Praise for Me Before You

Knowledge is power,
Will, I told him silently.
There were 3,290 results, the first three of
which revealed a “Michael Lawler, practitioner
at law, specialist in wills, probate, and power
of attorney” based on that same street. I stared
at the screen for a few minutes, then I typed in
his name again, this time against the search
engine of images, and there he was, at some
Round Table function, in a dark suit—Michael
Lawler, specialist in wills and probate, the
same man who had spent an hour with Will.
I moved into Patrick’s that night, in the hour
and a half between my finishing work and his
heading off to the track. I took everything
except my bed and the new blinds. He arrived
with his car, and we loaded my belongings into
bin bags. Within two trips we had it all—
barring my school books in the loft—at his.
Mum cried; she thought she was forcing
me out.

---

“For goodness’ sake, love. It’s time she
moved on. She’s twenty-seven years old,” my
father told her.
“She’s still my baby,” she said, pressing
two tins of fruitcake and a tote bag of cleaning
products into my arms.
I didn’t know what to say to her. I don’t even
like fruitcake.
It was surprisingly easy, fitting my
belongings into Patrick’s flat. He had next to
nothing anyway, and I had almost nothing from
years spent in the box room. The only thing we
fell out over was my CD collection, which
apparently could only be combined with his
once I had stickered the backs of mine and
sorted them into alphabetical order.
“Make yourself at home,” he kept saying,
as if I were some kind of guest. We were
nervous, strangely awkward with each other,
like two people on a first date. While I was
unpacking, he brought me tea and said, “I
thought this could be your mug.” He showed
me where everything lived in the kitchen, then
said, several times, “Of course, put stuff where
you want. I don’t mind.”
He had cleared two drawers and the

---

wardrobe in the spare room. The other two
drawers were filled with his fitness clothes. I
didn’t know there were so many permutations
of Lycra and fleece. My wildly colorful clothes
left several feet of closet space still empty, the
wire hangers jangling mournfully.
“I’ll have to buy more stuff just to fill it up,” I
said, looking at it.
He laughed nervously. “What’s that?”
He looked at my calendar, tacked up on
the spare-room wall, with its ideas in green
and its actual planned events in black. When
something had worked (music, wine tasting), I
put a smiley face next to it. When it hadn’t
(horse racing, art galleries), it stayed blank.
There was little marked in for the next two
weeks—Will had become bored of the places
nearby, and as yet I could not persuade him to
venture farther afield. I glanced over at Patrick.
I could see him eyeing the August 12 date,
which was now underlined with exclamation
marks in black.
“Um…it’s just reminding me about my job.”
“You don’t think they’re going to renew your
contract?”
“I don’t know, Patrick.”

---

Patrick took the pen from its clip, looked at
the next month, and scribbled under week
twenty-eight: Time to start job hunting.
“That way you’re covered for whatever
happens,” he said. He kissed me and left me
to it.
I laid out my creams carefully in the
bathroom, tucked my razors, moisturizer, and
tampons neatly into his mirrored cabinet. I put
some books in a neat row along the spare-
room floor under the window, including the new
titles that Will had ordered from Amazon for
me. Patrick promised to put up some shelves
when he had a spare moment.
And then, as he left to go running, I sat and
looked out over the industrial estate toward the
castle, and practiced saying the word 
home,
silently under my breath.
I am pretty hopeless at keeping secrets.
Treena says I touch my nose as soon as I even
think of lying. It’s a pretty straightforward
giveaway. My parents still joke about the time I
wrote absence notes for myself after bunking
off school. “Dear Miss Trowbridge,” they read.

---

“Please excuse Louisa Clark from today’s
lessons as I am very poorly with women’s
problems.” Dad had struggled to keep a
straight face even while he was supposed to
be tearing a strip off me.
Keeping Will’s plan from my family had
been one thing—I was good at keeping
secrets from my parents (it’s one of the things
we learn while growing up, after all)—but
coping with the anxiety by myself was
something else entirely.
I spent the next couple of nights trying to
work out what Will was up to, and what I could
do to stop him, my thoughts racing even as
Patrick and I chatted, cooking together in the
little galley kitchen. (I was already discovering
new things about him—like, he really 
did know
a hundred different things to do with turkey
breast.) At night we made love—it seemed
almost obligatory at the moment, as if we
should take full advantage of our freedom. It
was like Patrick somehow felt I owed him
something, given my constant physical
proximity to Will. But as soon as he dropped
off to sleep, I was lost in my thoughts again.
There were just seven weeks left.

---

And Will was making plans, even if I wasn’t.
The following week, if Will noticed that I
was preoccupied, he didn’t say anything. We
went through the motions of our daily routine—I
took him for short drives into the country,
cooked his meals, saw to him when we were
in his house. He didn’t make jokes about
Running Man anymore.
I talked to him about the latest books he
had recommended: we discussed