Praise for Me Before You

Epilogue
September 29
I was just following instructions.
I sat in the shadow of the dark-green café
awning, staring down the length of the Rue des
Francs Bourgeois, the tepid sun of a Parisian
autumn warming the side of my face. In front of
me the waiter had, with Gallic efficiency,
deposited a plate of croissants and a large
cup of filter coffee. A hundred yards down the
street two cyclists stopped near the traffic
lights and struck up a conversation. One wore
a blue backpack from which two large
baguettes poked at odd angles. The air, still
and muggy, held the scents of coffee and
patisserie and the acrid tang of someone’s
cigarettes.
I finished Treena’s letter (she would have
called, she said, but she couldn’t afford the
overseas charges). She had finished at the top

---

of her class in Accountancy 2 and had a new
boyfriend, Sundeep, who was trying to decide
whether to work for his dad’s import-export
business outside Heathrow and had even
worse taste in music than she did. Thomas
was excited about moving up a class at
school. Dad was still going great guns at his
job, and sent his love. She was pretty confident
that Mum would forgive me soon. 
She
definitely got your letter, she said. I know she
read it. Give her time.
I took a sip of my coffee, briefly transported
to Renfrew Road and a home that seemed a
million miles away. I thought about the letter I
had received from Mrs. Traynor a week earlier.
“I suspect desperation may have made me
ungracious,” she had written. “But I want you to
know that I will always be grateful for your
efforts, Louisa. I am comforted by the thought
that Will had someone he could be honest
with. I know you miss him as desperately as I
do.” I sat and squinted a little against the low
sun, watching a woman in sunglasses adjust
her hair in the mirror of a shop window. She
pursed her lips at her reflection, straightened
up a little, and then continued her path down

---

the road.
I put down the cup, took a deep breath, and
then picked up the other letter, the letter that I
had carried around with me for almost six
weeks now.
On the front of the envelope, in typed
capitals, it said, under my name:
ONLY TO BE READ IN THE CAFÉ
MARQUIS,
RUE DES FRANCS BOURGEOIS,
ACCOMPANIED BY
CROISSANTS AND A LARGE CAFÉ
CRÈME.
I had laughed, even as I wept, on first
reading the envelope—typical Will, bossy to
the last.
The waiter—a tall, brisk man with a dozen
bits of paper sticking out of the top of his
apron—turned back and caught my eye. 
All
okay? his raised eyebrows said.
“Yes,” I said. And then, a little self-
consciously, “
Oui.”
The letter was typewritten. I recognized the
font from a card he had sent me long ago. I

---

settled back in my chair, and I began to read.
Clark,
A few weeks will have passed by the time you read
this (even given your newfound organizational
skills, I doubt you will have made it to Paris before
early September). I hope the coffee is good and
strong and the croissants fresh and that the weather
is still sunny enough to sit outside on one of those
metallic chairs that never sit quite level on the
pavement. It’s not bad, the Marquis. The steak is
also good, if you fancy coming back for lunch. And
if you look down the road to your left you will
hopefully see L’Artisan Parfumeur where, after you
read this, you should go and try the scent called
something like Papillons Extrême (can’t quite
remember). I always did think it would smell great
on you.
Okay, instructions over. There are a few things I
wanted to say and would have told you in person,
but (a) you would have got all emotional and (b)
you wouldn’t have let me say all this out loud. You
always did talk too much.
So here it is: the check you got in the initial
envelope from Michael Lawler was not the full
amount, but just a small gift, to help you through
your first weeks of unemployment, and to get you to
Paris.
When you get back to England, take this letter
to Michael in his London office and he will give you
the relevant documents so you can access an
account he has set up for me in your name. This
account contains enough for you to buy someplace

---

nice to live and to pay for your degree course and
your living expenses while you are in full-time
education.
My parents will have been told all about it. I
hope that this, and Michael Lawler’s legal work, will
ensure there is as little fuss as possible.
Clark, I can practically hear you starting to
hyperventilate from here. Don’t start panicking, or
trying to give it away—it’s not enough for you to sit
on your arse for the rest of your life. But it should
buy you your freedom, both from that
claustrophobic little town we both call home and
from the kinds of choices you have so far felt you
had to make.
I’m not giving the money to you because I want
you to feel wistful, or indebted to me, or to feel that
it’s some kind of bloody memorial.
I’m giving you this because there is not much
that makes me happy anymore, but you do.
I am conscious that knowing me has caused
you pain, and grief, and I hope that one day when
you are less angry with me and less upset you will
see not just that I could only have done the thing
that I did, but also that this will help you live a really
good life, a better life, than if you hadn’t met me.
You’re going to feel uncomfortable in your new
world for a bit. It always does feel strange to be
knocked out of your comfort zone. But I hope you
feel a bit exhilarated too. Your face when you came
back from diving that time told me everything;
there is a hunger in you, Clark. A fearlessness. You
just buried it, like most people do.
I’m not really telling you to jump off tall

---

buildings, or swim with whales or anything
(although I would secretly love to think you were),
but to live boldly. Push yourself. Don’t settle. Wear
those stripy legs with pride. And if you insist on
settling down with some ridiculous bloke, make
sure some of this is squirreled away somewhere.
Knowing you still have possibilities is a luxury.
Knowing I might have given them to you has
alleviated something for me.
So this is it. You are scored on my heart, Clark.
You were from the first day you walked in, with your
ridiculous clothes and your bad jokes and your
complete inability to ever hide a single thing you
felt. You changed my life so much more than this
money will ever change yours.
Don’t think of me too often. I don’t want to think
of you getting all maudlin. Just live well.
Just live.
Love,
Will
A tear had plopped onto the rickety table in
front of me. I wiped at my cheek with my palm,
and put the letter down on the table. It took me
some minutes to see clearly again.
“Another coffee?” said the waiter, who had
reappeared in front of me.
I blinked at him. He was younger than I had
thought, and had dropped his faint air of
haughtiness. Perhaps Parisian waiters were
trained to be kind to weeping women in their

---

cafés.
“Maybe…a cognac?” He glanced at the
letter and smiled, with something resembling
understanding.
“No,” I said, smiling back. “Thank you.
I’ve…I’ve got things to do.”
I paid the bill, and tucked the letter carefully
into my pocket.
And stepping out from behind the table, I
straightened my bag on my shoulder and set
off down the street toward the parfumerie and
the whole of Paris beyond.
• • •
For a complete list of this author’s books click
here or visit
www.penguin.com/moyeschecklist

---

Jojo Moyes’s next novel is available
from Pamela Dorman Books.
Read on for an excerpt from The Girl