars a friend had brought with him introduced 
themselves. One was either named Devon or Deven; the other had big teeth. 

---

We talked for a half hour, and they supplicated to me the whole time. The 
night felt like the time in Toronto when everyone though I was Moby— 
except this time they knew I was Style. 
Mystery had recently developed another theory of social interaction. It 
basically stated that women are constantly judging a man's value in order 
to determine if it can help them with their life objectives of survival and 
replication. In the microcosmic world we had created at the Highlands that 
night, I had the highest social value in the room. And just as most men are 
attracted in a Pavlovian manner to anything that is thin, has blonde hair, 
and possesses large breasts, women tend to respond to status and social 
proof. 
In the end, I took a petite, mischievous stripper with big saucer eyes 
named Johanna back to my house. While she was on my bed, grinding me 
through my clothes, she asked, "What do you do for a living?" 
"What?" I replied. I couldn't believe she would ask that, but she seemed 
to need that piece of information in order to explain my status at the party 
and her attraction to me. 
"What do you do?" she asked again. 
And that's when I had the epiphany: Sarging is for losers. 
Somewhere along the line, sarging became seen as the goal of pickup. 
But the point of the game is not to get good at sarging. When you sarge, 
every night is a new one. You're not building anything but a skillset. What 
got me laid on my birthday was not sarging but lifestyle. And building a 
lifestyle is cumulative. Everything you do counts and brings you closer to 
your goal. 
The right lifestyle is something that is worn, not discussed. Money, 
fame, and looks, though helpful, are not required. It is, rather, something 
that screams: Ladies, abandon your boring, mundane, unfulfilled lives and 
step into my exciting world, full of interesting people, new experiences, 
good times, easy living, and dreams fulfilled. 
Sarging was for students, not players, of the game. It was time to take 
this brotherhood to the next level, time to pool our resources and design a 
lifestyle in which the women came to us. It was time for Project Hollywood. 

---

Mystery flew into town to meet me. All he had needed was the word go. 
He was the only person I could talk to who wasn't afraid to take 
chances and make changes to pursue his dreams. Everyone else I knew al-
ways said, "Later"; Mystery said, "Now," and that was an intoxicating word 
to me—because later, every time I'd ever heard it, translated as never. 
"Now is the time, Style," he said when he arrived at my apartment in 
Santa Monica. "Let's build this shit. Sarging is for losers. I mean, sure, it's 
better to be a loser who gets laid than one who doesn't, but we're talking 
about a championship level of game now." 
I knew he'd understand. 
According to the books I'd read on cold-reading, all human problems 
fall into one of three areas: health, wealth, and relationships, each of which 
has an inner and an outer component. For the past year and a half, we'd 
been focusing solely on relationships. Now it was time to get every cylinder 
in our lives firing. It was time to follow through on Mystery's codeine-
addled ramblings and join forces to work together for more than just 
HB10s. We were greater than the sum of our cocks. 
The first step to making Project Hollywood a reality was to find a man-
sion in the Hollywood Hills, preferably with guest bedrooms, a hot tub, and 
a location near the clubs on Sunset. Next we needed to hand-select the best 
in the community to live with us. 
Perhaps I shouldn't have trusted Mystery again. But this time, I 
wouldn't let myself be dependent on him. His name wasn't going to be on 
the lease. Neither would mine, for that matter. We'd find a third party to 
take the risk and the responsibility. 
We found that third party living in the Furama Hotel. His name was 
Papa. His grades had kept him out of law school, so instead he'd enrolled at 
Loyola Marymount in Los Angeles to study business. The day he moved 
from Wisconsin to Los Angeles, he dropped his bags off in his hotel room 
near the airport and took a taxi to my apartment, where six foot five inch 
Mystery was sleeping on my five foot six couch. 

---

254 
"The three most influential people in my life," Papa told us as he sat 
down on the couch at Mystery's feet, "have been you two and my father." 
Papa's hair was now spiked and gelled, and he looked like he'd been 
working out. I left him to talk with Mystery in my living room while I ran 
downstairs to a Caribbean food stand to get dinner for everyone. 
When I returned, Papa was Mystery's manager. 
"Are you sure you know what you're doing?" I asked Mystery. I couldn't 
believe he was going to let a protege-turned-competitor manage him. Mys-
tery was an innovator. If Ross Jeffries was the Elvis of seduction, Mystery 
was the Beatles. Tyler and Papa were merely the New York Dolls: They were 
brash, they were loud, and everyone thought they were gay. 
"Papa likes the business and he can fill workshops every weekend," 
Mystery replied. "So all I have to do is show up." 
Papa, in his networking mania, was in constant contact with nearly 
every major sarger. He knew all the lair presidents and was on all the seduc-
tion mailing lists. With just a few e-mails and phone calls, he could recruit a 
dozen students nearly anywhere in the world. 
"It's win-win," Papa insisted. Ever since he'd gotten into the pickup 
business, that had become Papa's favorite phrase. He was smarter than I'd 
given him credit for. He was going to become the middle man for the 
biggest pickup artists in the community. And they were all going to let him, 
because most artists have the same fatal flaw: They're too lazy to deal with 
anything practical themselves. 
We never actually invited Papa to join us in Project Hollywood that day. 
It just happened because he was willing to do the work. There was a Cold-
well Banker office across the street from the hotel, and Papa walked in and 
found us a real estate agent named Joe. Real estate agents don't make much 
money on rentals, but Papa managed to talk Joe into working for us by 
promising to teach him the game. 
"He's going to take us tomorrow to look at houses," Papa said when we 
met him in the lobby of the Furama Hotel one afternoon. "There are three 
places I really like. There's a mansion on Mulholland Drive; there's the for-
mer Rat Pack crib off Sunset; and there's the supermansion, which has ten 
bedrooms, tennis courts, and a built-in nightclub." 
"Well, I'm for the supermansion," I told him. "How much is it?" 
"It's fifty thousand a month." 
"Forget it." 

---

255 
Papa's face clouded. He didn't like the word no. He was an only child. 
He disappeared into his hotel room and emerged a half hour later with 
a sheet of paper in his hands. On it, he had sketched out a plan to earn 
$50,000 a month. We'd throw a weekly party in the club, and make $8,000 
by charging admission and $5,000 in drinks per month; various pickup and 
lifestyle seminars would earn the house $20,000; we'd offer tennis lessons 
that would add up to $2,000 a month; and the ten residents of the house 
would pay $1,500 each in rent. 
It was completely impractical. It wasn't worth spending all our income 
on overhead. But it was impressive. Papa was going to make Project Holly-
wood happen, no matter what it took. I began to understand why Mystery 
wanted to work with Papa. He was one of us: He was a go-getter. He had ini-
tiative. And, unlike Mystery, he was a closer. 
As a pickup artist, Papa also seemed worthy of Project Hollywood. He'd 
proven his fearlessness in the field over and over since we'd met him in 
Toronto. And he would prove himself once more the following day, when 
he picked up Paris Hilton at a taco stand. 

---

MSN GROUP Mystery's Lounge 
SUBJECT: Field Report—The Seduction of Paris Hilton 
AUTHOR: Papa 
Today, I went with Style, Mystery, and our real estate agent to our prospective 
mansion, Dean Martin's old crib in the Hollywood Hills. I am in love with the 
place and can't wait to close the deal. We will be on top of the world, literally 
and figuratively. When you are in our crib, everything seems perfect. 
Its a short walk to a popular Mexican fast-food restaurant, so we went 
over there for a late lunch. After ordering food, we found a table outside. 
Suddenly, our agent leaned over to me and whispered: 
REAL ESTATE AGENT: You know, I saw Paris Hilton walk inside the 
restaurant. I think she's ordering a burrito. Why don't you go pick her 
up? 
PAPA: Really? 
STYLE: Hey, if you are going to walk over there, don't look in her direction. 
PAPA: All right, its playtime. 
I got up, walked into the restaurant, and saw a hot blonde chick getting salsa. 
So I thought, "Salsa sounds good to me." I've been gearing my game up for 
this moment, and now it was time to take what I deserved. So I walked over to 
her side and pretended like I was just at the salsa bar by coincidence. I helped 
myself to some salsa, and then looked over my right shoulder at her and started 
the conversation with Style's jealous girlfriend opener. 
PAPA: Hey, I need a female opinion on something? 
PARIS: (Smiles and looks up) Okay. 
PAPA: Would you date a guy who was still friends with his ex-girlfriend? 
PARIS: Yeah. I think so. Sure. 
I started to walk away, then turned back and continued the conversation. 

---

257