Das Lächeln der Frauen

Lutetia Chefkellnerin gewesen war und mich schon ein paarmal vertreten
hatte. Sie studierte inzwischen Innenarchitektur und arbeitete nur noch
stundenweise im Service. Glücklicherweise hatte sie noch nichts vor und
sagte mir zu.
Jacquie war natürlich nicht erbaut. »Muß das sein? An einem Freitag?
Und gerade jetzt, wo Paul krank ist«, schimpfte er, während er mit Töpfen
und Pfannen hantierte und das Essen für unsere kleine Belegschaft kochte.
Eine Stunde bevor das Restaurant öffnete, aßen wir immer alle zusammen
zu Abend: Jacquie, unser Küchenchef und von uns allen der Älteste, Paul,
der junge Sous-Chef, die beiden Küchenhilfen Claude und Marie, Suzette
und ich. Diese Essen, bei denen nicht nur Dinge besprochen wurden, die
das Restaurant betrafen, hatten etwas sehr Familiäres. Es wurde geredet,
gestritten, gelacht - und dann ging jeder gestärkt an seine Arbeit.
»Tut mir leid, Jacquie, aber ich habe überraschend einen wichtigen
Termin«, sagte ich, und der Koch sah mich durchdringend an.
»Scheint ja sehr überraschend gekommen zu sein, der Termin. Heute
mittag, als wir über die Weihnachtsmenus gesprochen haben, wußtest du
noch nichts davon.«
»Ich habe schon mit Juliette telefoniert«, sagte ich rasch, damit er nicht
weiter nachforschte. »Sie kommt gerne, und für den Dezember müssen wir
uns sowieso überlegen, ob wir nicht jemanden in der Küche dazunehmen.
Wenn Paul noch länger krank ist, kann ich dir auch in der Küche helfen,
und wir fragen Juliette, ob sie mich am Wochenende im Restaurant vertritt.«
»Ah, non, ich arbeite nicht gerne mit Frauen in der Küche«, sagte Jacquie.
»Frauen können nicht beherzt genug braten.«
»Jetzt werde nicht unverschämt«, sagte ich. »Ich brate sehr beherzt. Und
du bist ein alter Chauvinist, Jacquie.«
Jacquie grinste. »Immer schon gewesen, immer schon gewesen.«
Er hackte in rasendem Tempo zwei große Gemüsezwiebeln auf einem
Holzbrett klein und strich die Stücke mit dem Messer in eine große Pfanne.
»Außerdem bist du nicht richtig gut in Saucen.« Er ließ die
Zwiebelstückchen in der Butter goldgelb werden, übergoß sie mit Weißwein
und drehte die Gasflamme etwas herunter.

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»Was redest du da, Jacquie«, rief ich empört. »Du selbst hast mir die
meisten Saucen beigebracht, und mein Filet in Pfeffersauce ist absolut
köstlich, das hast du immer gesagt.«
Er schmunzelte. »Ja, deine Pfeffersauce ist wunderbar, aber auch nur,
weil du das Geheimrezept kennst von deinem Papa.« Er warf ein paar
Handvoll Pommes frites in die Friteuse, und mein Protest ging im
Aufzischen des heißen Fettes unter.
Wenn Jacquie am Herd arbeitete, wurde er zum Jongleur. Er liebte es,
mehrere Bälle gleichzeitig in der Luft zu halten, und es war atemberaubend,
ihm dabei zuzuschauen.
»Dafür machst du sehr gute Desserts, das will ich gerne zugeben«, fuhr
Jacquie unbeeindruckt fort und rüttelte an der Pfanne. »Nun ja, wollen wir
hoffen, daß Paul am Samstag wieder auf dem Damm ist.« Er warf mir einen
Blick über die Friteuse zu und zog ein Augenlid herunter. »Wichtiger
Termin, eh? Wie heißt der Glückliche denn?«
Der Glückliche hieß Robert Miller, obwohl er noch gar nichts von seinem
Glück ahnte. Er wußte ja nicht, daß er am Freitag ein Blind date in der
Coupole haben würde. Und ich wußte nicht, ob er sich so wahnsinnig
darüber freuen würde, wenn ein ungebetener Gast sein Gespräch mit André
Chabanais störte.
Aber dann kam der Donnerstag und mit ihm ein Brief, der mich mit der
Gewißheit erfüllte, daß ich alles richtig gemacht hatte und daß es manchmal
doch gut war, seinem Gefühl zu folgen, egal wie absurd das anderen
Menschen erschien.
Ich zog einen Umschlag aus dem Briefkasten, der nur mit meinem
Namen versehen war. An das Kuvert hatte jemand einen Zettel geheftet, auf
dem zu lesen stand: